И верить, и любить

Опадают сухие иголки.
Ветер сосны качает, как рожь.
В поле слышится крик перепёлки,
Но с какой стороны – не поймёшь.

Ветры дуют всё резче, всё круче.
Позабудь о тепле, не проси.
Словно шторы, тяжёлые тучи
Занавесили августа синь.

Вот и пробил и день твой, и час твой.
Утром иней блеснул среди гряд.
Ты пришёл – так ликуй же и властвуй,
Здравствуй, августа названный брат!

Одари нас последним приветом,
Пусть недолгим, как проблеск зари.
Бабьим летом и солнечным светом
Наши души на миг озари.

«Дождя серебристая сетка…»

Дождя серебристая сетка.
Ой, радуга как расцвела!
Вот снова она, семицветка,
На старице плещет крыла.

Опущенных крыльев изгибы
Неясного цвета полны.
Какие-то крупные рыбы
Взлетают на гребень волны.

Всего лишь мгновение ока
Парят над водою, легки
И радужны, снова глубоко
Уходят в пучину реки.

Но вот тяжелы, словно пули,
Ударили капли… И вмиг
Мои поплавки затонули
И свет поднебесный поник.

«Ветер обрывает абрикосы…»

Ветер обрывает абрикосы
В придорожной лесополосе.
Вишенья опущенные косы
Тяжелеют в утренней росе.

Мельтешенье бабочек и света.
Приглядись: как многое с весны
Изменилось на исходе лета —
Всюду больше стало желтизны.

Желтизна – она неизлечима.
Это скорой осени вина.
И уже так ясно различима,
Перестала прятаться она.

Шалый ветер мчит по бездорожью,
Клонит ниц высокую траву.
Нынче поле с вызревшею рожью
Сыпануло зерен в синеву.

Бражный дух расходится по сёлам.
Что же загрустил ты и поник,
Что ты долу клонишься, подсолнух,
Лета златоглавый баловник?

«За реку, где смётано луговое сено…»

За реку, где смётано луговое сено,
Навалило за ночь снега по колено.
Лишь на горизонте виден из села
Тёмный бор сосновый, острый как пила.

Ой, зима студеная, голубые снеги!
Не проехать за реку нынче на телеге.
Запрягу я в розвальни лучшего коня —
Ты вези, родимый, на луга меня!

Да не больно радуйся, гривой не тряси,
И, пока не поздно, пыл свой погаси.
Разве шутка – первыми ехать по снежку,
Первую дороженьку проторить к стожку.

А над лугом искристым – солнечная слепь!
Лейся, песня грустная, про глухую степь,
Про судьбу ямщицкую, про его наказ,
И про то, как чуял он свой последний час…

До чего ж ты горестно, слово ямщика!
Бор сосновый спереди, позади – река,
День такой безоблачный – просто благодать,
И совсем не хочется в поле пропадать!

«До тридцати совсем чуть-чуть осталось…»