Госпожа Марика в бегах. Общий файл. Завершено

Все твои игры - ради чего они были? Ради торжества добра и света? Или ради торжества собственного тщеславия? Ты просил, и тебя всегда слышали. В какой момент забыл ты о собственной грешной сущности, упал в искушение?

Глаза сами собой возвращались к сотням людских голов, туда, где удерживаемая крошечной искрой дара, готовая в любую секунду разлиться черной ядовитой пеной, колыхалась чаша боли, скорби и смерти. Порчи.

До судного дня тебе не дожить, айн. Ты обернешься пеплом. Прахом. И прахом обернутся все твои старания, - шептала она.

Молиться, истово молиться! Об очищении, о спасении! Чуда! Боги, молю о Чуде! Явите! Скоро век, как вы оставили нас, разве не время вернуться?

Молчание.

Рыжая женская головка заметалась рядом с серой фигурой. Нет, это неправильно. Она не воин, гибнуть на поле чужого сражения, не жертвенная овца для умащивания чужих кровожадных идолов. Неправильно это - умирать на глазах у всех, наедине со своими кошмарами.

Слова сами пришли и оформились в привычно мощный зов.

Силы. Мужества. Веры. Боги, не покиньте в страхе ее.

* * *

- Я больше никто, - раздалось у меня за спиной, и панически-хаотичные попытки сбежать от тяжелого взгляда айна вдруг показались мне смешными. - Никто и ничто. Я лишен сана и лишен будущего. Храмовый суд милостиво не отнял дара... "Скудный незначимый источник". Отшвырнули! Отбросили! Осмеяли! Что я теперь?!

Повернуться и посмотреть в глаза тому, кто некогда имел над тобой безграничную власть, кто истязал и приговорил к ужасной смерти, преследовал в кошмарах и наяву. Повернуться и посмотреть на то, что сломало и загнало тебя, дитя прогресса, века феминизма, в рамки бессловесной прислуги на семь лет.

Монстр, инквизитор, которого рисовала моя память, исчез. Передо мной стоял потерянный, раздавленный собственным горем мужчина, которому, в сущности, и дела-то до Марики из Пиньи не было. Все что могло плохого в его жизни случиться - уже случилось. А то, что повстречал ее, напоминание о грандиозном своем провале, на этой площади - так то последняя капля.

- Мессир Кампуа... - никогда бы не подумала, что смогу пожалеть этого человека. А ведь он в чем-то был прав.

- Марика! Он... - крик Вианкура, отвлек на мгновение.

Полные ужаса глаза мага, запертого толпой в трех локтях от меня, были прикованы к храмовнику.

- Он ничего мне не сделает.

Я потянулась к руке айна.

* * *

"Бедный Лиам, бедный блаженный, доведенный до отчаянья, до исступления, обратившийся чудовищем, зверем. Ты один все чувствовал, ты один все слышал. Но выбрал не тот путь. Что бы ты ни делал, получи свою меру справедливого возмездия и найди покой. Ты понят. Пока не прощен, но понят".

Мрак, сгустившийся над городом, рассеивался. Господину Бошану казалось, что он во второй раз за сегодня видит рассвет.

Выстрелы становились реже, и к карете директора спешили отважные благочестивые стражники. Многократно усиленный колдовством голос прогремел над толпой: "Площадь окружена". Человечки засуетились.

На другом краю площади растрепанная рыжая голова последний раз мелькнула рядом с двумя распластавшимся телами и утонула в общей людской массе. Источник, усмиренный силой воли, неестественно затих. Волна холода достигла и его.

"Я видел пустоту. Я видел Чудо. Я верю в твое очищающее присутствие".

Глава 13.

По золотому полю бежит ветер, пригибая к земле тяжелые колосья. Осень, и после жатвы долгожданная свадьба! Сердечко колотится в груди быстро-быстро и душа где-то совсем близко, готова вылететь вместе с рвущимся с губ смехом счастья и понестись сквозь хлеба навстречу солнцу.

Ивовая лоза под пальцами нагревается, и на срезанных побегах, влажных от выступающего сока, набухают почки. Кружевной бок корзины зеленеет и слышно, как поет, правда поет, тонкий прут! Вот он, дар...

В гладкой волшебно-серебристой поверхности (уж не полированная медная кастрюля!) резной оправы отражается чье-то лицо. С тонкими черными бровями, глазищами как у оленухи и премиленьким румянцем. Твое лицо, глупая! Божечки, так ведь я красивая! Уж точно лучше Гайи или Эффи, пусть и без косы...

Щеки и лоб уже печет от жара костра, а в слезящихся глазах пляшут взлетающие к небу искры. Прыгать следующей, а пары не видать. Позвал на Сарот и не пришел! Назад, назад, чтобы ночь скрыла от насмешливых взглядов танцующих рядом подружек. Горячая ладонь ловит руку, и в одно мгновение мир переворачивается - вокруг нет никого и ничего, только пламя костра и он. Он!

Мама улыбается и поет, замешивая тесто для сдобы. С изюмом!

Тени мелькают перед глазами. Какие-то из этих обрывков памяти остались светлыми пятнами в чужих воспоминаниях, какие-то превратились в ничто, вместе с телами ушедших. Чужое счастье и трепет переполняют мою душу. Чужое? А, может быть, мое? Единожды окунувшись в этот океан, не хочется покидать его никогда. Здесь мое сердце открыто.

Что останется после меня?

* * *