Грань

Ладно, если мне прямо-таки суют что-то непредвиденное, может, попробовать в нем разобраться? Оценить ситуацию?..

Итак…

КАКОГО ХРЕНА ОН ЗАДУМАЛ???…

Я могла бы посоветовать ему ехать домой, мол, там накормят, но решаю не делать этого — сижу и все так же подрагиваю мелкой дрожью.

— Замерзла? — участливо накидывает он мне на плечи свой пиджак. — Давай чистоганом?

Тормози-и-и… — стону я мысленно, но на пару с ним опрокидываю — что это, кстати? Не джин, а водка, кажется. Закусок у них в ассортименте нет, и мы запиваем по-русски каким-то лимонадом, заказанным им сюда же. Мне и правда становится чуть теплее — от водки, от пиджака или его заботливости. Сто лет ее не нюхала, заботливости — а ведь он и так умеет. Опять что-то былое. Родное.

Кстати, о «нюхать» — его запах — он и сейчас при нем. Свежий, но не резкий. Вкусный. Подкрепленный сигаретами, само собой. Как его голос — хрипловатый, но не грубый.

Так-так-та-а-ак, а это больно. Когда расставались, так больно не было. На корпоративе на фирме… было стремно, но не больно. У них в машине не было. Сейчас больно.

Давай еще, прошу мысленно. Пульни в меня чем-нибудь. Ах да, причесон — само собой. Не стану повторяться, потому что… в его амплуа, короче.

— Чего?

Вздрагиваю от его вопроса — неужели разглядывала его?..

Тут только до меня доходит, что он в сером костюме, в белой рубашке без галстука, со стильно торчащим «стоячим» воротником. Я не впервые вижу его в костюме — в каком он был в тот раз? Часто ли она его в них видит? Может, сама помогает выбирать? Я не помогала. И не выбирала. К чему, если знаешь, что он не наденет все равно…

Давай, давай, зову почти нетерпеливо. Ты же все это время хочешь сказать одно — бомби: все это было у меня, а теперь все это не мое.

Итак, какого хрена он задумал? Зачем сует мне это теперь?..

— Что за дыры там у тебя?.. — пытаюсь перевести тему. — В делах?..

— Все ништяк. Все старое. Сделал, отвалил.

Хочет сказать, что с «новым» помогать некому?..

— Так че смотрела?..

Ладно:

— Непривычно видеть тебя в таком прикиде.

— Мгм… — он, как по команде, расстегивает верхнюю пуговицу на рубашке. Пиджак уже мне сбагрил.

— Часто на мероприятиях бываете?

— Так себе — какие щас мероприятия. Можно было б совсем не ходить — я б не ходил.

И тут во мне что-то взрывается. Так не ходи, думаю — тащил тебя кто, что ли. И не трынди мне тут про шефа.

Этому взрыву далеко до ядерной реакции — он больше похож на встряску. Но встряска делает свое дело — мне больше не боязновато-слезливовато, а встряхнутая раздраженность, напротив, возвращает к жизни.

А в этой жизни все довольно прозаично. С напряженной силой запихиваю теперь эту прозаичность обратно в мои мозги, изрядно уже замутненные выпивкой. Я попала на бизнес-раут и вместо того, чтобы общаться с народом и заниматься нетворкингом, дала затащить себя в закуток. Теперь, вот, сижу в этом закутке и напиваюсь с моим бывшим любовником. Или даю споить себя — не суть. Я человек взрослый, в состоянии подумать сама. Ах да, мой бывший любовник — это тот, который бросил меня из-за сучки «помоложе и посисястее». Зажег с ней еще задолго до нашего официального расставания, ей же про меня ни словом не обмолвился. Теперь, когда у меня только-только начало что-то наклевываться вне его, он, очевидно, поругавшись со своей су… ладно, без мата — будем просто образцово-показательно называть ее «его официальной». Итак, этим вечером его «официальная» ему не дала, отчего ему понадобилось утопить свой раздрай черт знает в чем. Но тут появляюсь я, и он решает утопить его со мной. Во мне, то бишь.

Эти инсайты несколько рассеивают туман недоумения, было заполнивший мой разум. Вместо наездливой сварливости и порывов поругаться ощущаю бодрость и уверенность: хочет вместе сидеть — можно посидеть. Можно пообсуждать — да хоть что угодно. А может, ему угодно обсуждать его пассию? Да легко.

Меня уже не трясет, дискомфорт от мало привычного для меня распития в таких количествах алкоголя прошел, сменился уверенностью, что мне нечего бояться.

— Нина к нетворкингу не приучила?

— Не приучала.

— Боится?

— Да не-е… че меня бояться… ей… — ворчит он и рассматривает очередной бокал цилиндрической формы, незаметно прикочевавший на смену водке. Мы вновь вернулись на круги джин-тоника — само собой, я с ним на пару.

— Это правильно, — говорю осторожно.

— Она нормальная. И я с ней нормальный.

«Мой? Обыкновенный, но настоящий мужчина…» — вспоминаю вдруг и почти судорожно проглатываю джин-тоник.

— Разбавляют, м-м?.. — глотает и он свое. — Вода одна. Ни хуя не пиначит.

Да как сказать.

Замечаю, чтобы отвлечь его от порыва заказать по следующему:

— Ты ж хотел нормальным стать. Быть нормальным. От суки-Риты отойти окончательно.

Мне не больно признать, что на его пути к нормальности я была этакой транзитно-промежуточной станцией.

Он кивает, пожимает плечами, затем вдруг полуоскаливается в ухмылке. Ух-х-х, волчара, думаю весело-сердито. Потому что при этом он еще смотрит на меня, склонив набок голову — мол, замутил, накосячил — осознает. Но ничего поделать с собой не может. Да, он такой.

— Хотел.