Григорий Грег «Капли крови»

«Я уже с трудом переношу мое нынешнее бытие. Я словно белая ворона. Хорошо, что сейчас поэзия переживает своего рода эстрадный период. Многие поэты выступают с концертами, и это модно. И за счет этого мы в чести, поэтому мне прощают какие-то странности. Я окончательно замкнулся, стараюсь ни с кем особо не дружить, потому что все время боюсь проговориться. Уже было несколько проколов, ведь я знаю намного больше своих сограждан. Догадываешься, каково это, иметь подобные знания? Есенина найдут повешенным в гостинице «Англетер» буквально через два года, Маяковский застрелится через семь лет. Но сейчас-то они живы! И я могу видеть их, слышать. Но не могу предотвратить! Это сводит с ума!»

Ну что, насмешница, что, жизнь?

Ударь еще, наотмашь, больно.

Предупреждай опять: держись!

Но разве попрошу: довольно?

Не отвернусь, не опущу

я глаз презрительно застывших.

Тебе, гордячка, не спущу

обид сегодняшних и бывших.

Мы заслужили? Докажи!

Открой нам книгу наказаний,

дай прочитать те строчки лжи,

что позабыты. Узнаваний

не избежать. Ведь все дела

ты записала на страницах

мгновенным росчерком пера,

и ложь мгновений вечно длится.

Так докажи мою вину!

Ее не чувствую, не знаю!

Как знаю цену я добру

на грани зла. И понимаю.

Но сердцу больно от обид!

За что? Опять удар! За что же?!

И, кажется, весь мир разбит.

И, кажется, никто не может

помочь… Не жди, не опущу

перед тобою глаз я влажных.

Ну? Бей наотмашь! Не прощу

тебе просчетов. И не важно,

что мир разбит. Не отвернусь,

не попрошу меня оставить.

Глотая слезы, рассмеюсь:

Эй, жизнь, легко ли вновь ударить?

«Нужно выйти из этого круга…»

Нужно выйти из этого круга,

обмануть и себя и судьбу!

Нужно спрятаться… Может, за друга?

Ну а лучше всего – за листву,

за деревья, за травы, за птицу,

что так вольно парит в высоте,

за цветы… От всего заслониться,

раствориться… быть может, в росе?

Ну а лучше – роса так не вечна,

так зависит от жарких лучей —

ну а лучше зарыться беспечно

в белый пух облаков. Он – ничей.

Он подвластен лишь солнцу и ветру

и свободно плывет над землей,

мягок, легок, бездумен… Но где-то

он ведь тоже прольется водой,

и исчезнет, меня раскрывая.

Где же спрятаться? Как же уйти?

Ну, а может, звезда голубая

заслонит словно искра в ночи?

Хоть на время мне даст передышку…

Эй, судьба, позабудь про меня!

Срок придет, вновь раскроешь ты книжку

и вернешь все на круги своя…

«Судьба перебирает четки…»