i cf85044c3a33e6c4

совершенно не нравится признавать собственную неправоту. А то как же! Однако, пока мы с

Шоном толкуем о подлунном мире, голова моя почему-то лежит на его плече. И, кажется

(только кажется, я уже ни в чем не уверена), временами наши дебаты прерываются поцелуями.

А потом мы выпиваем по четвертой, а дальше… чистый лист.

Я просыпаюсь, но глаза открывать не спешу. Моя голова раскалывается, но эта головная

боль безумно знакомая. Уверена, только встану, и станет стократ хуже. Тем более, что в

остальном мне невероятно комфортно. С наслаждением провожу ногой по вопиюще приятной

ткани простыней и в попытке урвать еще кусочек блаженства, укутываюсь в огромное одеяло,

трусь щекой о подушку, мну ее в кулаке. Боже, вот он рай. Только… где вот-то?

Насилуя собственно тело, я приоткрываю глаза, и тут же зажмуриваюсь, потому что вокруг

все вопиюще… белое. И нереально чистое. Недоверчиво открываю глаза снова. Какой

ненормальный согласен жить в белой комнате и вылизывать ее до такого состояния? Понятия

не имею. А нос, тем временем, щекочет запах кофе и блинчиков. Они будоражат воображение,

буквально гонят из спальни…, но что это за место? Где я?

И тут до меня доходит, что такая роскошь и безупречность могут принадлежать лишь

одному моему знакомому. Значит, водка с текилой, говорите, — ничего страшного? Так какого

черта я делаю в пентхаусе Ашера Циммермана?!

На мне только топ, в котором я была на работе, и трусики. Мда, интима не было, но мне

тонко намекнули, что право имеют. На всякий случай провожу рукой по лодыжке. Уф, ноги все

еще достаточно гладкие, чтобы не волноваться, а то мало ли… Я, конечно, в произошедшем не

виновата, но ронять себя таким образом просто… ну, стыдно. Натягиваю вчерашний комплект

одежды и, наконец, выхожу из комнаты. Прямо по курсу вижу винтовую лестницу, о которой

грезит, спорю, каждый занятый в кинопроизводстве человек… Хорошо Ашер устроился, можно

только позавидовать… Вот скажите, как он ухитрился спереть меня в самый разгар пьянки с

Бабочками? А я-то еще его в джентльменстве подозревала. Ха! И вообще, почему чуть ли не

последнее, что я помню — вкус поцелуев Картера, но просыпаюсь в постели короля другой

масти?

— Доброе утро, — слышу я голос Ашера и настороженно замираю на лестнице.

— Какое доброе?! Чем блинчики печь, лучше бы вина припас! — огрызаюсь я.

— Поверь, блинчики помогают при любом недуге. — Но, глядя на мое скептическое

выражение лица, добавляет: — Если знать, с чем мешать. Поверь, по части быстрого подъема

после банкетов с инвесторами у меня опыт наработан. — И морщится. Это заставляет меня

сдвинуться с места.

— Вызови мне такси, — говорю я, оглядываясь в поисках выхода.

— Присаживайся. Завтракай, — ставит на стол тарелку Ашер.

— Ты издеваешься? Я не хочу завтракать. Я хочу домой, а еще я хочу выяснить, как

оказалась здесь. Вызови мне такси!

— Вот, выпей, чтобы голова не болела. — Игнорируя мои слова, Ашер ставит передо мной

стакан и кладет рядом таблетку.

Ну ладно, так и быть. Я осторожно подхожу к островному столику. У Ашера кухня-студия.

Огромная площадь, разделенная лишь текстурой полов. И все вокруг, опять же, светлое и

безупречное до рези в глазах. Однако, мистеру Перфоратору подходит. Он точно рыба в воде в

своем роскошном жилище… И даже кухня не кажется чужеродной. Неужели и впрямь умеет и

любит готовить?

Выпиваю таблетку. А Ашер, пользуясь случаем, пододвигает мне тарелку с блинчиками.

Осторожно смотрю на нее.

— Не выпущу, пока все не съешь! — предупреждают меня.

Приходится взять вилку и кровожадно воткнуть ее в блинчики! А ведь они вкусные. И

щедро политы малиновым сиропом. Боже, это почти пища богов. Где Ашер научился так

готовить? И тут до меня вдруг доходит, что я действительно… ем. С аппетитом. Где ж это

видано, с похмелья-то? Чем он меня напоил?

— Вкусно, Джо? — ласково спрашивает Ашер.

— Нет, — огрызаюсь я и с удвоенным аппетитом начинаю жевать блины. К тому моменту,

когда я приканчиваю порцию (даром что тарелку не вылизав), головная боль уходит, и кофе

уже вызывает сплошь положительные эмоции. — Пожалуй, производителя сего божественного

напитка сменю все-таки я.

— Неужели? — выгибает бровь Ашер. — А я, между прочим, так и не удостоился чести

сравнить.

— А ты свою честь… проспал, — хмыкаю я. — В общем, очень вкусно, но мне пора. Приятных

выходных, мистер Перфоратор.

С этими словами, я подхватываю сумочку и направляюсь к выходу, уверенная в

собственной победе над Ашером на все сто. Вот только дверь закрыта на ключ. Изнутри. Блин!

Воровато оглядываюсь по сторонам в поисках ключницы или лежащего поблизости комплекта

отмычек, но результат, разумеется, нулевой.

— Уж не это ли ищешь, Джо? — спрашивает меня мистер Перфоратор, крутя на пальце

весело позвякивающий комплект ключей.

— Именно. Давай сюда, — нагло говорю я и пытаюсь их выхватить, но фигушки. Ашер без