Городские легенды

Настроившись сами и настроив свой нехитрый инструмент, мы начали играть. Барабан уже успел стать настоящим виртуозом. Он выбивал ритм обеими руками, и даже чувствовалось, что к одному баку можно добавить ещё парочку – для сочности звучания.

Я ударил по струнам. Дубина натянул их с разной силой. Гриф он сделал из кости, чтобы тот не сломался. Я не стал спрашивать, откуда он взял кость – кто знает, как далеко этот тип продвинулся в своих исследованиях. Пока мы с ним общались, главное, что он был с нами, а не против нас.

Гитара звучала потрясающе. Я даже научился немного перебирать струны и полностью подстраиваться под Барабана. Конечно, у нас по-прежнему не было нот, но я выбрал определённый порядок ударов по струнам, и благодаря ему у нас получалось раз за разом воспроизводить одну и ту же мелодию.

Наконец, когда мы разыгрались и по всем законам песни должен был вступать голос, наш вокалист открыл было рот, но тут же закрыл его, звонко щёлкнув челюстями.

– Простите, великие и уважаемые ангелы, – обратился к нам наш певец, которому, кстати, дали имя Вопль и повязали тряпку на шею. Мы тут же прекратили играть и уставились на замешкавшегося скелета. – А о чём я должен петь?

И ведь действительно, о чём?

– Да, о тексте-то мы и не подумали, – почесал свою лысую черепушку Барабан.

– А о чём обычно поют? – спросил я.

– Ну, чисто теоретически, песня должна быть о наболевшем, о чём-то таком, что волнует всех, – рассуждал Барабан, выстукивая костяными пальцами дробь по баку.

– Может, о корпускулярно-волновом дуализме? – с надеждой в голосе предложил Дубина.

Все трое обернулись к нему.

– А что, тема-то важная, – немного потупив взгляд, сказал здоровяк.

– Нет, эти идеи оставим для второго альбома, когда писать уже будет не о чем. Нужно что-то такое, что будет вопросом и одновременно ответом, такое, чтобы каждый скелет разинул рот и сказал: «Да, чёрт возьми, вы сказали о том, о чём я думаю!»

– А может, – взял я слово, – никто не знает, где?

– Чего, где? – посмотрел на меня Барабан.

– Ну, никто же не знает, где мы находимся, что это за место, откуда мы все взялись и почему мы – скелеты. Вот и споём об этом. Никто не знает, где – это и вопрос, и ответ, как ты и говорил.

– Мне нравится, философски, – заявил Дубина.

– А разве мы не в раю?! – расстроился Вопль.

– Нет, не в раю, но как только станем знамениты, обязательно попадём в рай, – успокоил его Барабан.

– Что ж, думаю, что ты прав, Гитара. Это будет настоящий хит. Итак, начинаем писать стихи. Каждый должен написать по четверостишию, и, Дубина, давай попроще.

– Без возможных теорий возникновения параллельных вселенных и чёрных дыр?

– Именно!

Гигант тяжело вздохнул, если это возможно вообще сделать без лёгких, и, сев на разбитые трибуны, начал сочинять.

Рифмовать непросто, когда в голове – один сплошной песок и ни грамма мозга, но я смог набросать несколько приличных строк о том, какие чувства меня одолевали после падения, и о том, как я удивился тому, что состою только из костей. Когда я прочёл стихи вслух, у всех моих коллег почему-то резко ухудшилось настроение.

– Чёрт, я то же самое придумал, – ударил Барабан себя по коленной чашечке.

– И я, – печально выдавил из себя Дубина.

– И ты тоже? – посмотрели мы в сторону Вопля, который почему-то не двигался.

– Эй, – пощёлкал пальцами перед его лицом Барабан, – живой?

– А? Простите, я молился, – отозвался, наконец, певец.

– Класс, мы просто прирожденные музыканты! – кричал Барабан. – Гитара, у тебя отлично получилось, можешь придумать и остальной текст?

Я немного поразмыслил и, в итоге, кивнул.

Понятия не имею, сколько времени ушло у меня на стихи, но я это сделал – написал весь текст, правда, лишь у себя в голове.

Скелеты окружили меня в ожидании строк, которые были обязаны сделать нас знаменитыми. Признаюсь, все мои костяшки и позвонки тряслись от страха: никогда ещё я не читал своих стихов на публику, с другой стороны, я их никогда раньше и не писал.

Прочистив горло, вернее, сделав вид, что прочистил горло, я, наконец, открыл рот и, пару раз щёлкнув челюстями, начал читать:

Упал я с небес, пустыня вокруг,
В груди моей сердца не слышится стук,
Не знаю, кто я и сколько мне лет,
Одно только ясно, теперь я – скелет!

Есть город один и там нет людей,

Лишь кости и смерть без особых идей,
Мы все здесь живём как в проклятом сне,
Никто не знает, кто мы; никто не знает, где.

Дальше следовал припев, состоящий из одной лишь фразы: никто не знает, где.

Когда я закончил, мои коллеги некоторое время молча смотрели на меня, казалось, не в силах выдавить хотя бы слово. Наконец, Барабан подошёл ко мне и опустил руку на плечо. Он посмотрел в мои пустые глазницы, и тихонько, по-отцовски, сказал:

– Думаю, что я могу ответить за всю группу.