Город страха

Резкий звук разбудил Кларка. Он посмотрел на упавшую папку и понял, что заснул прямо на рабочем столе. Массируя затёкшую шею, он несколько минут наблюдал в окне, как небо на горизонте окрашивается розовым. Кларку казалось, что он упустил что-то важное, то, что может помочь ему. «Дурацкий сон. Почему мне снится этот бродяга? Что он там бормотал? «…Опять страх бродит по улицам», кажется». Кларк замер, чтобы не вспугнуть внезапную подсказку. «Опять! Ключевое слово. Почему он не подумал об этом раньше? Возможно, раньше уже случалось нечто подобное».

Шансов было не много, но офицер не хотел упускать ни одну возможность, поэтому следующие несколько часов он провёл в архиве.

***

В том, что жизнь мастерица преподносить самые удивительные сюрпризы Виктим Кларк убеждался не раз, но сегодня она поразила даже его. Полицейский вёл машину по утренним ещё пустым улицам, где только изредка попадались сонные прохожие, чей рабочий день начинался раньше обычного. Кларк был погружён в мысли. Он считал, что ему повезло. В архиве он наткнулся на дела пятидесятипятилетней давности. Несколько смертей мужчин были более чем странными и очень напоминали полицейскому те, что вёл он. Тогда расследованием всех этих дел занимался один и тот же следователь – Виллан Вейн. Как оказалось, Вейн уволился из полиции в тот же год, когда и происходили смерти. Все дела закрыли, признав гибель людей несчастными случаями. Кларк позвонил родственникам Вейна, но оказалось, что бывший полицейский пятьдесят пять лет назад пропал без вести. Кларк смотрел на фотографию Виллана Вейна из его личного дела и не мог поверить своим глазам. И если бы не его профессиональная память…

Остановив машину возле уже знакомого кафе, Кларк вышел из автомобиля, мельком взглянув на вывеску. «Лета» – хорошее название для питейного заведения» – хмыкнул про себя полицейский. В кафе в этот ранний час никого не было, лишь сонный бармен протирал полотенцем стаканы.

– Доброе утро! – поприветствовал Кларк хозяина.

– И вам того же. Кофе?

– Да, чёрного. Смотрю у вас утром не много посетителей.

– Рано ещё, – ответил бармен, ставя перед Кларком дымящуюся чашку. – К полдевятого пойдут клерки выпить стаканчик кофе перед работой.

– Спасибо, – поблагодарил Виктим и, как бы между прочим, спросил, – А тот бродяга-старик к вам больше не заходит?

– Как же! Только вчера здесь ошивался, правда я его быстро спровадил, я своей репутацией дорожу, знаете ли.

– А где он живёт, говорите?

– На свалке, что сзади соседней улицы. А что?

– Да нет, просто он мне показался знакомым. Вроде жил когда-то по соседству, – на ходу сочинил Кларк.

– Что вы говорите? Как жизнь ломает людей-то, а? – покачал головой бармен.

– Ваша правда. Спасибо за кофе! Теперь можно и на работу, – улыбнулся полицейский.

– Удачного дня!

Закрывая за собой дверь кафе, Кларк подумал, что сегодня удача, пожалуй, наконец-то на его стороне.

***

Она его обманула. Удача только подразнила его, на миг позволив схватить себя, но тут же исчезла, оставив после лишь привкус разочарования. Он понял это, когда через несколько минут поисков нашёл свалку, о которой говорил хозяин «Лета». Она ничем не отличалась от десятков других в городе. Кучи мусора в контейнерах и возле них, обрывки газет, которые слабо шевелил ветер, – грязно и безнадежно так, что хочется поскорее уйти, не оскверняя себя этим местом. Так и собирался поступить Кларк, не видя, ничего кроме мусора, но, сделав пару шагов, обратил внимание на большую кучу тряпья, которая валялась неподалёку от контейнеров. Брезгливо пошевелив носком ботинка грязные тряпки, офицер обнаружил то, что искал. В изношенных лохмотьях неподвижно лежал знакомый бродяга – бывший полицейский Виллан Вейн. Кларку хватило нескольких секунд, чтобы понять, что лежащий человек – мёртв. Труп был покрыт зелёной плесенью и местами на нём виднелись раны, очень напоминающие чьи-то укусы. Рядом с телом валялись объедки, вскрытые консервные банки, даже старая погнутая вилка и заржавленный нож. Кларк насколько мог, осмотрел труп, но никаких следов насильственной смерти, кроме укусов, не обнаружил. Безусловно, полицейский вызовет оперативную группу, и медэксперт определит причину кончины бродяги, но офицер отчего-то был уверен, что смерть Виллана Вейна очередная в веренице странных событий.

***

По крайней мере, в одном Виктиму Кларку повезло: родственники бывшего полицейского Виллана Вейна по-прежнему, как и пятьдесят пять лет назад, жили в доме №6 по улице Вязов. Дверь ему открыла пожилая, но приятная, ухоженная женщина, которая представилась дочерью Вейна.

– Мамы, к сожалению, уже нет в живых, – ответила она на вопрос офицера. – Но я постараюсь вам помочь.

Кларк сидел в гостиной уютного дома и, попивая предложенной хозяйкой кофе, осторожно задавал вопросы.

– Да, отец работал полицейским. Честно говоря, я плохо его помню, ведь, когда он ушёл из дома, я была совсем маленькая.

– Когда это произошло?