Горячо (СИ)

Иван Григорьевич уселся за тяжелый письменный стол, коротким жестом пригласил устроиться на стуле напротив и закурил, пододвинув пепельницу с флагом и только после второй затяжки поинтересовавшись не против ли я.

- Нет, - качаю головой.

Он едва заметно кивает, и не ожидая другого ответа. Набирает кому-то.

- Юр, подойди ко мне, записывать будешь, - сбрасывает вызов, улыбается одним уголком тонких твердых губ, - Всё-таки показания, но мы по-простому, да, Марина Андреевна?

- Да.

Заходит молодой парень, усаживается за стол в углу, достает листы. Щелкает диктофон. И Кириллов начинает. Не торопясь, нудно. Как зовут, где проживаю. Вроде бы мне бояться нечего - но сама атмосфера, его казенный тон.

Всё это напрягает, заставляя ладони потеть и разгоняя сердечный пульс до неприятного нитевидного. Хочется уже домой…

- Как вы оказались в доме Жиренко.

- Случайно. Моя соседка по площадке танцует (делаю выразительную паузу, полковник кивает, мол, подойдет такая версия), вот. Она должна была поехать, но заболела. А мы как раз собирали материал. Я попросилась ехать вместо неё. Меня взяли.

- Ваше начальство?

- Было против. Я самовольно. Сказала только Николаю Пау, нашему оператору, он вам звонил, когда я не вернулась на следующее утро.

- Почему решили делать материал про Жиренко?

- В редакцию пришло анонимное письмо…

- Электронное?

- Да.

- Можете показать? Написать почту? - Кириллов впервые за весь наш разговор оживляется, проявляя реальный интерес.

- Да, конечно, - киваю, - Но мне для этого мне нужен мой телефон. Мы их сдавали Каперскому в автобусе.

- Хм, ясно.

Полковник опять кому-то звонит.

- Лискин, там телефоны девочек в автобусе же находили?...Да…- зажимает ладонью динамик, смотря на меня, - Марина, ваш какой?

- Под хохлому крышка.

- Под хохлому…Да, принеси в кабинет мне. Жду, - отрубает вызов.

- Так, а что ж вы собирались узнавать там одна? - стучит ручкой по столу, - Странный план…

- Я прослушку с собой взяла…

- Прослушку?

- Да, жучок. Оставила в кабинете и хотела уже уезжать, сказавшись больной, но…- поджимаю губы, чувствуя, как меня заливает неконтролируемый румянец, - ваш Тимур Тигранович меня перехватил…

Встречаемся глазами с полковником, и в его цепком взгляде такое насмешливое понимание, что мне становится нехорошо.

- Претензии есть какие-то к Тимуру Тиграновичу? - рокочет Кириллов доверительно, подаваясь ко мне через стол.

- Н-нет, претензий нет, - бормочу, сгорая со стыда, потому что эти нотки с намёком в его хриплом голосе не заметит только полный идиот!

Дверь в кабинет за моей спиной в этот момент распахивается, и я слышу низкий тембр Керефова раньше, чем успеваю обернуться.

- А вы тут…Ладно, не буду мешать…

- Далеко не уходите, Тимур Тигранович, вы мне нужны ещё, - кричит ему Кириллов, ухмыляясь.

Я как вкопанная сижу. Спина деревенеет от ощущения, что Керефов в паре метров всего от меня. Нервирует…Смотреть на него не собираюсь. Не зачем.

- Да я на улицу, покурю - подышу…Пока вы тут с Мариной Андреевной общаетесь, - отзывается глухо Тимур.

- Добро. Лебедева кстати говорит, что нет у неё к вам претензий, Тимур Тигранович, - полковник заговорщически мне подмигивает, - Хоть вы, оказывается, и помешали ей по-быстрому оттуда свалить. Прослушку поставила, представляете?

- Да? - в голосе Керефова искреннее удивление, и меня так и подмывает всё-таки обернуться и взглянуть на него, но…уж нет.

В кабинете повисает секундная пауза, во время которой все, кажется, смотрят на меня в ожидании. Я вижу любопытные лица полковника и парня, записывающего нас, и чувствую лопатками прожигающее насквозь внимание Тимура.

- Что ж…Нет претензий - это хорошо, - добавляет Керефов едко через затянувшееся звенящее мгновение и захлопывает за собой дверь.

Не удержавшись, тут же рвано выдыхаю, потирая занывший лоб, словно до этого мне не давали нормального доступа к кислороду. Иван Григорьевич снисходительно поглядывает, что бесит невероятно!

- Ещё вопросы? - интересуюсь у него резче, чем следовало.

- М..да, Марина Андреевна. Подробней давайте про прослушку.

Продолжаем разговор.

Выхожу из его кабинета лишь через час. Вымотанная, выжатая как лимон, зато со своим телефоном. Пока выводят из катакомб отделения, вызываю такси. Ноги подкашиваются.

Очутившись на улице на щербатом крыльце, кутаюсь в не застегнутую шубу, щурясь на белый кружащийся в свете фонарей снег. Уже совсем темно. Вечер. Дурацкий, странный, бесконечный день…Проверив такси, обещающее быть через пять минут, медленно спускаюсь по ступенькам, когда в спину прилетает вибрирующее низкое.

- Постой, Марина.

И Тимур перехватывает мой локоть, разворачивая к себе.

32. Марина

32. Марина

Руку ошпаривает его прикосновением до самого плеча.

Первая реакция - выдернуть локоть из цепких пальцев Керефова, но он так крепко и уверенно держит, поймав в плен мой взгляд…