I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

И будет счастье, покой и дети

С глазами шкодными ангелят.

И будет ночи бессонной мука,

Прикосновения Его руки.

И будут годы кукушкой укать,

И будут душу лечить стихи.

И будет твердь остывать к Покрову,

А к Вознесению - расцветать.

И будет Царство, и будет Слово,

И будет царская благодать.

Автор: Павел Соловьёв

Уличный музыкант

Жанр: Городская лирика

Опубликовано: 23.01.2014

Ветер несёт по улицам палые листья.

Хмурому небу и местным голодным котам

Он на баяне в проулке играет «Misty»,

Плавно перетекающую в «Summertime».

Редкий прохожий, знакомую тему услышав,

Бросит в потёртую кепку пару монет.

Солнце садится. Киксуют коты на крыше.

Тихо на слабую долю скрипит табурет.

В луже напротив искрит, догорает небо.

Музыка, ветер, хмурый осенний драйв...

Он доедает последний кусочек хлеба

И начинает наигрывать «Take five».

Знаки

Жанр: Верлибр

Опубликовано: 8.03.2014

Ежеминутно набегающей на берег

Морской воде

Не дотянуться, не стереть

Тех странных знаков,

Которые сегодня мы с тобой,

Дурачась, написали на песке

Чуть выше линии прибоя.

Они застынут, затвердеют

Среди морских прибрежных отложений,

Переживут любые катаклизмы,

И будут найдены спустя тысячелетья,

И, может быть, найдётся Шампольон,

И надписи придаст какой-то смысл.

Вот так сегодняшняя наша

Забава может стать

Причиной выдающихся открытий,

И наши отдалённые потомки

Не будут знать, кого благодарить

За принципы мгновенных путешествий,

Координаты обитаемых миров

И драников рецепт аутентичный.

Вино из одуванчиков

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 25.10.2014

а ты мне робко говоришь

хочу вина из одуванчиков

и чтоб за окнами париж

и чтоб взаправду не обманчиво

и чтоб корица и суфле

и миллион воздушных шариков

и чтобы на ночной земле

нам ничего не помешало бы

а я тебе в ответ смотри

вокруг луны колечко светится

и лужа дождиком пестрит

смешной портрет большой медведицы

и мы под сонными стожарами

по мокрой тёплой тропке за руки

до горизонта до утра

и будет утро будет ра...

Автор: Пушистый Вареник

Лучше

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 30.04.2014

Понимаешь, счастье... У меня в голове - война,

Канонада грохочет, десант марширует хмуро,

Электричества нет, я пишу, пока есть луна -

Солнце как-то меня сбивает с табулатуры.

Понимаешь, счастье... Здесь холодно, как в тюрьме,

И от этого тянет в сон и немеют пальцы,

Это все не смертельно, по сути здоров вполне,

Врач говорит - дело все в недостатке кальция.

Понимаешь, счастье... В недостатке всего вообще,

Существуя в пространстве небес и тверди,

Я бессмертен, практически как кощей,

И умело держусь на дрожащей жерди.

Понимаешь, счастье... Проблема внутри, во мне -

Я зачем-то живу, превращаю себя в придаток

Или в приток. Я, конечно же, "на коне" -

Или делаю вид. И дальше я буду краток.

Понимаешь, счастье... Я не знаю, зачем мне быть

Без тебя, без Бога и без программы,

Без каких-то причин этот мир любить,

Без привычной душевной драмы.

Понимаешь, счастье... я давно уже сжег мосты,

Не сказать, что устал, или даже дошел до ручки,

Просто...Счастье, сейчас у кого-то - ты,

Потому, что тот кто-то - лучше.

Выхода нет

Жанр: Другое

Опубликовано: 24.06.2014

У меня на двери табличка "Выхода нет",

И табличка моя врёт -

Я пыталась выключить этот свет

Чтобы включить тот.

Но то ли лампочка не горит,

То ль не течет ток,

У меня меж ребер опять болит

И снова стучит в висок.

Я снова мешаю с вином мышьяк

И снова не сплю совсем,

Господи, ну объясни мне - как?

Как мне прожить и кем.

Где-то проходит моя черта,

Мне ее не найти -

Я перепутала карты, ушла с поста -

Я не хочу идти.

Господи, говори, говори - прошу,

Дай мне хотя бы знак,

Что я не просто еще дышу,

Что я еще нужна.

У меня на двери табличка "Выхода нет"

И табличка моя не врет -

Бог мне оставил на ней ответ:

"Выхода нет. Есть вход".

Красная шапочка

Жанр: Другое

Опубликовано: 18.10.2014

Она закуривает и говорит, похрипывая, поскуливая, клокоча,

А рядом с ней белоснежный волк шелудит хвостом,

Она говорит про судьбу, про предательство, про жертву и палача.

Про то, что везде можно выжить, но иногда - с трудом.

"Я умерла на войне, партизанкой - скрывалась в ночном лесу

И мне было две дюжины лет и примерное столько ж зим,

У меня были рыжие волосы, шрамы, родинка на носу,

Да и характер, наверное, невыносим,

Умерла не от пули - он промахнулся, снайпер, он прострелил плечо,

Лучше б попал по сердцу - или куда там, чтоб раз - и все?

Помню, ползла, а за мной полоса - кровь пахла так горячо

И железно... Я думала, мне везет,

Думала: выберусь, вытащат, справлюсь - "свои" уберут стрелков,

Я уцелею, прорвусь, мне осталось совсем чуть-чуть,

Только сейчас - терпеть. Я боялась своих врагов,

Я была юной и глупой - и не нашла свой путь.

Я умерла на рассвете - мне оставалось еще полторы версты

До близлежащей базы. Я слышала горький вой,

Слышала, как приближается стая, учуяв мои следы,

Мою кровь на снегу. Я приняла их бой,

Я не сдалась. Я боролась с волками, как дикий зверь,

Чтоб стать не человеком, но волком - одной из них,

Чтобы узнать, что война - это лишь череда потерь,

Что промахнувшийся снайпер шептал "прости",