Григорий Грег «Капли крови»

Тревожит что-то… Я пишу, что вижу…

Кленовый лист упал к моим ногам,

в осколке лужи ветер воду лижет,

и дождь бежит по выпуклым зонтам.

Осенний вечер выбелен туманом,

горят гирляндой желтой фонари,

бежит строка негаснущей рекламы,

играют влажно, радужно огни.

Пишу, что вижу: свет окна квадратом

погас внезапно, вмиг… и чернота.

Раскрылась дверь подъезда, и крылато

твой плащ взметнулся. Влажно шелк зонта

блеснул. Бежишь куда-то. А навстречу

выходит он… по лужам, под дождем.

Ты руки протянула. Он за плечи

тебя обнял. Уходите вдвоем…

Я ощущаю горечь и потерю.

Не можешь ты… все это не всерьез!

Пишу, что вижу… Только все не верю

своим глазам, невидящим от слез…

«Сначала! Чистую страницу…»

Сначала! Чистую страницу

раскрою… что сказать?

Что мне в забвенье будет сниться?

Но не смогу назвать

словами этот странный холод

восторга и тоски,

неутоленный страстный голод

моей души. Близки

слова по смыслу. Но и только!

Беспомощный намек

на вихри чувств, пронзенных болью

и радостью. Далек

язык от точности понятий.

Любовь, обида, страх…

Как много смыслов! Необъятный

запрятан мир в словах.

Найти, раскрыть значенье истин,

звучанье их для нас.

Чиста страница. Только мысли…

Начну! В который раз…

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов ХХ века:

«Не так-то просто забыть о вампирской жизни. И нужно ли? Это мой опыт. А я точно знаю, что все нам во благо. И даже мое вековое существование. Такой опыт нужен именно мне, чтобы я стал мудрее своих ровесников, сильнее и, от приобретенных за это время знаний, увереннее. «Из всего извлекать пользу» – отныне мой девиз. Но…

Но… иногда невыносимая тоска не дает покоя, она тянет за душу… и душа болит…»

Измучен, пуст. Ладонь подставлю…

Ну что-нибудь! Хоть солнца луч!

Словами я его прославлю:

он золотист, горяч, летуч.

Ну что-нибудь… хоть горстку пыли!

Ее рассыплю на ветру.

Вот только что ладони были

наполнены… я не пойму…

Все прахом! Жизнь течет сквозь пальцы.

Уходит все: желанье, боль

и радость… Слаб мой зов: останься!

Беспомощен. Пуста ладонь.

Исчезло все. Любовь, разлука

когда-то жгли, имели власть.

Теперь лишь звон пустого звука

воспоминаний… Что ж! Упасть

в траву, прижаться и щекою

почувствовать: листок, цветы…

Энергией земли живою

наполниться. И с высоты

зальют лучи горячим светом…

Измучен? Мертв? Как я не прав!

Кто я? Былинка звонким летом…

Что я? Волна зеленых трав…

* * *

Из письма Ладе: