Голубая мечта<br />(Юмористическая повесть в эпизодах)

— Все бы мужчины так! — слышит он сочувствующие голоса.

— Любит, видно, маму!..

— Спасибо, дорогие женщины, — скорбно кивает Дробанюк, с конфетами выбираясь из очереди. — Мама будет очень рада… Очень…

Из гастронома он выходит довольный: есть подарок Кармен! Итальянское солнышко весьма уважает хорошие конфеты, особенно «Стрелу», две коробки у него в портфеле. Теперь можно ехать в аэропорт. Но Дробанюк не торопится, мысль его работает на перспективу. Трюк с мамой при смерти срабатывает весьма неплохо — так почему же не применить его в аэропорту? Одно неудобство — там ведь этот номер просто так не пройдет, авиаторы не отличаются в этом плане доверчивостью, они требуют телеграммы или еще какие доказательства! Ну что ж, будут им телеграммы, будут доказательства! Да еще и какие!..

Дробанюк направляется к телефону-автомату и, немного поколебавшись, — опять это средство огорчения! — набирает номер. Телефон, будто устыдившись за все те неприятности, которые через него доставлялись, срабатывает на этот раз прекрасно и сразу доносит голос механика горузла связи Козолупа.

— Сенек, выручай, — обращается к нему Дробанюк. — Нужна слезная телеграммочка… Ну, такая, как ты делал мне прошлым летом. А уж за мной не станет…

— Тебе с доставкой на дом? — с иронией спрашивает Козолуп.

— Ой, да что ты?! — поняв намек, спешит заверить того в своем большом уважении Дробанюк. — Я сейчас заскочу к тебе. Мне срочненько надо, Семен.

— Откуда, куда, что?

— Из Доброволья. Для авиации.

— Фьюи-и! — разочарованно отзывается тот. — Даже слушать оскорбительно. Телеграфный бланк тратить жалко на эту деревню…

— Надо, Сенек. Очень. Для подстраховки.

Минут через пятнадцать Дробанюк во весь рост вытягивается на заднем сиденье такси — в джинсах нормально сидеть невозможно — с готовой телеграммой в кармане. А еще через пятнадцать входит в аэропорт, который встречает его тяжелым, спертым воздухом — здесь действительно ни стать, ни сесть, пассажирами облеплены все кассы, до предела заполнен зал ожидания, забиты кафетерий и переговорные телефонные будки. К справочному бюро, естественно, не пробиться, тут стоят в несколько рядов с нахмуренными, измученными долгим ожиданием летной погоды лицами.

Дробанюк достает телеграмму и, потрясая ею над головой, словно пропуском, пробивается к заветной бойнице.

— Товарищи, по телеграмме… Мама умерла… Мама скончалась… По телеграмме… Только спросить…

Ряды нехотя расступаются, и он, цепляясь раздутым портфелем за чужие колени и бедра, пробирается к окошку, за которым восседает утомленная девушка с привыкшими ко всему глазами.

— Я по телеграмме… — заняв своей физиономией всю бойницу, заискивающе обращается к ней Дробанюк. — Мама умерла… Срочно надо в Доброволье, автобусы уже ушли…

— Рейс откладывается по метеусловиям, — не глядя на него, заученно отвечает девушка.

— Я понимаю — погода, — вроде бы соглашается Дробанюк. — Но ведь уже на Москву посадку объявили. Может, и на Доброволье полетит скоро?

Девушка с привыкшими ко всему глазами начинает неохотно выяснять насчет Доброволья. И, наконец, глядя в своей служебной тоске куда-то вверх и в сторону одновременно, бесстрастным голосом повергает его в шок.

— На Доброволье рейса не будет — нет пассажиров. — И дает понять, что ответила исчерпывающе — Следующий?

— Как? — не уступая место у окошка, удивленно спрашивает Дробанюк. — А я?.. Разве я не пассажир? Мне надо срочно в Доброволье. У меня мама умерла, понимаете?

— Товарищ, я же вам ответила — нет пассажиров. Обратитесь к диспетчеру местных авиалиний.

Разозленный Дробанюк выбирается из толпы, не особенно церемонясь с теми, кто попадается ему на пути, и не обращая внимания на нелестные реплики. Затем, уточнив, где находится- диспетчер местных авиалиний, решительно врывается в его кабинет. Здесь тоже многолюдно, но уже от служивого люда, и диспетчер, седовласый усталый мужчина, буквально разрывается на части, отвечая сразу нескольким обступившим его летчикам. Дробанюк с ходу вытесняет одного из них и, перекрывая разноголосицу, с напором набрасывается:

— Это что ж за порядки?! Я, понимаете, по телеграмме, у меня мама умерла, а рейс отменяется, потому что пассажиров нет! А я кто — инопланетянин, человек-невидимка или вообще пустое место? Я, выходит, не пассажир! Я, получается, не советский человек даже?!

Ошарашенный этим напором, диспетчер частит ресницами, силясь понять, в чем дело.

— Вы о чем, товарищ?

— Я насчет рейса в Доброволье… Почему он отменяется? — У Дробанюка столько негодования в голосе, что диспетчер заметно тушуется.

— Но ведь в самом деле некого отправить в Доброволье… было…

— Как это некого?! — возмущается Дробанюк, испепеляя диспетчера обещающим крупные неприятности взглядом. — Я, понимаете, торчу тут целых полдня, мне все время талдычат, что рейс откладывается по метеоусловиям, а теперь вот — пожалуйста, пассажиров нет!

— Но откуда это было известно? — оправдывается тот. — Ни одного билета не продано…