Я дарю тебе радугу

Он мнит давно.) А дождь взбивает в пену

То облако, что нежит отраженье.

А в жизни пусть любое, но движенье,-

Души ли, тела, – ценно всё одно.

Теперь ты понял, знал про то давно.

51 день без папы…

Кто ж взлететь не хотел над рекой стрекозой.

Ей рукой не махал, и испуган грозой

Не искал под кроватью игрушки свои.

И оттуда потом, весь в мохнатой пыли,

Выбирался? То – в детстве… Тебя обманули,

Бесконечною жизнь называли. Уснули

Вечным сном, кто тебе навредить не хотел…

Да, однако ж сумел, и однако ж успел.

И теперь уже ты говоришь осторожно,

То, что в жизни конечность поверить несложно,

Но тебя убеждали, и ты в это верил…

Кто, про жизнь рассуждая, её бы измерил? -

Взгляд на небо, сквозь зеркало тихой воды, -

Это всё, что осталось от времени. Вы

Стрекозы ли полётом иль тихою песней…

Измеряйте ту жизнь тем, что вам интересней.

26 мая 2022

Ему

Серпантин сосновых почек.

Горизонта долгий прочерк.

И огарок на столе…

Так ли мало надо мне,

Дабы думой вслед за ветром

И поспеть. Зелёным фетром

Мох лежит на шляпе пня.

Мерным трепетом огня,

В ритм доверенный дыханью,

Мысль бежит проворной ланью,

Ей соперник в спешке дней

Только время и елей,

Что всплывает правдой часто,

Целиком или отчасти.

Лань стоит и пьёт водицу,

Время ж непрестанно злится,

Что не может не спешить.

Впрочем, что ж. Ему не жить.

О простом…

Деревьям страшно, – облако всё ближе,

Земля всё дальше, звук дождя всё тише,

И холодно. Ветров площадной бранью -

С петель срывает дверь и больно ранит,

Обламывая ветки, как траву.

И, коль склонил кудрявую главу,

То не поднять её. Теперь же – рассуди,

Тот невредим, кто ходит тихо иль сидит

Травою низкой и калиновым кустом.

Да всё мечтает: о хорошем, о простом.

Пустое

Туда, где льются радуги в озёра

И набирает силы время в зёрнах,

Рассеянных по свету. Свет в домах

Горит до ночи. Ими движет страх -

Остаться лишь с собой наедине.

И их непонимание вполне

Оправдано. А за окном хлопочет

Весенний дождь. Причиной быть не хочет

Он маловодья рек, озёр, колодцев,

Из глубины которых видно солнце,

Да слышен звон пустого о пустом.

Он так похож на чей-то тихий стон,

Но мы его, подчас, не замечаем

В себе самих. И от того печальны.

Не нарочно

Замки незримых замков из песка…

В них прячется не детство, но тоска

Всё ж по нему, что скрылось, мимолётно.

Прошло оно…случайно! Тем полётом

Из пункта в пункт. У взлётной полосы

Багаж оставлен, и беспечности часы

Не сложенным потрёпанным зонтом.

– Я заберу! И я вернусь, потом!

Но не бывать тому, не сбыться, впрочем…

Опять я плачу. Вы простите. Не нарочно.

Песня

Облетели вишнёвые листья,

И орешника жёлтый трилистник,

Светом солнца однажды встревожен,

На плиту увяданья возложен.

Припев:

На стамине рассвета

День наигрывал что-то

Золотые монеты,

Мимо нот сыпал кто-то

Вместо вишен вишнёвого сада,

Там крапива и взорам отрада, -

Жёлтым пламенем жжёт одуванчик.

Он не девочка, он и не мальчик.

Всё же было разбужено лето.

А дожди – неплохая примета,

Если только кому-то в дорогу.

И недолго,нечасто, немного.

Всё – сказка…

Паутина – ракеткой на ветке сосны.

И висит там недолго, с прошедшей весны.

Сетку тянет к земле зазевавшийся жук.

Он – прохожий, пролётом, но злится паук.

Не его ли старанием сделано это?

На ветру, на виду, не за рубль! И к ответу

Он зовёт всех , кто видел жука на подлёте:

"Отчего не прогнали? Собою живёте!"

И внимая резонным словам паука,

Дрозд, смахнувши крылом заодно и жука,

И того, кто искал виноватых вокруг.

Так бывает. – Всегда ли? – Уверен, мой друг!

Паутина из шёлка, неплотная вязка.

Жизнь подглядывать в щёлку?

Всё – правда, всё – сказка.

Стрекоза

На месте зависает стрекоза,

Как на щеке застывшая слеза,

Случайной кажется, но всё же неслучайна.

Да чаяний судьбы, их изначальность

Не умаляет этот поворот.

Мы ж умоляем сделать приворот,

Судьбы к себе, а не наоборот

Печальным взглядом – в сторону зари…

Всему тому, о чём не говорим,

Мы уделяем жизни слишком много.

И не сидим, как все, перед дорогой,

А, будто в омут с берега ступаем.

И всё, что в прошлом, канет, стынет, тает.

А стрекоза? По-прежнему летает.

Не все…

Золотое цветение клёна.

Ясень в чём-то привычном, зелёном.

В подвенечных измаранных платьях -

Две березы. Грибы на полатях

Перегретых светилом полян.

Воздух свеж, и прозрачен, и прян.

Ломтик месяца, в воздухе сыро.

Комары разлетаются с миром.

Маки мокнут в вечерней росе.

Всё проходит, проходят не все.

Я дарю тебе радугу…

Я дарю тебе радугу. Ту – откровение моря.

Вне – её уловимость, и с этим никак не поспоря:

"Вот она, только что…"

Обернёшься, а там уже пусто.

И становится просто, становится горько и грустно.

Я дарю тебе дождь.

Вместо слёз, прожигающих щёки.

Это всё – не моё, больше нет ничего, а ещё…

Я б дарила луну, только мало самой!

– Смотришь в небо?!

– Иногда, может быть…

– Так чего же!!? Я корочку хлеба

Заливаю водой, мило щурясь на солнце в зените,

На иных, сколь гляжу, то всё кажется,

будто бы спите.

Я дарю тебе… всё! Коли надо.

А мне б – только море.

Но иное, моё. Чтобы рядом с которыми спорить

Не пришлось никогда.

Принимали б меня без условий.

Мне довольно беды,

мне не надо упрёков, злословий.

Я дарю тебе радугу?