Гонзу Читатель

Ларс сделал глоток – кофе уже остывал. Закрыл глаза, попытался увидеть последние часы хозяина квартирки перед бегством. Техника уже разгромлена и аккуратно сметена в большой черный мешок. Остались ноут и телефон. Парень смотрит в экран, что-то пишет на листе блокнота. Потом отвинчивает заднюю крышку ноута, вытаскивает из него кишки, разбивает молотком в труху – и в мешок, из мобильника вытаскивает симку и аккумулятор – в карман их. Теперь можно уходить.

Куда парень мог сбежать? Куда бы сбежал он, Ларс? Покупка билета через интернет – оставленный след, машина – номер можно отследить по уличным камерам. Автобусом из города, автостопом по трассе, забиться в какую-нибудь лесную нору без телефона и интернета. Не найдут. Но почему тогда он раскурочил ноут последним? Не зря же молоток остался здесь, а не в кладовке. Значит, он выходил с него куда-то и не боялся, что его IP-адрес отследят. Ларс не был ни хакером, ни программистом, но представлял, что можно пройти через какие-то фантомные серверы, и тогда адрес входа в Сеть потеряется, превратится в другой, запутает того, кто пойдет по следу.

А если этот парень хотел оставить след? Там, на лестнице, он не выглядел ни испуганным, ни торопливым, улыбнулся и поздоровался. Тико не убегал, он шел к какой-то цели. Ларс повторил про себя: «Тико не убежал», – и на душе у него стало тепло.

Ларс встал с дивана, поставил опустевшую кружку на стол и поднял с пола два блокнотика. Один был девственно чист, а в том, у которого слегка отгибалась обложка, не хватало одного листа, он был небрежно вырван, так что треть странички осталась на месте. На оставшемся оторвыше расписывали черную шариковую ручку – вмятина постепенно превращалась в линию. Вмятины от ручки были и на следующем листе. «Посмотрим». Ларс взял простой карандаш и осторожно боком грифеля стал штриховать страницу.

Проступила нечеткая надпись. Первая буква то ли «I», то ли «F», а может, «T», дальше «R», потом цифры. Две читались прекрасно – «31», – третья – то ли «6», то ли «0». Ниже с тройным подчеркиванием стояло «rés vés».

Первая строчка привыкшему к самолетам Ларсу напомнила номер рейса. Открыв сайт аэропорта Арланда в айфоне, он поискал похожее. Ни «I», ни «T» не подходили, зато «FR 316» – попадание. Рейс Стокгольм – Порту, сегодня в четверть четвертого. Значит, Португалия. Хорошо.

Теперь выяснить, что такое «rés vés». Попытки перевести на шведский хоть с португальского, хоть с какого другого результата не дали. Если слить в одно слово, получалось «решенный». Вопрос? Задача? Случайно ли появился пробел, превращая одно слово в два? Он вышел на португальскую страницу «Гугла», стал шарить. Какой-то форум, мороженица в Лиссабоне, ресторан в Гимарайнше. Форум отпадал сразу, он прошел год назад. Оставались две кафешки. Но Тико летел не в Лиссабон. Ларс еще раз открыл сайт аэропорта. Рейс на Лиссабон был в час сорок. Когда он встретил на лестнице своего нового Тико, была половина десятого. Тот успевал на рейс, если бы хотел попасть в Лиссабон. Но он летел в Порту. Оттуда до Гимарайнша… еще погуглить чуток… около часа автобусом.

Ах, как бы посмотреть, куда еще парень выходил со своего ноута!

Или просто взять билет на этот же рейс? Без десяти одиннадцать… В сочельник не так много желающих повисеть в небе, наверняка билеты еще есть. Выскочить на сайт авиакомпании «Ryanair» – бинго! – несколько пассов по экрану смартфона – и билет у Ларса в кармане. Интересно, узнает ли он Тико в аэропорту? Тот может переодеться, а встреча по одежке к профессии Ларса никак не относится. Лица его Ларс не видел, только улыбку из-под низко надвинутого козырька. А вот его самого узнать несложно.

Выйдя на улицу, Ларс в первом же магазине купил шапку – непритязательный трикотажный колпачок, – натянул ее на уши, скрыв стрижку оттенка красного золота, и надел куртку – легкую, серую, неприметную. Свою снял и без сожаления затолкал в урну. Зимний ветер сразу пробрал до костей. Ничего, до аэропорта не успеет окончательно замерзнуть, а в Португалии сейчас плюс пятнадцать.

* * *

Скрип старых железных петель за спиной – ничего более страшного здесь, в каменном подземелье, она и представить не могла. В кровь шарахнул адреналин, и Чико, вырвав пальцы из ладони напарника, понеслась вперед. Не оглядываясь. Если за тобой гонится смерть, меньше всего стоит интересоваться ее лицом. Рики тоже не стал тратить секунды, припустил вслед. Подошвы взбивали облачка вековой пыли, спина ждала, что вот сейчас… сейчас… что? Выстрел? Нож? Хватка чужих рук? В голове вместе с ударами взбесившегося пульса колотилось: «Почему он не стреляет?»

Коридор плавно сворачивал влево, потом вправо…

Дверь. Стандартная, современная. Сбоку кнопка. Она пискнула под пальцем, и Чико толкнула дверь плечом. И заметалась: «Куда дальше?» Рики влетел вслед за ней.