Грязная магия

Миа не могла дышать от волны чистой любви, катящейся от него, несущей тонкую красоту перезвонов ветра, звенящих, как забытые на солнце. Его любовь была такой опрометчивой, такой сладкой. Но она не должна брать ее. Она должна была сопротивляться. Если бы она могла удержаться от того, чтобы впитывать ее, энергия, в конечном счете, текла бы назад в него, сохраняя его сильным и нетронутым.

— Но не достаточно быстро, — пробормотала она в его фланелевую рубашку, укрепляясь в его эмоциях, если не в его словах. — Я вернулась слишком скоро. Тебе не очень хорошо. Я должна идти.

Но его руки не отпустили ее.

— Пожалуйста, останься, — прошептал он. — Только не на долго? Я хочу видеть твою улыбку.

Она отстранилась, вглядываясь в его серьезные глаза. Это было слишком скоро, но она сделает так, что все будет хорошо. Она могла сделать это.

— Я сделаю тебе кофе, — сказала она, и, как будто уступая, он позволил ей идти.

— Мне это нравится. Спасибо.

Не уверенными движениями, Миа сняла пальто и обувь. Босиком, в мягком платье бледно-синего и серого цвета, она принялась копошиться на кухне, всего минуту потратив на то, чтобы пригладить волосы в отражении в микроволновой печи. Вина смотрела на нее с повышающимся голодом из ее черных бледных глаз. Монета, болтавшаяся на фиолетовой ленте на ее шее, свисала как обвинение, и ее бледные пальцы коснулись ее на мгновение, как она думала. Она больше ничего не возьмет от этого человека. Она может это сделать. Она хотела найти любовь, и она нашла. Это стоило риска.

Вздох Тома, когда он сидел за столом между кухней и гостиной, был утомленным, но счастливым. За изящной мебелью и его рассеянной музыкой было большое окно с зеркальным стеклом, выходящее на улицу. Занавески были открыты, но дождь был похож на пелену, серый и успокаивающий, создающий мягкий, скрытый мир.

Ее шелковое платье нежно шелестело, когда Миа поставила две пустые чашки на стол. Она наблюдала, как длинные пальцы Тома изогнулись на своей чашке, хотя та была сухой и холодной. Заинтересованная, она села около него и взяла его руку в свою, привлекая его внимание к себе. Позади них прогревалась кофеварка.

— Как поживаешь?

Он улыбнулся, заметив беспокойство в ее голосе.

— Теперь лучше, потому что ты здесь.

Миа улыбнулась в ответ, неспособная удержаться от впитывания его любви, как губка. Превозмогая его чистоту, она опустила свой взгляд, только чтобы он упал на монету. Ее настроение испортилось.

— Как на работе? — спросила она, надеясь, что он будет практиковаться, но Том примирительно пожал ее руку, нежно отказываясь. Когда он играл, он расходовал огромное количество эмоций, он терялся в своей музыке, как будто наслаждаясь вселенной, все еще звенящей от ее создания. Если бы она была здесь, впитывая, это оставило бы его слабым на многие дни. Если бы ее здесь не было, то израсходованные эмоции задержались бы в его комнатах, купая его душу в том, что было сродни расширения ауры. Не точно фэншуй, но больше затяжной след эмоций, которые могли менять настроение даже несколько дней спустя.

Это было то, что привлекло ее к нему с самого начала.

— Работа идет отлично, — сказал он, откидываясь назад, чтобы посмотреть на кофейник. — Концерты в следующем месяце, и, похоже, я буду готов.

«Пока ты не берешь мою силу», — Миа почти слышала, как он произнес эту фразу в своем уме.

— Прости, — выдохнула она, начиная оседать, и в глазах рябило, когда она смотрела на его инструмент, любовно пристроенный в углу. Она могла почувствовать какую-то лужу интенсивности на кушетке от занятий ранее этим утром, и она выпрямилась, чтобы проигнорировать это. Если бы она пошла, чтобы сесть на нее, то это согрело бы ее как солнечный луч.

— Я не хочу брать от тебя так много, — сказала она. Единственная слеза стекла вниз по щеке, и Том подвинул свой стул к ней. Его длинные руки окутали ее, и ее пульс бешено стучал от любви, циркулирующей через ее ауру и просачивающейся в нее, несмотря на ее попытку остановить это.

— Миа, — прогудел он, и она затаила дыхание, жестко решив не брать, но это было трудно. Так тяжело.

— Не плачь, — успокаивал он ее. — Я знаю, что ты ничего не можешь поделать. Должно быть, ад быть банши.

— Все, кого я люблю, умирают, — сказала она горько в мягкую глубину его рубашки, когда вина трехсот лет существования снова поднялась в ней.

— Я не могу возвращаться сюда. Я делаю тебе плохо. Я должна уйти и никогда не возвращаться.

Резким движением она отделилась от него. Она встала, на ее лице отразилась не свойственная ей паника. Что, если бы он сказал ей, чтобы она ушла? Том встал с ней, и она потянулась за пальто, он притянул ее обратно.

— Миа, — сказал он, немного тряся ее. — Миа, подожди!