Григорий Грег «Капли крови»

…чертить узоры на песке,

и слушать шорох волн,

и гальку мокрую в руке

зажать, согрев теплом.

И в даль смотреть, в голубизну,

где небо и вода

слились в лазурь и бирюзу

без края и без дна.

Вбирать звенящий нежный зной,

полдневный мягкий жар…

Ладонями песок сырой

катать лениво в шар.

И запустить его как мяч,

разбив зеркальный мир.

Смотреть как волны всплеском, вскачь

бегут к ногам моим.

И… оттолкнуться – руки в крест —

как крылья над водой.

Взмыть вверх, оставив четкий след,

захлестнутый волной.

Скользить над морем, в серебро

слепящей полосы,

не забираясь высоко,

лететь легко, как в сны.

Туда, где плавятся лучи,

где не раскроешь глаз,

где волны ярко горячи

и блещут как атлас,

где солнце сыплет искры вниз

на празднество огней,

где опаляюще красив

любой из ясных дней.

Лететь от жизни и судьбы

в сияющий чертог,

оставив зыбкие следы

задевших землю ног…

Шепот Музы

Вдохновение капризно.

Пальчик тоненький к губам

и на цыпочках сюрпризом

долгожданным: а я к вам!

Дуновеньем легким в ухо

шепот, еле слышный шум…

Обостряющимся слухом

вслушиваюсь: шорох дум?

Вдохновение на веки

пальцы нежные кладет.

Взгляд в себя. Одни наветы

и наития…

Он ждет —

чистый лист. Намек крылато

шелестит в слова. Спеши!

Как повязка, пальцы сняты

с глаз. Успеешь? Запиши.

Прямо в душу – чары магий,

и на миг мне – все права.

Превратились на бумаге

шепот, шорохи – в слова.

Взмах прощальный дуновеньем,

звуки тающе тихи.

Ускользает вдохновенье,

оставляя мне – стихи…

«Ткань жизни рвется…»

Ткань жизни рвется… И в прорехи сияет млечно путь.

Исчезли пройденные вехи земные. Заглянуть

вперед и вверх уже не страшно… Шум крыльев за спиной

лишь кажется? Уже не важно, что кто-нибудь иной

слова простые произносит, рифмуя не спеша.

Когда-нибудь его попросит горящая душа

все оборвать, начать сначала, искать все смыслы слов,

чтоб строчка каждая звучала, как эхо тех миров,

где правят мысль, стихия, чувство, где верен рифмы тон,

где так легко отдать «искусство» за безыскусный стон

души; где яркое страданье рождает абсолют.

Мирам тем нет у нас названья. Но там стихи куют,

выстукивают, выверяют в замолкнувшей тиши.

И явно кто-то заставляет: прислушайся, пиши!

Не подчиниться невозможно! Окончена игра…

Жить по-земному тяжко, сложно. Оторванность… Пора!

Шум крыльев… Птица прокричала в ночи… Листок свернуть

и смять. Не вышло! Все сначала! Сияет Млечный Путь…

Белые стихи