Гробницы Немертеи

Атлантида на всякий случай выстрелил в раскрытую дверь, ведущую в третий сектор. Если бы на складе были зеркальные стены, луч бластера мог бы отразиться и попасть Бродсайту в лоб. Но стены на складе были самыми обыкновенными. И потому Бродсайт выстрелил в ответ. Промазал. Платон вновь выстрелил. Так, минут пять они обменивались разрядами. Все это напоминало игру, и было почти не страшно. Десять минут… За десять минут может кончиться батарея. Но у него есть запасная! Платон сунул руку в карман. Запасной батареи не было. А ведь он помнил, что брал ее. Потерял? Или сукки-проходимцы стащили? Да, ситуация — глупее не придумаешь. Пока у бластера не кончилась энергия, надо атаковать и попытаться зайти противнику в тыл. Перегородки между секциями не доходили до самого потолка — в щель вполне можно проплыть на антигравитационной тележке. Надо только ее найти. Платон перебежал по проходу между складскими ячейками. Где же тележки? На любом складе их держат в начале каждой секции. А, вот и тележка… Притулилась у стены, пристегнутая, как собачонка за поводок. Археолог вскочил на нее верхом и дал максимальный подъем. Бродсайт тем временем продолжал палить из бластера — с запасными батареями у него был полный порядок. Атлантида достиг потолка и на самой малой скорости направился к перегородке. Наверняка Бродсайт скоро догадается, что у Платона кончились батареи. Возможно, он даже попытается заглянуть во вторую секцию. Вот тут мы его… Атлантида осторожно протиснулся в щель под потолком, проплыл над штабелями одинаковых коробок. Где же Бродсайт? Платон свесился с тележки. Не видно… А что, если он уже во второй секции? Тележка дернулась. Платон попытался удержаться и задел ногой одну из коробок. Коробка качнулась… Он попытался поймать ее, но не успел. Коробка грохнулась вниз. А сам археолог, потеряв равновесие, полетел следом. Глупо! Ударился спиной о штабель коробок, и они лавиной хлынули вниз. О черт… Платон потерял «магнум», потом тросточку… Глупо… От удара об пол он на секунду потерял сознание. А когда очнулся, то понял, что лежит совершенно беспомощный под грудой коробок. Он рванулся. Куда там! В коробках была какая-то, непомерная тяжесть, будто в каждой лежало по белому карлику. К тому же боль в правой ноге заставила его застонать и скрипнуть зубами. Одну коробку Платон все-таки отпихнул. Крышка слетела, и на пол посыпалась белая лепная керамика. Его керамика! Одни осколки. Досада заставила на мгновение забыть про опасность! Открытие профессора Рассольникова на глазах самого профессора превращалось в пыль…

Но ведь их можно склеить! Драгоценную греческую вазу, найденную в этруских захоронениях, тоже обнаружили в осколках. А ведь Метрополитен-музей заплатил за нее миллион долларов — это было еще до того, как доллар стали именовать кредитом…

— Платоша… Где ты? — послышался голос Бродсайта. — Как ты неудачно припланетился.

Платон огляделся — нет ли тросточки или бластера рядом. Ничего…

Только осколки керамики. Не кидаться же ими в новоявленного Тимура!

А Бродсайт, сознавая свою неуязвимость, широко улыбался и шел к нему. Гермошлем он где-то потерял. Да и форма его была порвана и обожжена. Неужели Платон умудрился в него попасть?

— Эх, друг мой, неужели ты надеялся убежать! — Бродсайт-Тимур осуждающе покачал головой. — Глупо.

— А что умно? — спросил Атлантида, кривя губы и стараясь не показать, насколько сильна боль в ноге. — Что умно с точки зрения Тимура? Строить башни из живых тел, скрепляя их известковым раствором? Скидывать в колодцы живых людей и засыпать те колодцы землей? Или бросать пленных на острые камни? Это умно?

Чувство беспомощности и боль заставляли его кричать. Трудно изображать аристократа, когда какая-то дрянь хочет превратить тебя в раздавленного жука. Бродсайт усмехнулся. Ему льстило, что Атлантида именовал его Тимуром. Электрогребешок выскользнул из нагрудного кармашка и пригладил черные волосы Бродсайта.

— Это были чужие. Тимур был сильным человеком. Он любил науки и — главное — он любил своих людей как собственных детей. А с чужими он поступал так, как считал нужным. — И добавил после паузы: — Вообще-то говоря, лучше, чтобы чужие умирали.

— У тебя шизофрения, Тимур…

— Опять ты меня оскорбляешь. А я так хорошо к тебе относился. Мы могли бы стать друзьями. Но ты меня унизил. А унижений Тимур не прощает. Он помнит твою снисходительность, твое аристократическое пренебрежение. А вот ты должен помнить, чем кончают аристократы.

— Чем? — спросил Атлантида, напрасно пытаясь скинуть с себя коробки, и зачем-то сжимая в пальцах осколок белой лепной керамики.

Зачем он спорит с этим мерзавцем за несколько секунд до смерти? Надо набрать побольше слюны и плюнуть как можно точнее.

— Аристократы либо вымирают, либо их убивают.

— Но они почему-то появляются вновь…