I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

Помочь понять других. Мы наудачу

Палим в мишень, где нет ни молока,

Ни яблочек. И некуда упасть.

А если есть куда – то рядом с древом

Познания. Быть правым или левым,

Рискуя провалиться только в пасть

Харибды или Сциллы, полных гнева.

Твои слова темны на полотне

Обоев в восемь лет и в книге – в сорок.

Чужую мысль не разглядеть в окне

Вагончика "Американских горок".

Автор: Олег Киселёв

Гармония странностей

Жанр: Другое

Опубликовано: 4.02.2014

Ян – Иню

Пишу дорОгой, разлюбезный Инь.

Вокруг – сплошные праздность с благодатью:

леса, и звери шастают по ним

непуганные. Здесь не опоздаешь

ни в гости, ни, тем паче, из гостей,

поскольку время выглядит иначе,

чем на Земле. И сводки новостей

становятся ненужною заначкой.

Архангелы лениво пиво пьют,

Кифа – простой рыбак (а также ключник)

плывёт по речке, весь окрестный люд

пугая скрипом стареньких уключин.

И свет распластан в желтизне полей,

родит пшеница и несутся куры.

В домах – чеснок и бойкий сельдерей

развешены. Мне память (дура-дурой)

напоминает с горечью о том,

как мы с тобой… А впрочем, всё пустое.

Наведывайся. Есть коньяк и ром…

И терпкая вишневая настойка.

Инь – Яну

Дружище Ян, твое письмо сожгли,

здесь всё периодически сжигают –

традиция, однако. Светлых лиц

не встретишь. Окружающие гады

живут в котлах во смраде и грехе,

народишко унылый и нелепый.

Харон, что твой Кифа, сидит в реке,

играем в карты с ним… Немая Лета

мельчает постепенно, ибо спрос

на воду превышает спрос на память

у тех, кто жизнь швыряет под откос.

Сизиф толкает в гору чёртов камень

(поднадоел уже). Чертей вокруг полно,

воняют страшно (грязь и нечистоты),

бухают, суки, красное вино…

Ты знаешь, вот махнуть бы автостопом

к тебе на Свет: держаться нет уж сил.

Скучаю по Гармонии и Жизни.

Я Цербера, с напрягом, упросил:

осталось лишь лепёшками разжиться.

Печать города

Жанры: Городская лирика, Любовная лирика

Опубликовано: 10.09.2014

Ощущаю печать, ты – мой город, мой сладкий миф.

Нас, возможно, не будут венчать, тем не менее, мы одни

из хранителей уличных грёз и двояких фраз.

Городской серпентарий, как водится, не для нас.

Перекрёстки впечатать в следов гортань,

просто частью тебя в одночасье стать,

проходить по дворам и окраинам. Быть

отщепенцем – но только с тобой – любым.

Город жадно вплетает своё нутро

в наши мысли, слова. Бессердечность троп

нас не трогает. Путь от порога до

понимания близости – путь от «до»

к «си»: тернист, неспокоен, но величав.

Ты – мой город, мой мир и моя печаль.

Отпечаталась в сердце весенним днём…

Спи, родная. Всё прочее – на потом.

Капитан, мне плевать, что идем ко дну...

Жанры: Любовная лирика, Философская лирика

Опубликовано: 15.10.2014

И.К.

Так вспоминайте ж меня, мадам,

при виде волн, стремящихся к Вам,

при виде стремящихся к Вам валов

в беге строк, в гуденьи слов...

И.Бродский

Капитан, мне плевать, что идем ко дну.

Мне плевать на пробоины и люфты.

Мне б задраить люки на пять минут

и смотреть сквозь воду. Затем остыть,

примиряясь с прохладой солёной мглы,

искушающей криком «дыши, дыши!».

Боже мой, капитан, до чего гнилых

здесь хватает судеб! Но – будут жить…

---

… и спасутся в итоге. Ох, капитан,

Ведь у нас не «Титаник», у нас – титан

Океанским течением, сволочь, бдит.

(затаилась нежность в сырой груди)

А на палубе – сонмище тех, кто ждёт

очерёдности в шлюпку. Лишь я, урод,

продолжаю думать, что жизнь слепа,

что внутри – рассвет, а снаружи – пат.

---

Передай ей… А впрочем, молчи, молчи.

Сколько можно расплёскиваться по древу?

Сколько серых душ, возжелавших Неба

видел ты, мундира не замочив?

Расцарапать шнур, выдавить стекло.

Что ж, прощай. Не суди. Не бедствуй.

Закурю, капитан. Мне не нужно слов.

---

Я – живу. С сомнением по соседству.

Автор: Олег Сешко

Воробышек

Жанр: Гражданская лирика

Опубликовано: 10.09.2014

Не был я в этом городе, кто бы меня позвал,

Мне не вручал на холоде звёздочки генерал.

И самогон из горлышка, верите, я не пил,

Прыгал тогда воробышком, не напрягая сил.

Клювом царапал зёрнышки - бурые угольки,

Чёрными были пёрышки, красными ручейки.

Падали с неба отруби, липкий солёный снег,

Мёртвыми были голуби, ломаным - человек.

Раны не кровоточили, а источали боль,

Страх накануне ночи и… ночь, переправа, бой.

В небе стонали ангелы, нимбы летели в ад,

Если бы память набело, слёзы бы или мат.

Слёзы метели выпили… «Маленький, расскажи,

Плаха, верёвка, дыба ли, что она, наша жизнь?-

Бросил мне хлеба корочку,- Хочешь, не отвечай…»

Молча достал махорочку, сел, раскурил печаль.

Вкусная корка, твёрдая… думал всё время так:

Голуби – только мёртвые, пепел и полумрак,

Зёрнышки - только жжёные, красные ручейки,

Люди себя лишённые, холмики у реки!

Нет же, я не был… не был я, знаю, что это сон,

В памяти корка хлебная, курит и смотрит он,

Глаз голубые стёклышки с горюшком без любви…

Бьются в окно воробышки, глупые воробьи…

Птицы

Жанр: Философская лирика

Опубликовано: 24.10.2014

Это не важно, сынок, что апрель ещё,