Грешные игры. Освобождение

– Твою мать. Ты не мог влюбиться в кого-то другого? – кричит Клэр, глядя на меня покрасневшими глазами. Ее голос раздается по всей округе. Хорошо, что посторонние уже уехали с кладбища. Осталась только наша семья, лишившаяся наследника.

– Сама знаешь, как редко я кого-то люблю по-настоящему.

– Это наследственное!

Да. Наследственное. Сначала Дэвид, затем Клэр. И я. Дважды. И этот второй исключительный раз не принес ничего хорошего. Дилемма, блин. Сейчас придут Мел, Дэвид. Я обещал подождать, пока они попрощаются с сыном. А я не пошел. Ждал возле машины. Не смог взглянуть на могилу того, кого убил собственными руками. Не смог…

 – Клэр, успокойся, ему и так тяжело, – вмешивается Грег. Спасибо, дружище, только, наверное, зря ты это делаешь. Сам знаешь, какая моя сестра язва. Хотя странно, что Дэвид не выгнал ее взашей. Жаль, что их объединили печальные обстоятельства.

– Тяжело? Ему, блядь, тяжело? А трахаться с его девушкой было не тяжело?

– Заткнись, – цежу сквозь зубы, не глядя на сестру. Иначе сорвусь. Окончательно. И не посмотрю, что она беременна.

– Нет, ты меня выслушаешь, братик! – Клэр подходит ко мне вплотную, едва касаясь животом моего тела. – Я предупреждала, чтобы ты бросил ту девчонку, говорила, что это закончится плохо. А что ты сделал? Что ты, блядь, сделал? Продолжил трахать ее, пока Джек места себе не находил  и искал ее! Знаешь, сколько он переживал расставание с этой русской девкой? Не знаешь? Да тебе плевать было! И сейчас плевать!

Она все кричит и кричит, а я все больше и больше закрываюсь. Ото всех. И даже не замечаю две удивленные пары глаз. Точнее сначала удивленные, а потом презрительные. Яростные.

– Это еще что за херня?

Голос старшего брата раздается, как гром среди ясного неба. Как сигнал, после которого почему-то кажется, что сейчас меня похоронят рядом с телом племянника. Только заживо.

– Они простят тебя. Нескоро, но простят, – уже который раз говорит Грег, повторяя эти слова, как карму. Врет и не краснеет. Как будто я не знаю, что они никогда мне не простят смерть Джека, даже когда узнали правду.

И я не прощу себе…

Вливаю в себя полный стакан виски. И срать я хотел, что друг снова пытается отобрать у меня бухло. В жопу! Пусть все катится в жопу!

– Спасибо. Поддержал, блядь! Еще скажи, что время лечит!

– Любишь ее? – внезапно интересуется он.

Какого хуя? Зачем вспоминать о ней именно сейчас? В этот самый момент, когда хочется обо всем забыть. О гибели Джека, о новостях в интернете. О ней. О моей малышке. Люблю. Настолько сильно люблю, что оставил одну в своем пентхаусе, а сам переехал к Грегу. Лишь бы к ней не прикопались. Лишь бы эти гребаные журналюги не заметили виновницу трагедии.

Сожрут с потрохами. Проглотят ее хрупкое тело и выкинут косточки в адское пламя. А я не хотел этого.

Знал, что Софи вскоре съедет. Хотя бы на время. Не хочу, чтобы на нее вывалилась та грязь, которую писали в интернете. Надеюсь, не полюбопытствует, не узнает. Пока все не уляжется. И я приду в себя. Перестану быть таким агрессивным, проклинать всех вокруг. И пить. Пока что это единственное средство, которое спасает от боли в груди.