Григорий Грег «Капли крови»

«Мои тетради были свалены в кучу на столе, тут же находилась стопка исписанных листков. Я начал читать и постепенно так погрузился в мир прежних поэтических грез, другого сравнения подобрать не могу, что существующая действительность уже не так сильно напрягала меня. Да, только в творчестве я мог найти утешение! Я понял это, едва начав читать свои стихи. Это был особый мир, который мог примирить, мне кажется, с чем угодно.

«Никаких задач не ставить

И писать, что хочется!

Душу звонкую прославить,

Избежать пророчества…

На земле стоять, закинув

В восхищеньи голову.

Видеть небо…», – бегло, но жадно читал я.

И тут же в нетерпении перевернул страницу, словно хотел быстрее нахвататься энергии своих стихов, наполниться ею до отказа.

«Тревожит что-то. Я пишу, что вижу:

Кленовый лист упал к моим ногам.

В огромных лужах ветер воду лижет,

И дождь бежит по выпуклым зонтам.

Осенний вечер выбелен туманом…»

И снова я, не дочитав, перевернул лист. Какое-то смутное беспокойство охватило меня.

«Сначала! Чистую страницу

Открою. Что писать?

Что мне в забвеньи будет сниться…

Но не смогу назвать

Словами этот странный холод

Восторга и тоски,

Неутоленный страстный голод

Моей души…»

Я снова не дочитал. Чем больше я вникал в свое творчество этого периода, тем сильнее меня охватывало волнение. Мне вдруг подумалось, что уже тогда, то есть сейчас, я подсознательно знаю свою судьбу. И в стихах прятался глубокий смысл происходящего со мной, словно в них были зашифрованы ответы на какие-то ключевые вопросы. Но истина ускользала от меня».

Никаких задач не ставить, и писать, что хочется.

Душу звонкую прославить, избежав пророчества.

На земле стоять, закинув в восхищенье голову.

Видеть небо. И отринув возраст, верить молодо

в жар любви и нежность сердца, в верность бесконечную.

Знать – всегда раскрыта дверца в вечность. И беспечною

ласточкой влетать с весною в души приоткрытые.

И всегда во всем собою оставаться… Срытые

покидать дома без грусти. Избежать пророчества,

улыбаясь… И отпустит душу одиночество.

«Тревожит что-то… Я пишу, что вижу…»