Горизонт событий

Из радиоточки под стук колес плыли звуки оперы «Иоланта», любимого музыкального произведения матери Георгия, в прошлом руководительницы народного хора. ОТЧЕГО Я ПРЕЖДЕ НЕ ЗНАЛА НИ ТОСКИ, НИ ГОРЯ, НИ СЛЕЗ, жаловалась слепая дочь короля Прованса. Запись 59-го года, в главной партии Борисенко. В последние годы мать как будто забросила любимые пластинки, уже не проводит вечера в уютном кресле рядом с проигрывателем, кутаясь в пуховый платок, с развернутой партитурой в руках. Постаревший отец, прежде послушно разделявший все чувства и мысли жены, бывший инженер-строитель, коммунист с полувековым стажем, вдруг втайне от них окрестился и с головой ушел в веру... Жалобы матери на задержки с выплатами пенсий, на отключения электричества, неудачи Георгия, лишившегося любимой работы в институте, дороговизну жизни вызывали у него лишь кроткую улыбку. «Вскую прискорбна еси, душе моя? — ласково отвечал он. — И вскую смущавши мя?» Слова Псалмопевца выводили мать из себя, напоминая о том, что она утратила власть над мужем, которым совсем недавно управляла, как своим хором. В прежние времена мать умело отгораживалась от отца своей музыкой и уходила, как в плавание, в глубокое кресло рядом с проигрывателем, а теперь отец, по-прежнему занимаясь домашним хозяйством, отгораживался от ее забот и от наступивших тяжелых времен святоотеческой литературой, был всегда уравновешен, всем доволен и даже счастлив. Когда мать начинала жаловаться на тягости и невзгоды, отец начинал зачитывать вслух из Книги, всякий раз раскрывающейся на нужном ему месте: «Бывает нечто, о чем говорят: «Смотри, это новое», но это было уже в веках, бывших прежде нас. Нет памяти о прежнем, да и о том, что будет, не останется памяти у тех, которые будут после». — «Как-то раз в том декабре, в Ленинграде, под Самсоньевским мостом, куда я ходила за водой к проруби, я наткнулась на лежащую женщину с вырванным сердцем, с вывернутыми внутренностями, присыпанными, будто солью, снежной крупой!..» — вдруг говорила мать. «Горе сердцу расслабленному! — с силой восклицал отец. — Ибо оно не верует и за то не будет защищено».

Полупустой вагон, убаюкивающая музыка. Место напротив занимала худая скуластая женщина в простой одежде, с рассеянной улыбкой кивнувшая Георгию. Он забросил свою легкую сумку, в которой лежало несколько экземпляров журнала «Звонница» для отца и банка хорошего кофе для матери, на верхнюю полку.

— А я давно уже еду одна, — сказала женщина.

— А я давно уже никуда не ездил, — сладко потянувшись, сказал Георгий.

— Надежда Анатольевна, — представилась женщина.

— Георгий Алексеевич, очень приятно. Вы едете до Новосибирска?

— Почему вы так решили?

— Да так, после Новосибирска народу в поезде остается совсем мало.

— Вы едете до Новосибирска?

— До Ачинска. Там живут родители.

— Значит, вы сибиряк. Я-то впервые в жизни перевалила через Уральский хребет, — печально сказала она.

— Командировка? Ну все равно. Говорят, кто побывал в Сибири, возвращается оттуда другим человеком. Не знаю, стал ли я сам другим, — словоохотливо продолжал Георгий. — Мне так и не пришлось вернуться в Москву, где я учился.

— А я там живу. — Женщина судорожно улыбнулась одними губами. В ее блестящих, чуть подкрашенных глазах плавало смятение. — Не могу поверить, что я уже в Азии.

— Все просто, — сказал Георгий, — по одну руку Монголия и Китай, по другую — пространство стягивает в тугой узел Северный полюс.

— И рукой подать до трех китов, — пробормотала женщина.

— В местах, которые мы с вами сейчас проезжаем, считали, что землю держит большая медведица, сестра-близнец той, что на небе.