Гончая

   Нет, Короне, Аполлону, людям я не принадлежала точно. Тогда кому? К'Ургеа? Ррхато я тоже себя не ощущала. Древний народ, живший на нашей планете задолго до появления людей, с богатой культурой и несомненно интересной историей пока все еще был чужим для меня.

   Так кто такая Агнесса Ивелина Брунгильда Марко? Девочка без корней, которая зависла где-то между двумя цивилизациями? Чья-то или ничья? Кому-то ведь и я в этом мире нужна...

   Нужна. Перед внутренним взором возникли лица близняшек. Они-то точно считают меня своей. И добряк Баристо со своей женой, и ребята с Перевала. И Рик! Мой Бронзовый Бог, давно и уверенно заявивший все права на меня.

   Чья я? Я принадлежу вот этому племени одиночек. Мы лишние люди, дети самой Последней Войны, чужие тут, чужие там, свои лишь для узкого круга людей. И не-людей тоже.

   Голубое сияние, словно прочтя мои мысли, рассыпалось теплым смехом, а затем соткалось в сотни и сотни полупрозрачных фигур.

   Высокий старик с белыми, как снег волосами, лицо в сетке морщин, а глаза живые, зеленые, смешливые... Женщина, крупная, с горделивой осанкой и тяжелой черной косой... Темноволосый парень с окладистой бородой... Хихикающие, суетливые дети... Старухи в странных нарядах... Девушки, чьи волосы были заплетены в многочисленные косички, украшенные яркими перьями неизвестных мне птиц...

   И каждая из этих фигур дотрагивалась до меня иллюзорной рукой и уверенно шептала:

   – Ты наша, малышка.

   Последней ко мне подошла девушка немногим старше меня. Длинные темные волосы со знакомыми красными прядями уложены в сложную прическу вокруг головы. Узкие брюки. Широкая рубашка и странная повязка через плечо, похожая на те, которые врачи выписывают, чтобы держать раненую руку в покое, только шире и больше. А еще она была розовой и пестрела бабочками, клубничками и божьими коровками.

   Нет.

   В глазах защипало.

   Нет.

   – Моя девочка.

   Женщина дотронулась до меня, а я чуть не взвыла вслух от обиды и невозможности ощутить вживую тепло ее рук. Открыла рот, чтобы что-то ответить – и не смогла, захваченная чужими чувствами и болью.

   Это больше всего было похоже на встречу с призраком в Лимбе, но все же отличалось от нее. Я не стала той, с кем столкнула меня судьба по эту сторону жизни, но видела все, происходившее много лет назад, своими глазами, будто со стороны.

   В светлой комнате с розовыми стенами мы вдвоем: я и она. В широкое окно льются солнечные лучи, а вместе с ними крики агонии и смерти, грубый мат, выстрелы и взрывы. Женщина наклоняется надо мной низко-низко, моих губ касается ее палец, а в серо-зеленых глазах отчаяние и ужас. И это неправильно! Неправильно! Так не должно быть!

   Я знаю, что не в силах что-то изменить, знаю, что сейчас увижу ее смерть, но я не хочу! Мне больно! Мое сердце рвется на куски, и я кричу, когда в комнату входит неопрятного вида мужик со штык-ножом в руках.

   – Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, – молит несчастная, но он ее не слушает. Он уверен в себе, он победитель, он убийца. Резко выбросив руку, он перерезает девушке горло, а затем склоняется надо мной. Грязный, жуткий. Улыбается, бормочет, обнажая гнилые зубы:

   – Ну, будет, дитя. Солдат ребенка не обидит.

   А я ору, как ненормальная, потому что вижу нашивку на его груди «Ст.с. С. И. Марко».

   – Солдат ребенка не обидит. Солдат ребенка не обидит. Солдат ребенка не обидит, – скандирует голубое сияние, и перед моими глазами проплывают десятки, сотни, тысячи искалеченных судеб. Обозы с сиротками ррхато, которые стекаются ручейками в котлован Аполлона, и мне плохо, мне муторно. Я так жалею, что не умерла в тот день, от того же штык-ножа, что и моя...

   – Мама!

   Рыдания забирают воздух, душат, сжимают грудь тяжелыми тисками, и я не могу сказать ни слова, кроме одного:

   – Мама.

   Выстанываю его, всхлипываю, кричу, шепчу. Дышу этим словом.

   И так больно, будто сердце выдрали из грудной клетки, а оно, обтекая кровью, все продолжает и продолжает биться. Зачем я не умерла?

   – Не надо, маленькая, – женщина улыбается. – Живи.

   Вдыхаю воздух в два этапа.

   – Буду. Только...

   – Да, моя нежная?

   – Как... как меня зовут?

   – Агнесса Ивелина Брунгильда и пока еще Марко, – вместо мамы ответил мужчина, возникший у нее за плечом, и улыбнулся уголком губ. – Живи, моя ракшаси. Живи.

   А затем сотни ррхато дотрагивались и дотрагивались до меня, и я видела лица разных людей. Моих ровесников и постарше, чужих мне, незнакомых, приятелей, близняшек, Рика видела, Брана... Многих, и многих, и многих, и многих... Все они были разными, и всех их – нас – объединяло одно. Мы были детьми, которых украла у своего народа самая Последняя Война.

   Теперь я точно знала, чья я. Не часть человеческой цивилизации, не ррхато. Моим истинным народом были они – дети К'Ургеа, выращенные в приютах Аполлона. Дети, вынужденные служить убийцам их родителей. Безродные бродяжки, чей удел – вечно служить Короне.