Город, где были мы (СИ)

========== Глава 1 ==========

–-1–-

Алиса «Арису» Уайт

Многие говорят — «ни за что не поверю, пока не увижу собственными глазами». Людям всегда нужно подтверждение абсолютно всего, что происходит вокруг них. Читая книги, мы хотим верить в то, что это основано на реальных событиях. Просматривая новости, мы требуем фактов. А в споре друг с другом обязательно приводим аргументы. Даже неоспоримым доказательством нашего собственного существования является то, что мы воспринимаем мир нашими органами чувств. Мы видим в зеркале себя и свое тело, слышим звуки окружающего мира, чувствуем запахи, можем прикоснуться друг к другу и попробовать что-либо на вкус. Прежде всего мы верим себе самому и своему восприятию.

Но что, если оно вам лжет?

Меня зовут Алиса, хотя в этом я уже не очень уверена. Я веду дневник, чтобы точно знать, что действительно со мной произошло. Потому что в свои шестнадцать лет я перестала верить самой себе.

Глава 1.

В этот холодный и дождливый вечер я брела в сторону автобусной остановки, мимоходом ненавидя свою школу и весь мир. Было начало сентября, и пронизывающие ветра и дожди постоянно испытывали этот город на прочность. Я ужасно устала, проголодалась и предпочла бы вернуться домой гораздо раньше. Меня задержали в школе из-за сущего пустяка — видите ли, я неправильно ответила на какой-то ужасно важный вопрос в тесте по истории. А если быть точной — я неправильно назвала дату начала войны. И поэтому добрых три часа мне пришлось дополнительно выслушивать лекцию об этой самой войне. Не понимаю, кому это может быть интересно? Я не люблю войны, я вообще не люблю насилие. Миру мир, в конце концов!

А еще мне не давал покоя дурацкий обычай приводить в школу своих отцов, который был популярен в этом маленьком городке. У таких тихих городков в наполовину сельской местности нет каких-то особенных достопримечательностей, в них не происходят сколько-нибудь значительные события, поэтому им приходится довольствоваться своими собственными изобретениями вроде выдуманных местных праздников.

Этот праздник назывался просто и коротко — День Отца. Это когда маленькие девочки и мальчики тянут за руки своих пап, а те потом рассматривают классы, переполненные игрушками, и корявые рисунки на стенах с преувеличенно восхищенным видом. Но в моем классе всем по шестнадцать, а некоторым уже даже есть восемнадцать. Это явно не тот возраст, в котором нужно привести папу в школу за ручку и показывать ему свои поделки из пластилина и бумаги! Завтра парковка перед школой заполнится машинами разной степени дороговизны, а сама школа — мужчинами в пиджаках и галстуках. Каждый ученик или ученица будет намекать на то, что его отец круче всех других. Сплошная показуха. Как меня это раздражает! Нет, дело вовсе не в том, что я боюсь, что мой отец окажется недостаточно крутым. Как раз наоборот, мой папа в его потертых джинсах и видавшей лучшие времена кожаной куртке, с обветренными и загорелыми щеками и мотоциклетным шлемом под мышкой был бы гораздо круче всех этих костюмированных позеров. Но мой отец не придет. Он обожал гнать свой мотоцикл навстречу солнцу и ветру и искал себя в бесконечных скитаниях по дорогам. Он обещал вернуться к нам, когда найдет то неуловимое нечто, что ускользало от него на протяжении всей его жизни. Два года назад он позвонил моей маме из будки телефона-автомата на какой-то безымянной заправке. В трубке шумел ливень, и прерывающимся от помех голосом отец сказал, что наконец нашел то, что искал. Он пообещал наконец вернуться к нам, но судьба распорядилась иначе. Он разбился насмерть в тот же вечер по дороге домой.

Я тяжело вздохнула и в очередной раз пнула черную школьную сумку на длинной ручке, равномерно бьющую меня по ногам. Ненавижу День Отца! Но это будет завтра, а сегодня… Словно в ответ на мои душевные страдания вдали раздался тихий удар грома, а потом с хмурых небес полил колючий серый дождик. Отлично. Простудиться завтра будет как раз кстати, но болеть всю неделю мне не хочется. Я застегнула куртку и натянула на голову капюшон.