Господа осеннего пути (СИ)

А красиво у них здесь. Стеллажи из дерева, настоящего. Я даже провожу по ближайшему рукой, чтобы почувствовать эту древность. Неровное, с трещинками, кое-где даже с сучками…и теплое. Вот, правда, теплое. Хотя солнце сюда вообще не попадает. Огромные, в пол, окна занавешены…шторами, кажется, это так называлось. Вот именно в этом Хранилище я начинаю по–настоящему понимать, что вирги действительно очень древняя раса. Наверное, самая древняя в нашем мире. И они же самые технически продвинутые. Каждый их официальный визит обставлен так, что о нем говорят годами. Обсуждая все, от их неизменных плащей до ручки, случайно оставленной на столе. Никто ведь точно и не знает, что они такое. То, что в их организме не просто сочетаются, но еще и как-то взаимодействуют и роботизированные и вполне себе органические части…это ладно. Но у них еще ненормальная регенерация, не мгновенная…но очень, очень быстрая. Это тоже можно пережить. Они молниеносно усваивают новые знания, лучше любой нейросети. Некоторые ученые предполагают, что в основе их мозговой деятельности как раз нейросеть и есть. Это круто…но тоже понятно. А вот то, что они практически бессмертны и …после потери какого никакого, но физического тела могут переходить в какое–то эфемерное состояние и так перемещаться между планетами. Вот это просто …и порталы, говорят, могут открывать без всяких технических прибамбасов, без их портального кольца, исключительно ментально.

И сейчас я на их планете, в их Хранилище. И практику мы проходим у настоящего вирга. Вредного и противного. Почему-то конкретно этот вселенским спокойствием не преисполнился.

Я пока бесцельно хожу между стеллажей откровенно надеясь на какой-нибудь знак, что ли.

—Вы так долго рассматриваете стеллажи, что у меня возникло впечатление, что любуетесь ими чисто эстетически,–раздается уверенный голос откуда-то справа. С насмешливыми интонациями и легкой хрипотцой.

—И это тоже,–не отрицаю.–Думаю, может озарение снизойдет. А пока не снизошло…да, просто наслаждаюсь. Здесь так красиво…так надежно и правильно.–Вот даже не знаю, почему я вываливаю все эти ощущения …неизвестному голосу. Хоть и очень приятному.

—Да, но обычно это место вызывает другие чувства у гостей. Странно. Это, скорее, свойственно нам. Но Вы явно не вирг.

—Ни в коем случае,–искренне пугаюсь.–Да ничего странного. Пока, из того, что видела на планете. Это место…единственное человеческое.

—Интересно, поясните,–мой собеседник наконец выходит из-за стеллажа и присаживается на край стола. Неизменный плащ...вирг. Ну а кого еще я ожидала встретить на намертво закрытой планете? Это только меня с Керном контрабандой, порталом, практически, как щенка в запазухе, принесли.

—Город…Даже тот маленький кусочек, который мы увидели, поражает. Здания, которые меняются прямо на ваших глазах, подстраиваясь под посетителей. Все летает, непонятных форм и назначения. Люди…то есть вирги…в плащах и без…такие разные…пугающие …своим совершенством…Все выверенно…идеально…Очень остро чувствуется свое…несовершенство, неуместность здесь. И это сразу обрушивается на тебя буквально за первые пять минут, а дальше, наверное, только усиливается.

А здесь не так, потрепанные корешки, а кое-где их вон, вообще нет, стеллажи потертые, даже разных цветов, наверное, разных пород дерева. Занавески…немного все пыльное. Даже стол, на который Вы плюхнулись…Все не идеальное…чуть неправильное…но живое…

—И ты сюда очень правильно вписываешься,–говорит тихо, скидывая капюшон.

—Вы тоже, не идеальный вирг,–смеюсь. Почему–то, я его совершенно не боюсь, в отличии от нашего тиранистого куратора. Почему–то, мне кажется, что мы давно знакомы. Нам просто и уютно друг с другом. Вот так, сразу. Это странно…

Он смуглый, темноволосый, как и все вирги. Как и все, с коротким ежиком волос. С удлиненными ушами. С темными провалами глаз. Вот только они не совсем темные. Там, в глубине, мелькают разноцветные радужные искорки. Почти незаметные. Кажется, что их и нет вовсе, это я их нафантазировала–напридумывала. Но и пусть так, будут только мои…Откуда эти–то мысли?

Подходит ко мне, вернее даже перетекает, так плавно движется. Скользит рукой в перчатке по волосам. Мне почему-то опять не страшно, а хорошо… Просто хорошо…как будто домой вернулся после трудного дня и присел отдохнуть прямо около двери.

—Очень хочет пропустить это богатство,–кивает на мою вечно растрепанную шевелюру,–между пальцев.

—Ну раз хочется, надо делать,–и сама офигеваю от своей смелости, это же вирг.

Медленно снимает перчатки, не то давая мне передумать, не то смакуя мои эмоции. А в них сейчас полная котовасия творится.

—Все-таки, можно?–Его рука застывает в миллиметрах от моей головы.

—Кажется, нужно,–выдыхаю.

Он опускает руку медленно, очень медленно. Невесомо пробегает пальцами по макушке, подхватывает локон и пропускает между пальцев. Стон…привиделось. Вирг же.

— В моей жизни было много чувственных удовольствий, многие из них…были экзотичны…