Границы (не)приличия (СИ)

— Я уже не ждал, что ты придёшь, — тихо произносит Королёв над моим плечом.

Он переплетает наши пальцы так ловко и тесно, что я не успеваю поймать момент, когда это произошло.

— Мы здесь по твоей милости? — вопросительные интонации в моём шёпоте только для галочки.

Можно было сразу догадаться, что Стас в сторонке не останется.

— А ты предпочла бы провести с ним весь день?

Он таранит мои губы каким-то просто озверевшим взглядом. Дыхание отрывистое, лицо почти в один тон с белоснежной рубашкой. Я кожей чувствую его ревность, накалившую всё пространство в прихожей.

— Я бы предпочла не отчитываться, — произношу тихо, опуская голову. Стас просит доверить ему свою безопасность, в то время как сам доверять мне ещё не научился. И это не повод для обиды, я понимаю, что всё сложно, но становится неприятно и грустно. — Я с тобой откровенна. Незачем придумывать то, чего нет. Ты нас обоих этим изматываешь.

Пальцы сводит судорогой.

Его или мои? Сейчас не понимаю.

В воздухе густеет взрывная мешанина эмоций: настороженность Жана, неловкость Анастасии Львовны, внутренний конфликт Стаса и мои сожаления.

Не стоило нам сюда приходить.

Виновато смотрю, как Королёв сжимает зубы до скрежета, переводя тяжёлый взгляд на гостя. Будто с трудом удерживает себя в адеквате. Скорее всего, так и есть.

Борется с собой, а больно мне.

А так хотелось сделать его счастливым. Хоть ненадолго. Но не получается, слишком я проблемная. И как исправить это, чтобы не сделать хуже я не знаю. Ведь есть ещё ночные смены. Не сейчас, так в одну из рабочих ночей он всё равно сорвётся.

— Salut, — наконец, здоровается Стас с дружелюбием пули. И словно в нагрузку к мрачному эффекту разжимает наши пальцы, делая шаг вперёд.

Эту битву своему внутреннему собственнику он всё-таки проиграл.

Ручаюсь, была бы возможность — Жан бы сейчас уменьшился в росте.

Глава 38

— Станислав, спустись, пожалуйста, в погреб. Принеси вина из дедушкиных запасов. Любопытно, как молодой человек его оценит.

Анастасия Львовна благоразумно закрывает Жана собой.

Стас замирает, поджимает губы в тонкую линию. И всё.

Она на секунду прикрывает глаза, глубоко вдыхая.

— Крайняя бочка, — уточняет с нажимом.

Королёв даже не шевелится. Только складка между бровей становится глубже.

— Делай, что говорю, — давит она настойчиво. — Пожалуйста.

Стас, наконец, медленно поворачивается на месте. Глаза прищурены, кулаки сжаты. Рукава белой рубашки закатаны по локоть, открывая увитые вздувшимися венами предплечья. Почему-то именно последняя деталь врезается в мозг так ярко, что хочется броситься за ним вдогонку.

Не пойму, что я чувствую. Это не жалость. Наверное, разочарование. Мне просто не по себе оттого, что не получается вернуть ему хотя бы часть той безмятежности, которой он вчера поделился со мной.

— Ася, — тихо зовёт Анастасия Львовна.

С трудом отвожу взгляд от спины Стаса, подавленная осознанием, насколько ему сейчас тяжело. И так жалко становится нас вчерашних. Так обидно оставить здесь всё, что я чувствую… Всё, что он заставляет меня чувствовать. Уехать, конечно, придётся, но весна ещё так нескоро. Сегодня мы ещё рядом. Сегодня можно. Совсем чуть-чуть. А время уходит на пустой негатив.

Но молчание затягивается, а я никак не соображу, меня просто окликнули или уже огласили с какой целью.

Анастасия Львовна качает головой, подняв бровь в своей неповторимой изысканной манере.

— Я провожу Жана за стол. Ну или Жан проводит меня. А ты, будь добра, отнеси Станиславу графин, — она многозначительно улыбается краем губ, постукивая ногтями по костылю. — Ума не приложу в чём он то вино нести собрался. С ночи сам не свой.

Предварительно заглянув на кухню, отправляюсь на поиски… нет, не погреба. Покатое возвышение с резной деревянной дверью бросается в глаза ещё с ворот. Иду на поиски приключений на свою задницу.

Задачу Анастасия Львовна обозначила предельно чётко. Внука к столу нужно вернуть адекватным.

Легко сказать.

Медленно спускаюсь по ступеням. Стук каблуков вязнет эхом в сыром полумраке, оповещая о моём приближении. И Стас ждёт. Стоит лицом к входу, неторопливо выдыхая дым сигареты под свод потолка.

Какое-то время просто смотрю на него, такого высокого, жилистого, злого.

Смотрю, как он гасит окурок, просто растирая фильтр между пальцев.

Продолжаю смотреть, когда он резко сокращает дистанцию.

Сердце, что вот только билось неистово, в момент замирает.

Обрыв.

Механически оставляю графин на полке с разносолами.

Даже пикнуть не успеваю, а его руки — цепкие, жёсткие — уже на моей талии. Горящий взгляд проскальзывает по моему лицу, и губы, которые от этих сигарет всегда немного пахнут шоколадом, замирают напротив моих губ.

Нас ждут. Слепых здесь нет, наивных тоже. Все всё понимают. Но то, чего мы оба сейчас так сильно хотим — неуважение. К хозяевам. К себе. И помады, чтобы обновить слой, у меня с собой нет.