И снег приносит чудеса

Сердце Мустафы было разбито на мелкие кусочки, как декоративное блюдо с росписью губернатора Гордеева. Но что такое «губернатор» – пыль останется от должности и ненужных никому предметов с подписью. Должность – явление приходящее, а любовь вечна. О своей любви хотел сказать Мустафа, врываясь в гримерку к Симе после репетиции. Там-то и смахнул неуклюже полой пиджака губернаторский подарок. Сима эту катастрофу приняла легко. Ей вовсе не улыбалось стать губернаторшей. Мустафа был до смешного прост и искренен. И она по достоинству оценила его горячее сердце и чистые порывы души. Просто так сложилось, ей было с чем сравнивать. Наигранную любовь и грязную похоть поклонников из дома правительства или ничем не замутненную чистую любовь. Чтобы поразить красавицу Мустафа принимался петь, декламировал Омара Хайяма, читал по-таджикски и по-арабски. Три недели прошло и Сима уже стала скучать по смешному монтировщику сцены. С его приходом начинался ее день и с его прощанием он заканчивался.

Тайная страсть оперной певицы была по-настоящему тайной. Даже местные журналисты желтой прессы не знали об этих высоких отношениях.

Отношения Симы и Мустафы были и вправду высокими. Никакого секса, никаких поцелуев. Мустафа искренне хотел оставить деву чистой и непорочной. Он уже всерьез мечтал, как она станет женой. Но только в свой срок и в свое время. «Хабибати» – всё, что он позволял сам себе гладя Серафиму по русым волосам.

Серафиму такая любовь вдохновляла, самые высокие ноты давались ей так легко, что даже балетное лобби в театре застывало на месте, когда Сима открывала рот. Вскоре после подсчета квартальной выручки директору стало понятно, что знаменитое произведение Джоаккино Россини «Севильский цирюльник» – для Воронежского театра золотая жила.

Но даже сказочная курица несет свои золотые яйца не вечно. Сима стала заложницей голоса, а Мустафа – заложником Симы. Её пригласили в Москву. Для него этот день стал черным вторником на всю жизнь.

В общем, в этом месте можно не рассказывать подробностей про смятение души, про полет фантазии о будущем, про наполненные слезами глаза Мустафы. Про последний вечер прощания.

«Хабибати», – говорил Мустафа. «Хабибати….» – говорил он вполголоса и плакал. Хорошо, что в эту минуту не видел его отец. Вечером прощаясь навек с Симой, он остро осознал, из каких разных миров они с ней. Как далеки эти планеты друг от друга. Сима смотрела на преданного кавалера и сама едва не сбивалась на слёзы. Он был один, тот самый. Искренний близкий человек. Но и она ощущала, что Мустафа – другой человек. Во всем другой.

– Сима, можно я подарю тебе что-то очень главное, – сказал он шепотом, хотя вокруг никого не было.

– Очень главное, так у нас не говорят, – поправила она. – Скорее, очень ценное.

– И ценное тоже, – согласился он.

На его раскрытой ладони лежала ракушка. Старая отполированная временем, морем и руками ракушка. Она улыбнулась – откуда? Что это? Ракушка?!

«Да. Я нашел её в пустыне, давно, дома». В пустыне? Как такое возможно? «В пустыне раньше было море. Это было так давно, когда на Земле еще только зарождалась жизнь и начиналась любовь». Ты уверен? «Уверен. Теперь там нет моря, но любовь осталась».

Сима уехала в Москву. Это был тот случай, который хранят в душе тайком. И скрывать было нечего – ведь между ними ничего не было – но скрывать хотелось. Мустафа, мой мальчик, где же ты теперь?..

– А я – марсельеза! – кричала пьяная Ирка смуглому парню на ломаном французском. – А ты?

– А я – марселец! – кричал он ей в ответ. Из-за шумной музыки не было слышно, о чем они договаривались. Но томный взгляд марсельского докера уже сигнализировал о том, что Иркино приключение на подходе.

– Парлеву франсе? – почему-то спрашивала Ирка у француза, хотя должно было быть все наоборот.

Француз мотал головой и улыбался.

– Я еще только учу! – кричала Ирка сквозь грохот, ревущий из колонок. – Жапран лё франсэ!

– Же ву компран, – отвечал француз ей в ухо, поглаживая Иркину коленку в ритм музыки.

Симу вдруг ошарашило, что самолет через несколько часов, поспать уже не получится. Собрать чемодан, бросить монетку, сделать фотку-селфи на улице Кабаньер – и уматывать отсюда поскорее. Пока эти портовые докеры не взяли Ирку в оборот со своими французскими масляными глазками.

– Ира! За мной! – рявкнула она так громко, что француз, который уже положил ладонь на пышную Иркину грудь, вздрогнул.

– Чего? – не поняла подруга.

– За мной, говорю! Быстро! Марсельеза хренова!

Сима одной рукой подхватила сумочку, другой схватила Ирку и потащила ее к выходу.

– А счёт? – Ирка все же могла соображать о деньгах в любом состоянии.

– Счет оплатила, – сказала Сима и вдохнула свежий ночной воздух Марселя.

В порту было тихо. Ночные работы велись в стороне. Волны плескались о бетонный пирс. На административном здании мерцали гирлянды. Было понятно, что Рождество уже на подходе.

– Ты меня зачем в порт притащила? – спросила Ирка, окончательно протрезвев.

– Сейчас узнаешь, – Сима полезла в карман куртки, достала что-то и раскрыла ладонь.

– Это что?