Голова-жестянка

Жар из тела не уходит, шарф почти сразу становится мокрым от моего дыхания, от шапки чешется голова. Я иду по набережной, загребаю ногами по неубранной дорожке, смотрю на камыши, торчащие из сугробов. Сейчас бы холодненького попить, но киоск на середине пути закрыт. Судьба спасает меня от простуды. Почему судьба не позаботилась в своё время о более серьёзных вещах?

Страшный катается с горки. Это я иду, смотрю на камыши, а потом понимаю, что уже стою и смотрю на то, как Страшный катается. Значит, прошло уже некоторое время, я остановилась, опознала Страшного, что непросто, он сейчас не очень на себя похож. Так, мозг, давай ты не будешь выкидывать целые куски только что произошедших событий из моей памяти, а то и так проблем не оберёшься с тобой.

Страшный катается с горки. Она трёхъярусная. На ней здорово кататься, дух захватывает. На самом деле это не просто горка, а лестница с обрыва, которую зимой принципиально не чистят, только кусочек сбоку. Широкая каменная лестница до самого пляжа.

Страшный старался как можно сильнее, чтобы доехать по пляжу до самой воды. Но сейчас он уже бросил своё занятие, заметил меня, идёт ко мне.

– Хочешь в мою коробку? – спрашивает Страшный. Не заикается совсем.

– Тоже с урока сбежал? – спрашиваю я, хотя и так понятно. Когда спрашивают очевидные вещи, это называется светский разговор.

У Страшного светлые волосы и голубые глаза. И лицо… нормальное. А в школе оно у него перекошенное, нос кудато в сторону смотрит.

– Мы с тобой одни на этой горе, как будто… – говорит он.

– Как будто что?

– Как будто вдвоём против всего мира.

Такая мысль мне не пришлась по душе. Не что против всего мира, а что я могу быть вдвоём со Страшным.

Ещё я подумала, что раз Страшный только в школе Страшный, значит, он таким делает себя сам от страха, а не люди его. И у него есть шансы. Только чуть поднапрячься – и он всё исправит, кроме кривоватой походки.

– Будешь кататься? – спрашивает Страшный.

Да, конечно, мне сейчас только кататься осталось. Я смотрю мимо Страшного, за его спину, на сгоревшую лодочную станцию. Это деревянный одноэтажный дом, прилепившийся на склоне возле горки. Окна заколочены, дверь забита, а в прошлом году всё было открыто, можно было залезть. Интересно, что там теперь такое?

– Так будешь кататься? – повторяет Страшный.

Он на слабо меня, что ли, хочет взять? Или добить? А, была не была. Я забираю у него коробку и тащу её на верх горы, он тащится за мной. На вершине я его пихаю так, что он плюхается животом на коробку, и падаю следом.

– Осторожнее! – ору я, пока мы катимся мордой вперёд, как эти на Олимпийских играх, не помню, как их. Бобслеисты? Бобслеисты, кажется, на заднице съезжают. И рулят ягодичными мышцами. – Рули ягодичными мышцами! – тут же выкрикиваю я в ухо Страшному. Он, по счастью, не слышит, в лица нам дует страшный ветер пополам с ледяной крошкой. Мы, как пингвины с айсберга, скатываемся по всем трём ярусам, чуть себе кишки не вытрясли, останавливаемся у самой воды.

Я некоторое время лежу и отдыхаю, потом Страшный начинает скромно шевелиться, напоминая о себе. Я же с него так и не встала, он лежит носом в коробку.

– Ты рулил хоть? – спрашиваю я в его покрасневшее ухо.

– Чем?

– Ягодичными мышцами, – с удовольствием повторяю я и поднимаюсь.

– Не уверен, – кряхтит Страшный.

– Оно и видно. Смотри, в какую глухомань заехали. Если бы ты рулил, всё было бы не так ужасно.

Лёд на реке прочный и толстый, островок вдали заиндевел. Сегодня тепло, из-за дымки дома на том берегу почти не просматриваются, да и деревья на острове их закрывают. Если немного прищуриться, можно представить, что мы и впрямь в очень глухом месте, на полюсе.

– Как мы теперь будем спасаться? У нас даже нет собак, чтобы съесть, – напираю я. Страшный пока не осознал всю суть нашего плачевного положения. Он смотрит на лёд и чешет под шапкой. У него чёрная шапка-ушанка, как у партизана.

– Ты есть хочешь? – спрашивает Страшный. А‐а-а-а. Не включился, чёрт. Приходька всегда включается с полпинка.

– Мы на полюсе оказались, разве ты не видишь, – скучно говорю я. – Без еды и воды. Мы так разогнались на горке, что проскочили на самый полюс.

Нет, Страшный положительно не умеет нести бред. Опять чешет под шапкой, сдвигает её на сторону, опять видно до сих пор красное ухо.

– У меня есть булочка из столовой, – говорит Страшный. В столовой отличные булочки с кремом, но я решаю быть твёрдой и непреклонной.

– Какие булочки, Страшный? Не в этой вселенной. Лучше добудь мне баклана.

Страшный каменеет.

– Сама баклан, – говорит.

А, я ж его Страшным назвала, а он Виталий. По крайней мере, на горке, а не в школе он точно Виталий. Неловко вышло.

– Извини, Витас, – говорю. – Хорошо покатались, спасибо. Я домой пойду.

И иду. Только не в ту сторону. Иду по льду. Хорошо звучит, как в песне.

В прошлом году, когда ещё нормально всё было, мы с Максом гуляли и от нефиг делать вылезли зимой на лёд у телецентра. Лёд совсем толстый был, дул дикий ветер, и у меня очень замёрзли ноги. Но было весело. Мы остановились на середине реки и пили чай из термоса.