И за воздух хватаясь руками

Покажут изнанку в смятенье,

Лицом оставаясь жить в нас

И требуя строго смиренья.

* * *

А листья всё же распустились.

И снег сошёл, как мел с лица.

Но сны цветные не приснились…

Один и тот же без конца,

Как бы заело киноплёнку…

Я просыпаюсь на одном:

Где с миной кислою ребёнка

Уходит мама в окоём,

За облака, что скрыли небо.

Там лайнер в холоде парит,

И снежный шлейф плетётся следом,

И воздух сердце леденит.

* * *

Я научилась жить одна. –

Лишь тишина скребётся в душу.

В глазницы комнаты луна

Глядит так пристально, что трушу.

В ночном тумане расплылась –

И стала озером огромным;

Зовёт в свой омут,

Будто страсть, –

Так манит тёмным взглядом томным;

Дорожку стелет серебром –

Как снег на солнце, путь искрится.

Ступи: где ветер за окном,

Там к близким можно прислониться…

* * *

Всё правильно.

Лета не будет.

Заплаканно небо глядит.

Тепло никогда не наступит.

А в трубке лишь ветер гудит.

Всё.

Тихо.

И голос твой ветром,

Как эхо, за край унесло.

…Наматывать дней километры,

Чтоб в жизни хоть раз повезло.

Куда-то лететь постоянно,

Чтоб намертво сесть в колее,

В дожде, что долбит беспрестанно,

Что близкие люди – в земле.

* * *

Памяти Дмитрия Мезенцева, художника, иллюстрировавшего последнюю книгу моей матери, Эльвиры Бочковой, доделать которую не успели ни он, ни она…

Чёрно-белое линий сплетенье –

Изловчись – и поймай на лету…

Слишком лёгкое в небе паренье

Над деревьями в майском цвету…

Суета, та к земле пригибала,

Заставляла растить урожай.

А душа в забытьи пребывала,

Где вдоль тропочки – пропасть и край,

Где сиротами строчки из книги

Паутины раскинули нить…

Там под снегом раскатаны блики,

И не в видно, как страшно ступить…

Там осколки от брошенной чашки

Застревали навечно в груди…

Май как май…

Как же быстро букашки

Все очнулись – поля перейти…

Сквозь чащобу прошёл незаметно,

Опьянённый дорогой сквозь лес…

Запах хвои и ландышей бледных.

И ещё один во поле крест…

* * *

Не возвратился вкус и цвет…

Всё прибавляет ход свой время…

И твой склонённый силуэт

Приходит ночью, гладит темя –

И прогоняет чуткий сон.

Вновь потолок – в полосках света,

Как будто длинный перегон

Из марта в сумрачное лето,

Где свет мелькает за окном,

На стыках рельс мотает лихо…

И в прошлом встреча за углом.

…Снег сыпет в форточку. Так тихо…

* * *

Вернулась внезапно жара

Напомнить об огненном лете,

Что всё сокрушило вчера,

Оставив мир в выжженном цвете,

Где чёрные ветки торчат

Из белого снега, как прутья,

Где близкие люди молчат

И снег отливается ртутью,

Где низкого неба навес

Так давит на сердце,

Что страшно.

Там тёмным становится лес,

А многое вовсе не важно.

* * *

Как скоротечно ветреное лето…

Как суетлива призрачная жизнь…

Вновь жмуришься от солнечного света

И говоришь себе: не плачь, держись!

Лови лучи, что пряно пахнут мятой,

И изучай на небе облака.

Наедине с волнами и утратой,

Как рыба, плавай в омуте садка.

Всё мнится голос, будоражит эхом,

Что растворил плевавший снегом март.

И прячешь от людей тоску за смехом,

Как в разноцветном всполохе петард.

Рвануть чеку,

Забредив пляской света,

Что стёртое лицо проявит в миг.

Так одиноко и пустынно лето!

Вкус волчих ягод леденит язык.

* * *

Ничего другого не ждала:

Лишь печаль о том пылавшем лете,

Где под солнцем сквозь дымы жила –

Не одна совсем на белом свете.

Солнце в нём стояло без лучей,

Словно гонг лунищи в полнолунье.

Не была я в лете том ничьей.

А кукушка оказалась лгунья:

Надрывалась сквозь угар и дым

Родниково-чистым метрономом.

Выстрелила ветка холостым

Под ботинком, жавшим ногу, новым,

Обломилась, высохнув в траве,

Пожелтевшей, будто бы мочало.

Не мелькнуло мысли в голове,

Что конец имеет и начало.

* * *

Тисками зажала тоска.

И в лете теперь неуютно.

Я вспыльчива стала, резка.

День завтрашний видится смутно.

И больше уже никогда

Не кинуться с рёвом в объятья.

…Бежит ключевая вода,

Полощет оборки у платья.

Не спрятаться больше никак

От мира, уткнувшись в колени.

Гоню прочь нахлынувший страх…

А близкие, зыбкие тени

Бредут позади в немоте,

Не слушая больше о бедах,

На вечной теперь высоте,

Последние боли изведав,

Лицо окуная в тот свет,

Что грезился ярким туннелем:

В него до поры входа нет –

Есть свет из-под запертой двери.

* * *

Живу средь птиц и буйных трав.

Куст ежевики ранит ноги,

Пройти сквозь заросли не дав,

Что воцарились на дороге.

Оплёл крапиву змеем вьюн,

И комарьё зудит так гнусно…

И перекрыл тропу валун…

Но не от этого так грустно,

А от того, что жизнь прошла,

Где был наш дом набит, как улей.

В нём из щелей торчит кошма,

Чтоб в них ветра в сердцах не дули.

Но ветер в окна залетел

И сквозь трубу

Навылет сгинул,

Всё перепутал, всё задел,

Всё с мест любимых передвинул.

* * *

Никакой перемены в природе.

Вновь с горы бурный глины потоп.

Снова память в тот омут уводит,

Где вдруг бабочка села на лоб.

Свои чёрные крылья сложила,

Не смахнув ими мягко слезу.

Никуда-то она не спешила

И парила, дрожа на весу.

А потом опустилась вдруг тенью,

Просыпая хитина пыльцу,

Навевая тоску и смятенье,

Что подходит жизнь, видно, к концу.

Посидела, листочком вспорхнула,