Град огненный (СИ)

Кнопку лифта заклинивает, дверцы хищно ходят в пазах, как челюсти Королевы. Мы огибаем кабину и спускаемся по лестнице. Здесь безлюдно и темно, лампы горят далеко не на каждом пролете. Расс идет впереди, выставив винтовку на случай, если внизу нас поджидает охрана. Его лицо подергивается, губы шевелятся, словно он повторяет одно из своих стихотворений.

— Слышишь?

Рэн вдруг останавливается и замирает на ступеньке. Я оборачиваюсь и встречаюсь с его бледным лицом. Брови озадаченно вздернуты, губы приоткрыты.

— Слышу что?

Рэн склоняет голову к плечу, прислушиваясь. Я всматриваюсь в сумрак лестничного пролета, тяну носом воздух, как пес, натасканный на кровь и на страх, но не чувствую ничего, кроме дыхания бородача и потрескивания ламп там. внизу. Рэн следит за моим взглядом, вытянув шею. Потом вздыхает:

— Показалось. Шум… черт знает!

На всякий случай я посылаю на помощь Рассу рядовых, и они по двое, плечом к плечу, преодолевают последний пролет.

— Чисто! — кричит снизу комендант.

Я подаю знак остальным: идем! Лестницы выводит в очередной коридор, где нет никаких кабинетов, зато под потолком висят камеры наблюдения. Я задираю голову и вглядываюсь в бесстрастный и черный, как дуло пистолета, зрачок камеры. Красный индикатор подмигивает, оповещая, что прямо сейчас ведется запись. Глупо думать, что пан Морташ не знает о нашем вторжении. Наверняка знает, но что сделает тогда? Пошлет ли подкрепление из наемников? Вряд ли, не зря инструкцией приказано справляться своими силами. Попытается сбежать? Вот это ближе к истине. Такие, как Морташ, всегда выходят сухими из воды, его средства хранятся в разных банках не только Южноуделья, но и Эгерского королевства. Успеем ли мы? Успеет ли Майра? Сможем ли доказать его причастность к тому, что творится на «фабрике по производству минеральных удобрений»?

Расс поворачивает винтовку и прикладом разбивает ближайшую к нему камеру.

— Запись все равно ведется, — говорю я.

— Плевать! — отвечает комендант. — Одним преступлением больше, одним меньше.

— Вас будут судить! — подает голос бородач.

Усмехаюсь, а в голове проносится: если не убьют раньше, но вслух возражаю:

— Тебя тоже. Мы проникли на частную территорию, да. А ты работаешь на Си-Вай, он же Шестой отдел. А его деятельность запрещена законом.

Бородач молчит, только недовольно сопит и смотрит исподлобья. Рэн встряхивает его за шиворот:

— Куда дальше?

— Направо, — хрипит бородач.

— Врешь?

— Не…

Мы двигаемся дальше, разбивая по пути камеры. В тишине коридора наши шаги отдаются эхом, и в эти звуки вклинивается еще один — еле слышимый, далекий, похожий на белый шум в неисправной радиостанции. От него разбегаются по хребту мурашки, и я замедляю ход, прислушиваясь, но шум пропадает и оставляет после себя гнетущую тишину. Рэн косится на меня, а я качаю головой, отвечая на его невысказанный вопрос:

— Ничего. Показалось.

Группа 1

Помещение — общая палата, разрезанная на отсеки ширмами. В каждом отсеке лежит человек. Или существо, которое раньше было человеком. Франц вскидывает камеру и нажимает кнопку. Щелк, щелк. Неживые лица озаряются вспышками. В колбах, подвешенных на штативах, плещется перламутровый раствор. Запах реактивов и органики смешивается в один удушливый коктейль. Франц послушно снимает, хотя хватило бы и записей, извлеченных из камер наблюдения. Крупным планом — лица с крепко закрытыми глазами. Швы, бугрящиеся на коже. Раны — сквозные и рваные, затянутые панцирем коросты. И главное номера, выжженные на груди. Все они начинаются с «Д», и все эти люди — будущие воины Морташа. Франц останавливается у очередной кровати и после минутного колебания аккуратно снимает колбу со штатива. Масляная жидкость переливается в свете ламп. Франц наклоняет колбу и заворожено наблюдает, как раствор медленно и лениво ползет вниз по прозрачной трубке. Сержант пережимает ее пальцами и окончательно отцепляет колбу. Шарит на столе в поисках пробки, в конце концов, просто затыкает туго свернутым листом бумаги и прячет колбу в карман. Пустая трубка падает на пол, плюется остатками реактива. Запах становится резче, и Франц понимает, где слышал этот запах раньше — не в реабилитационном центре и не в лагере Морташа. Так пахла мазь, заживляющая раны. Та, которую готовили сержанты на основе секреции Королевы.

Франц утирает лоб. Здесь жарко. Так жарко, как, должно быть, было в инкубаторах головного Улья. Это и есть инкубатор, только коконов нет, и на кроватях лежат не дети, а взрослые мужчины. Процесс, различающийся в деталях, но незыблемый в своей сути: «мертвая вода» из колбы возвращает людей к подобию жизни. Лабораторные васпы.

Сержант вытирает лоб и вспоминает про камеру. Щелкает вспышкой. Веки спящего существа подергиваются, словно от боли, и Франц вздрагивает от неожиданности. Показалось? Он опускает камеру и наклоняется над телом. Глазные яблоки ворочаются под пергаментными веками, ногти скребут по простыне.