Гунны

Игравшие в парке дети попрятались под кроны деревьев, там же оказались и велосипедистки – те самые, две. Поди замерзли в шортиках… Велосипед! Да-а-а!

Иванов долго не думал. Углядел прислоненный к тополю велик – хороший, спортивный. Схватил, уселся в седло да закрутил педали так, будто за ним гналась тысяча дьяволов и с ними сам царь гуннов Аттила в придачу! Девчонки позади всполошились и что-то кричали. Что именно, Аркадий не слышал. Да ему уже было все равно.

Свернув к вокзалу, молодой человек услышал позади треск мотоцикла. Обернулся. Двое байкеров в черных глухих шлемах, а за ними – знакомая бело-синяя «Паннония» с коляской как ракета.

Впереди замаячил опущенный шлагбаум. Переезд. Невдалеке, за деревьями, послышался свисток тепловоза. Бросив велосипед, Иванов подхватил пакетик с мечом и метнулся через рельсы, чудом успев прошмыгнуть метрах в пяти от красно-синей морды локомотива! Оглянулся. Поезд оказался длинным. Товарняк. Минуты две форы у беглеца было.

Сокращая путь, Аркадий побежал напрямик, через кленовую рощицу, примерно представляя себе направление, которого нужно было держаться. Впереди за кустами блеснула синяя гладь озера. Вот и камыши, неприметная тропинка, рыбацкая заводь с лодками… Теперь уж недалеко…

Ливень закончился, однако молнии мерцали в небе со скоростью стробоскопа. Беспрестанно гремел гром, еще и ветер задул… Этак и тучи может разнести – и что тогда? Не будет грозы, поможет ли заклинание?

Щурясь от сполохов молний, молодой человек наконец углядел в зарослях жимолости и дрока знакомую приземистую громаду, похожую на не до конца врытый в землю танк. Осыпавшиеся от времени амбразуры, черный проем… Холодный подземный сумрак… Черт, зря не прихватил фонарь или хотя бы спички! Не бросил бы курить, так хоть зажигалка б имелась. Как же теперь пробираться, на ощупь? Впрочем, далеко-то можно и не ходить… наверное.

Очередная вспышка (на гром Иванов давно уже не обращал внимания) выхватила из темноты венгерские надписи и рисунки. Забавные улыбающиеся рожицы, сердечки… Скрещенные стрелы!

Треска мотоциклетных двигателей из-за грома слышно не было, однако где-то совсем рядом мазнули по деревьям лучи фар. Они, они! Кто еще-то? Салашисты, блин, чертовы!

Заклинание Аркадий помнил наизусть – и по-латыни, и (на всякий случай) по русски. Так и прочел – полушепотом, отчего-то волнуясь. Отчего-то? Хм…

Felicit – Gloria

Vade – Ginta

Vedebis – Aperta

Gloria Dovinus de Caelo

Сделал – славься,

Идешь – обречен,

Видишь – открой.

Слава Повелителю Неба!

– Слава Повелителю Неба!

Ничего не изменилось. Снаружи по-прежнему бушевала гроза, мало того, совсем рядом вдруг послышались голоса. Черт! Так и попасться недолго…

Не обращая внимания на темноту, беглец осторожно зашагал вглубь подземелья. Сделав пару десятков шагов, затаился, прислушался. Голоса, похоже, пропали. Зато вновь мелькнул свет! Правда, где-то впереди. Что же, эти гады как-то успели обойти? Значит, из бункера есть еще один выход?

Да блин! Иванов невольно выругался, запнувшись о какой-то ящик. Нагнулся, протянул руку… Ящик как ящик. А в нем… что-то металлическое… Патроны! Черт побери, патроны!

– Хальт! Állj! Kezeket fel![1]

Луч фонаря ударил в глаза. Иванов на секунду зажмурился и тут же попытался бежать… Однако не тут-то было! Двое дюжих молодцов в полувоенной форме проворно скрутили беглеца, заломив за спину руки. Фонарик так и светил в глаза…

Кто-то что-то сказал по-венгерски. Не зло, скорее удивленно. Парни ослабили хватку. В слабом свете фонариков Аркадий наконец разглядел главаря всей этой шайки – поджарого брюнета с короткой армейской стрижкой и подкрученными австро-венгерскими усиками. Заправленные в высокие сапоги синие брюки-галифе, полувоенная куртка, в руке ре… нет, не револьвер – парабеллум.

Вполне себе обычное лицо, чем-то симпатичное даже, особенно сейчас, когда незнакомец вдруг улыбнулся. Улыбнулся и негромко по-английски спросил:

– Америкэн? Корреспондент? Э-э… мистер Хитфельд…

– Хетфилд! – Молодой человек тут же вспомнил автора страшных фоток. Фамилия как у солиста «Металлики». – Да-да, Хетфилд. Джеймс… Тьфу, то есть Джон.

– Очень приятно. – По-военному щелкнув каблуками, усатый протянул руку. – Майор Дьюла Фаркош. Рад знакомству.

Дьюла Фаркош! Так вот о ком рассказывал Алексей Михайлович. Майор хортистской армии, был ранен под Сталинградом. Отъявленный салашист и злодей. Вот так встреча!

По знаку майора парни похватали ящики и потащили их наверх по узкому ходу.

– Вам бы надо переодеться, Джон. – Фаркош покачал головой. – Слишком уж вы… буржуазно выглядите. С первого взгляда видно – американец.

Однако… Ах, ну да, ну да… Если все же получилось… если это – пятьдесят шестой год… В то время кто ходил в джинсах? Американцы, больше никто.

– Вы вообще как здесь?

– Гулял… – развел руками беглец. – Немножко заблудился… и вот.