Грудь в крестах

… Выскакиваем мы наверх — и вперед. Киборгов я, конечно, вперед гоню — и те, все с той же своей воловьей покорностью идут. Прямо на довольно густую цепь серых валашских мундиров. Стараясь не высовываться, пристраиваюсь за одним увальнем — бежит, как слон за моськой — не разбирая дороги. Парень, ты так долго не проживешь… И точно — сначала плескает черно-красным из его плеча, вжикает у меня над ухом, слонопотам сразу подтормаживает, словно в недоумении, и почти тут же из спины его высовывается отвратительное жало валашского штыка, и снова брызжет юшкой. Твою ж кобылу… Стреляю прямо в спину киборгу — из-за него мне не видно врага — значит, попаду, а этот все одно не жилец. И точно, как выскакиваю из-за валящегося слонопотама — там уж судорожно хватает воздух выпученными глазами валащец. Щуплый белобрысый паренек, на груди расплывается пятно, а винтовку так и не отпустил. Н-на, сучонок, снизу на проходе прикладом под челюсть! И сверху в висок — хотя, кажется, и первого раза уже насовсем хватало, шейка-то тоненькая, совсем еще пацан. Был. Затвор, и тут же, едва отскочив от вылетевшего сбоку штыка — выстрел — в грудину, и кто-то из наших его докалывает. Затвор, справа двое — один заколол кого-то из наших, второй перезаряжает винтовку. Падаю на колено, выстрел, затвор, выстрел, затвор, выстрел! Все же свалил обоих, хотя раз и промазал. Или попал, но неконкретно, а так уж наверняка, завалились оба. Затвор на задержке, лезу за обоймой… М-мать! Едва отшатнулся, мимо морды пролетает тот самый эрзац-штык, как ни странно, за доли секунды вижу его и запоминаю в деталях — проплывает мимо меня, словно эсминец какой — узкий, длинный, препаршивейшего качества, каждую царапину видно… А я еще, в добавок, на колене так и стою, как стрелял, и сдуру-то, пытаюсь встать, хотя штыка у меня на карабине все одно нет, зачем, спрашивается? Ну и получаю прикладом в репу. Хорошо хоть вскользь, и толчком — этот дурачок, что меня колоть удумал, в выпад сел — и ударить-то меня прикладом он мог, только если руку выпрямив, несерьезно. Но мне хватает, на подъеме-то — так я и полетел спиной, грохнулся — хорошо, не на чей-нибудь штык, а наоборот, на мягкое кого-то. Ну и от падения, и от удара, конечно, тоже, все вокруг немного встряхивается, и секунду-то я теряю. А этот поц, радостно осклабившись, шаг ко мне! И заточку свою опять в меня ладит, в гербарий меня, значить, засушить видно желает. Сволочь, одно слово. А я обойму-то уж нащупал, вытащил, и так и валяясь перед ним, словно гимназистка перед юнкером, в карабин-то патроны заталкиваю. Но, как оно и должно быть, от вибрации очка — руки трясутся, и нихрена оно ж толком не лезет как надо. Не-у-спе-ва-ю-я. Не успеваю. Секунду, но не успеваю. И упал-то так, промеж чьих-то тушек, что и перекатиться никак — доколет в спину, и все. Обойму выкидываю, и успеваю подумать — затвор закрою, когда он мне уже в пузо воткнет. Или в грудь. Если в сердце или позвоночник — не успею. А если еще куда — стрельну. Очень жалко себя становится, конечно. Не хочу штыком в пузо. Неприятно как-то.

Ну да, тут кто-то сзади — в этого гада винтовку кинул. Не штыком, нет — просто как биту городошную. Ну да, метр с лишним дерева и железа, в четыре кило весом — тоже не подарок. Этот ее, винтовку бишь, летящую аж волчком, отбить-то успевает, как отмахнулся просто — хотя по ноге ему все ж и заехала прикладом. Да только, это все уже пустое, неважно все это. Затвор я закрыл, и тут же в него — на. Снизу вверх, куда-то в пузо. И все. Как сдули его, опадать начинает на глазах. Да только штыком в меня метит все одно, помирая — все заколоть норовит. Срочно свой карабин бросаю, да хватаю его винтарь вытянутыми руками за ствол прямо, у мушки. Да так и держу, как в дурном кино, секунды три, пока тот помирает. Похрипел, кровища со рта пошла, и стекает он весь вниз, я его же винтовкой, прикладом его и отталкиваю. Пока карабин подобрал, да огляделся — уже и драка кончилась — драпанули валашцы, а наши за ними без приказа не пошли, только с колена сидя некоторые вслед сыпят. Ну, тут уж и свистки дают — все в траншею! Только ссыпаемся все вниз — первая шрапнель трещит над нейтралкой — отсечный дают валашцы, а потом и наши вдогон их пехоте подсыпают. Фух… вроде отбились…

Надо будет что-то придумать. Или штык все же на карабин прилаживать, или револьвер по-фашистски на пузо справа перед дракой передвигать. И гранат брать побольше и не стесняясь ими пользоваться. А еще лучше — не ходить в атаки. По крайней мере, впереди. Ну ж его к чорту, убьют еще.

… Кроме Бруно потеряли мы всех наших троих киборгов убитыми. Ну или может, раненными тяжко — но они так все и остались на нейтралке. Да и чорт с ними. Сергу руку штыком прокололи — Мари его вон бинтует, вроде неплохо у нее это выходит. Серго улыбается, шутит — помирать не собирается, и вроде даже пальцами шевелит — значит, остается в строю. У Коли отстрелена мочка уха — он весь в крови и страшно ругается. Но это ерунда, это мелочи.