И тысячу лет спустя. Книга 1

Мирослава вдруг протянула руку. Она хотела коснуться груди Райана, почувствовать биение его сердца и убедиться, что ничего за ночь не изменилось. Он все такой же живой, а значит, она, скорее всего, теперь мертвая. Девушка выставила руку перед собой так, что Райан мог видеть ее ладонь. Он нахмурился и покачал головой, пытаясь сообразить, чего она хочет. Смешок слетел с его красных губ. Она позвала его ближе той же рукой, развернув ее, а затем снова выставила ее ладонью к нему. Райан подался вперед, и его обнаженная у ворота грудь нашла холодную ладонь девушки. Рубашка была расстегнута так, что Мирослава могла видеть очертания его груди, но не соски, и треугольник мягких, редких волос между ними. Она изучала его кожу своими пальцами, а он только повиновался ей, как ребенок, сидел смущенно и не двигался. Его нижние веки приподнялись, и вместо глаз остались одни только щелочки. Она слушала его пульс через пальцы.

– Ты и впрямь настоящий, – прошептала Мирослава и отдернула руку от груди Райана, как от горячего утюга. – Я чувствую твое сердце.

– Я ни слова не понимаю из того, о чем ты говоришь, – улыбнулся Райан и перекинул медовую жвачку языком с одной стороны зубов на другую. Его щеки горели.

– Райан МакДауэлл… – прошептала Мирослава, провоцируя и проверяя ирландца. Ей нужны были ответы. Еще больше ответов. Она была рада, что назюзюкалась в стельку. Иначе оцепенела бы от страха и ужаса.

Трэлл облизнул губы, громко сглотнул и поднялся в полный рост. Никто не знал его фамилии здесь. Ни другие слуги, ни сам Синеус.

– Кто ты такая? – хрипло спросил он, но его вопрос нашел только тишину.

Голова Мирославы вдруг скользнула по стене и упала на плечо. Она засыпала. Райан помог ей вернуться на лавку, накрыл куском ткани, служившим одеялом, и подложил такой же под голову. Теперь была его очередь смотреть на нее. Но он не стал. Лишь оглянулся, когда уходил к Синеусу за новыми поручениями, и улыбнулся, любуясь ею, сопящей и похрапывающей от выпитой браги.

Глава 5. Ноутбук

2 апреля 2020

Молодой следователь сидел на тесной прокуренной кухне собственной квартиры перед открытым ноутбуком. Шли пятые сутки, как он изучал документы, рукописи и фотографии пропавшей. Из его головы никак не выходила девушка, что он три недели тому назад водил на свидание, уж очень похожа она была на Мирославу. Или Мирослава на нее? Но разве мало людей, так похожих друг на друга? Да и зачем замужней девушке ходить на свидания? Что общего было между ними, кроме рыжих, почти красных, кудрявых волос и светлого лица, усыпанного веснушками?

Аристов раз за разом возвращался к фотографии, которую ему выслал напарник еще в Старой Ладоге. «Она или не она? Она или не она?..»

Пропавшая и та девушка со свидания были почти одного возраста, но этого Марк не мог знать наверняка: девушка представилась студенткой исторического факультета, а Мирослава была…

– Конечно! – Марк затушил очередную недокуренную сигарету. – Исторический факультет!

Он в спешке схватил листок бумаги и черкнул карандашом пару слов.

– Ее муж, как его там… Александр, – он почесал лоб, разговаривая с собой вслух, – сказал, что пропавшая была аспиранткой… на историческом, – последнее слово он особенно выделил. – Так… неужели они знакомы по университету? Это интересно. Нет… что за бред… Это просто совпадение.

Марк никак не мог отделаться от мысли, что, возможно, три недели назад был на свидании с пропавшей. То свидание Марк помнил как вчерашний день. Во-первых, потому, что девушка силой его на него затащила. Во-вторых, оно случилось в пятницу тринадцатого числа и, как подобает закону пятницы тринадцатого, выдалось чудовищным, жутким и скучным.

В таком случае для чего она ведет двойную жизнь? Почему назвала себя Мариной, а не Мирославой? Может ли неверность жены быть мотивом для убийства?

Марк поднял уставшие глаза на экран ноутбука, подумал с минуту, отогнал от себя мысли, щелкнул несколько раз мышкой и открыл документ с рукописью.

– Язык можно сломать, – протянул он, но продолжил читать.

Близился рассвет. Аристов встал из-за стола, включил чайник, бросил чайный пакетик в кружку и вернулся на место. Он не был любителем литературы, и чтение рукописи пропавшей было даже более скучным мероприятием, чем свидание с ней. Особенно оттого, что он не знал, что искать и найдет ли в бесконечных документах хоть что-то. Чайник загудел. Марк отвлекся, осилив лишь полторы главы, и вытащил новую сигарету.

– Что за… – округлив глаза, прошептал следователь. – Что за хренотень…

Он вцепился обеими руками в ноутбук, затем – в мышку, щелкая ею будто в приступе, но документ словно начал жить своей жизнью: строчки то и дело исчезали, будто кто-то случайно зажал клавишу «удалить», и она залипла.

Марк потряс ноутбук, проверяя, не был ли он виновником того, но ничего не помогало. Вдруг все остановилось само по себе. Курсор исчез.

– Мать твою за ногу!.. – вздохнул он и почесал лоб.