Я беременна, мальчики!

В субботу встаю ни свет ни заря. На улице еще темно, но меня это не останавливает, я умываюсь, одеваюсь и начинаю ждать часа записи. За завтраком меня прерывает смс-сообщение:

Идиот: Собирайся, Лунтик, буду у тебя через час.

Сначала я не понимаю, что это за сообщение и от кого оно, но вскоре воспоминания накрывают и я улыбаюсь. Кирилл. Я ведь записала его так. Визжу, потому что таки добилась своего. На мой крик прибегает Дашка, Ленка спит мертвецким сном после вчерашней тусы в каком-то новомодном клубе.

— Что такое? — Дашка влетает на кухню, обмотанная пододеяльником. — Что случилось?

— Он, — я тыкаю на телефон. — Он мне поможет. Только что написал.

— Кто? — спросонья не понимает подруга.

— Трофимов. Кир. Кирилл, — я улыбаюсь в предвкушении не только преображения, но и лекции под названием “Как добиться Мирона Трофимова” в исполнении… внимание… его брата-близнеца!

В ожидании Кирилла проходит целый час, после которого звонит мой телефон, и я тут же накидываю пальто, шапку, сапожки и выбегаю на улицу. Кирилл сидит на своем байке и что-то просматривает в смартфоне.

— Привет, — я шагаю к нему и улыбаюсь.

— Привет, — он тут же выходит из какого-то мессенджера и засовывает телефон в карман куртки. — Поехали? — парень слезает с байка, достает шлем и протягивает его мне. — Надевай.

— Э-э-э, мы на байке поедем? — ошарашенно спрашиваю.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Лимузина у меня нет, — отшучивается парень, чем еще больше шокирует меня.

Он что? Серьезно? Серьезно считает, что я поеду с ним на байке? Да ни в жизни.

— Эй, — Кирилл выводит меня из задумчивости. — Ты едешь?

— Н-н-н-е-е-е-т, — протягиваю я, запинаясь. — Я не поеду на… этом.

— Я аккуратно, — заверяет меня парень, но я только мотаю головой. — Да ладно, — он хохочет. — Слабо, что ли?

— Почему это слабо? — тут же возражаю я. — Не люблю эти ваши байки. Давай на метро? Или на маршрутке? — с надеждой спрашиваю я, но парень только хохочет и упирается в сиденье мотоцикла.

— На байке, Лунтик, мы поедем на байке.

Он запрыгивает на мотоцикл и поворачивается ко мне:

— Садись, у меня запланировано полное преображение тебя и мы уже опаздываем. Давай, Ева, шевелись, иначе придется ехать быстрее, — последняя фраза подталкивает меня к действиям, я хватаю шлем и усаживаюсь на мотоцикл.

— За что держаться?

— Давай руки, — тут же командует парень.

Я протягиваю ему руки, после чего он спокойно размещает их… у себя на талии!

— Эй, а за мотоцикл нельзя?

— За байк, Ева, — поправляет он меня. — Можно, — кивает утвердительно и чуть разворачивает ко мне голову. — За твоей спиной есть металлическая ручка, можешь держаться за нее.

— За спиной? — тут же спрашиваю я и понимаю, что лучше уж за него. Мало ли, вдруг я не удержусь.

Надеваю шлем и нехотя обвиваю парня за талию, сцепляя руки у него на прессе. Я никогда не ездила на байке. Даже по приколу не каталась, хотя у многих парней был такой железный монстр еще в школе. Мне было страшно, да и я всегда считала, что они все самоубийцы.

И вот когда я таки сажусь на этого железного монстра, мне становится еще страшнее. Я задерживаю дыхание, прижимаюсь всем телом к парню, буквально сливаясь с его массивной спиной и рассоединяю руки только после того, как Кирилл говорит:

— Приехали.

Я не понимаю, как. Как мы умудряемся приехать. Уже? Всю дорогу я молилась, чтобы мы не разбились, сдерживала крики, когда было невыносимо страшно и для меня слишком быстро.

Я даже не сразу понимаю, что Кирилл привозит меня не туда, куда я собиралась изначально, так что приходится в экстренном режиме отменять запись и извиняться.

— Кир, милый, — к нам выходит высокая длинноногая брюнетка с пышными волосами и милой улыбкой.

— Привет, Люси, — они обнимаются, а я чувствую себя какой-то невзрачной, правда, это чувство длится совсем недолго, потому как девушка тут же отлипает от Кирилла и обращает внимание на меня.

— Привет, я Люси, — она протянула мне руку, а после крепко обняла. — Ну что? Будем преображаться?

Я едва киваю, но девушка уже хватает меня за руку и усаживает в кресло.

— Есть какие-то пожелания, — спрашивает у меня, а после у Кира.

Я пожимаю плечами и прошу сделать из моих волос что-то крутое, а Кир только усмехается и говорит:

— Блондинка. Она должна быть блондинкой. С пышными губами и большими глазами.

Я не знаю, что это значит, ведь я и так светленькая, но через три часа не верю своим глазам. Девушка делает мне каре и перекрашивает в платиновый блонд.

— Нравится? — тут же интересуется она. — Этот оттенок модный нынче, но с ним ходит не так много народу.

Я могу только кивать и ошарашенно смотреть в зеркало.

— Ни фига себе, Люси, ты божественна, — тут же произносит Кирилл. — Сколько я должен?