Головастик и святые

Ушел в глухую несознанку, как в открытый космос. Вспомнил молодость. Или камеры напугался. Мне-то рассказывал во всех деталях, как на выездном заседании тройки тыкал трясущимся указательным в окно, за которым стояла целая и невредимая школа. «Граждане судьи, – кричал, – шо же я подпалил?!» Страшно ему было тогда, что всем чихать на его судьбу, потому что велено гнать план по бандеровцам.

Тут, слава Украине, нарисовалась баба Зоя, боевая подруга. Вошла и говорит:

– То-то я гадала, к чему медведь снился? А оно вот что! Начальство приехало. Ну-ка, Димка, не дрожи.

Взяла мужа за руку, и того в момент отпустило, даже порозовел, как цветочек аленький.

Пришельцы вскочили: что вы! что вы! мы дружелюбные странники, никакие не начальники! Она умеет так сделать, что перед ней сразу хочется рвать на груди рубаху: мол, ни в чем не виноват.

– Сама вижу, какие вы тут сидите, важные, – говорит Зоя. – Димку мучаете. А у него давление. Ты, Головастик, хоть бы раз подумал, что другие люди не клоуны на арене цирка.

Объясняю ей свой замысел. Говорю, святой отец захандрил на пароме от того, что едет в мертвый край, где сплошная мука и никакого оптимизма. Прошу рассказать ему, что в Сибири люди тоже испытывают на себе счастье.

– О чем рассказывать? – вредничает Зоя. – Как танцевала ночью голая на клопах? Тоже мне счастье!

– Почему, извините, голая? – переспрашивает Адам, который Мария, у которого отвисла челюсть.

– А вся наша одежда была штаны и ватник. За ночь их надо было высушить на печке. Потому что смерть, если зимой оденешь на работу мокрое. Ложились голые, но заснуть не могли – чесались. И вот кто-то придумал давить клопов пятками. Называлось «пойти на танцы». Вытаскивали во двор одеяла и прыгали всем бараком в чем мать родила. При луне. Иногда нападал такой хохот! Даже какое-то было облегчение. Прыгаем и смеемся. Местные нас боялись. Они тут все, чалдоны, не в обиду тебе, Головастик, квелые. Как во сне живут. И больше всего на свете любят небылицы. Сочиняли, например, что мы ведьмы. Дескать, нас, голых, мороз не берет. А как же не берет, если треть барака померло?

Тут заорало радио. Дмитро воспользовался, что на него не смотрят, уполз к своей игрушке, серфингист коротковолновый. Поп из-за стола поднялся, благослови, говорит, вас Бог, а нам пора. И на меня смотрит не по-доброму, как будто я Джордано Бруно, которого он сейчас обольет бензином в доказательство того, что земля плоская.

Обидно, когда люди такие вредные. Особенно старики. Ведь у них, если посмотреть глазами независимого историка, любовь на всю жизнь случилась из-за этой дуры, советской власти. Как бы они иначе встретились? Дмитро услали в Сибирь из-под Львова. А Зою взяли в Порт-Артуре, как японскую шпионку. Когда ей зачитали приговор – пятнадцать лет, она решила, что, хоть и грех, удавится в камере на решетке. Только ночью задремала немного и увидела картину: соль падает с неба на дорогу, и голос приказывает: иди и собирай, а там, где лежит последняя крупинка – будет радость. Сама мне рассказывала, что этот сон не раз ей дух поднимал в лагерях.

Дмитро, тот никаких снов не видел, никогда. Он просто как встретил на станции Тайга черноглазую девчонку с чайником кипятка, так мгновенно и перестал бояться жизни и смерти. По-русски он почти не говорил, только на своей певучей мове. Наше наречие ему резало ухо, как псиный лай. Ясно почему. В уголовном вагоне разве другую музыку услышишь? А тут Зоя, магнит небесный. Их с какого-то момента так и везли – параллельным курсом. Он селезенкой чувствовал, ближе она к нему или дальше. Если удалялась, то сразу начинал дрожать.

Живут они вместе с пятьдесят третьего года. Детей почему-то не сумели родить, но им и не надо. Они так слеплены друг с другом, как теста шар, что никакой спиногрыз между ними не всунется. Когда Зоя рядом, Дмитро – орёл. Когда нет ее, занимается рукоблудием с неодушевленными предметами. Чинит, настраивает, а сам ждет, что она вернется и в макушку поцелует. Не знаю, как у них насчет чего другого, но не исключено. Дед Герой свистел, что даже у мертвых бывает сексуальная жизнь.

С одной стороны, жаль, что поляки не услышали режиссерской версии этой истории. А с другой – наплевать. Пусть и дальше думают, что земля плоская.

31. В дебрях Коровинского района

Мы оказались в пустоте. В заднице без конца и края. В сказочных местах, где поперек дороги можно три года спать богатырским сном, и никто не побеспокоит. Отец Роман в депрессии, шуршит картой, пытаясь определить наше местоположение. Напрасно тратит время. Карты в России рисуют для воображаемого противника. Глядя на Головастика, я вспоминаю Ивана Сусанина, который тоже был гидом у польских туристов. Если мы придем не туда, то поддержим старую традицию. Но, скорее всего, мы вообще никуда не придем, потому что закончился бензин.