Там, где ты бегал по полямОт сторожей, совсем малой,Там, где в ручьях ловил ужей,По грязи шлёпая босой,Там, где ржавел велосипед,Отравлен выпавшей росой,Но даже ржавый нёс от бед,Сквозь беззаботный летний зной,Там, в мире, что уже исчез —Прошедший день унёс с собой,Живут причина и ответ,Зачем рискуешь головой.Тебя посеяли в окоп —Ты вырос огненным цветком,Артиллерийский бог войны,Утюжит землю молотком.И смерть сменила инструмент —Машина чёрная при ней,Что называется «комбайн».Комбайном то оно быстрей…Жатва. Жатва. Урожай,Ад, похоже, здесь.Значит – в рай,Конечно в рай,Отряд поедет весь.Но ты не сбитым колоском,За что стоишь – вопросов нет:За ту росу, за тех ужей,И, да, за тот велосипед…Всё это – не вернуть себе,Но ты орёшь: «Скажите чей,Вот этот холм, где я умру!?И те поля, и тот ручей!?Моё! Я это не отдам,Пока дышу, пока живой!»Рычит моторами комбайн,Вставая за твоей спиной.Жатва. Жатва. Урожай,Ад, похоже, здесь.Значит – в рай,Конечно в рай,Отряд поедет весь.
Обречён
Как тетива на верном лукеВдруг натянулось всё внутри,И сердце кровь толкает гулко,Бьёт по ушам: один, два, три…И горло – дикая неясыть,Тут издаёт свирепый клич.И вату ног налило силой,И отпускает паралич…Мы катимся гурьбой по склону.С холма другого льётся враг.И в каждой голове засело:«За нами Бог. Мы – свет. Вот так».Лишь в моих мыслях всё иначе,И это, видно, приговор…Нет радости грядущей битвы —Любимой лик мне застит взор.
До свидания!
У этой сказки нет начала, нет конца.У этой песни нет припева, нет куплета…Забылось листопадом последнее лето,Зима стучится в дверь, и ты знаешь об этом…В этом доме больше нет ни молитвы, ни малины,Только сборник анекдотов, только горькая полынь.Обуглился фильтр последней сигареты.Война стучится в дверь!И ТЫ ЗНАЕШЬ ОБ ЭТОМ!!!ПРОСЫПАЙСЯ!!!СОБИРАЙСЯ!!!У таких как ты, Матросов,Нет ни патронов, ни вопросов.Помаши рукою маме,Подымай в атаку взвод.Посмотри на эту землю,Посмотри на эти лица,И под небом АустерлицаНАКРЫВАЙ СОБОЮ ДЗОТ!ДО СВИДАНИЯ!!!
Изгоям
Так мысли громко разметало,Как горсть рассыпанной крупы:Безумных одиночек мало,Чтоб пересилить власть толпы.Об стену! Весь горох об стену!Хоть горсть, хоть центнер, хоть вагон.«Свободу» назовут «измена» —Всегда сильнее слов пагон.Но время всем раздаст в сусала,И победителям, порой,Историю изгадить мало,Чтоб вышел из дерьма герой.Народ запомнил цвет и запах,И дел поганый цвет с куста,И кровь на мерзких грязных лапах —Дойдёт молва из уст в уста.