Я дарю тебе радугу

Земля казалось ей родной, знакомой близко.

Да так и было! Но вмешался яркий свет.

Дорога есть, а вот совы той больше нет.

Одно перо, листом осенним, рано павшим.

И жизнь закончена. Усталым днём вчерашним

Всё завершилось. Там и праздники, и будни.

Нет одного, зато какого! – слова "будем".

Не разомлеешь. Время ветром разметало.

Не отыскать его теперь, и как попало

Мечты и грёзы грузом пали. Грозы слёзны.

И всё, что важно оказалось несерьёзным.

Сова летела над дорогой, в лес стремилась.

Который год, в последний раз, судьбе на милость.

Может быть…

Ливни, холод. А лета примета – гроза,

Будто кто-то кричит, чтоб успеть рассказать

Про судьбы экивоки, намёки, которых не счесть:

Торопись, поспеши, ну, покуда ты можешь и здесь!

Спесь, сбиваема ветром,

а ворон, что кружит над лесом,

Будь доволен, покуда он мимо. С его интересом,

К той, столь мрачной, иной, неземной стороне,

Ты его сторонись, присмотрись к облакам и луне.

На лазурь глубины, мелководья прозрачный янтарь

Ты гляди, сколько можешь,

ведь жизнь – это временный дар.

Не навечно, на очень недолго.

Низачем, зря, без толка, да только

Ты запомни её, просто так. Может быть

И она про тебя не сумеет забыть.

Бабочки в ночи

Круженье бабочек, внезапное вторженье

Моих шагов их нежный снегопад

Тревожит. Нынче всё – и невпопад:

Раздумьев сон, порывы, отраженье

В глазах прохожих, тех, что мимо дышат.

И знать не знают, ничего не слыша,

Не слушая моих стенаний звук,

И сердца ускоряющийся стук,

Что всё ж к обрыву, будто в пене конь.

И ты его не остановишь. Только тронь

Попробуй то, что ускользает, словно время…

Мы для себя – обуза, тяжесть, бремя.

Разборчивы?! Да уж куда там! Нервны!

Ступая в воду, дышим равномерно,

Но только вот, – любая вдруг волна,

И всё, конец расчётам. Жизнь, она

Такая ж точно. Нежных крыл касанье…

То – бабочки в ночи или признанье.

Грустно

Пропахший черносливом лес,

Корицей, мятой, как дурманом,

Налитый небом хладный плес,

И дуб с дуплом, не как с изъяном, -

С изюминкой, с секретом, с тайной

Нежданной, походя. Случайно

Задетый зябким ветром ствол.

И жёлудь с грохотом на стол

Земли промёрзшей. Всё же осень

Роняет оземь, что не просят.

С неё каков уж будет спрос?

В годах девица. В пудре – нос

Цветов последних, пряных густо.

А ей бы – пряник с чаем. Грустно.

Дорога

Пригорок расчерчен дороги следами,

И солнца уже удостоен медали

К полудню окажется. Тонкие строчки

Следов навсегда одиноки. По кочкам

Колёса, шаги… Лишь олень – поперёк

Ему непонятен дороги намёк,

Что вдоль, только так! В соответствии с тактом

Из пункта до пункта, по жёлобу тракта.

Но из лесу вдруг, к горизонту обрыва,

Дороги касаясь невнятно, и мимо

Шагают косули, олени и лисы,

И дятел рывками, и ястребы висли,

Лениво взмахнув, прямоту отвергая

Дороги. Лишь вороны, ей потакая,

Летят понавдоль от гнезда до погоста.

Непросто с дорогой. Непросто. Непросто!

На удачу!

Моему дорогому другу – Заслуженному артисту Российской Федерации

Вячеславу Бухтоярову

Всё, которое было, и было давно,

Не изменишь, увы. Пусть не верится, но

Ты уже не таков. Отраженью зеркал

Проиграл ты, сражён, говорят, что ты сдал.

Не согласный, киваешь, не ждёшь комплиментов,

Но надеешься, всё же, дождаться момента,

Когда всё – как и раньше: без грима и фальши…

Все, что были с тобой, будут рядом и дальше.

Только ты не сдавайся и козыри пряча,

Сохрани. Просто так. Для себя. На удачу.

О-сень

Листья ландышей осенью дышат.

Вздох перчит, птиц деревья не слышат,

Завываний холодного ветра.

Так стоят, и любя безответно

Жизнь, желая с ней видеться чаще

И с лесной непроглядною чащей,

У наполненной чаши оврага…

Жить непросто. Нужна ли отвага

Помнить тех, кто ушёл, но улыбкой

Новый день привечать. Время зыбко

Под ногами песком расступаясь,

Не таясь, не любя, не касаясь,

Дышат осенью ландышей листья,

Прорисованы инея кистью.

Вторит ветра холодного песне

Ухо рАкушки, так – интересней.

Неизбывное, что подступает,

Пусть в ладонях у радости стает

До воды, той, прозрачной, наполнив ручьи.

И на берег скатившийся камнем ничьим,

Ты задумавшись, глядя на волны, навечно.

И простишь сам себя: за надежду, беспечность.

Вечные огни

Мне до моих дедов не дотянуться,

Хотя они вовеки не проснутся,

Но лишь от них приму укор, совет…

Так каждый появившийся на свет,

Своих корней окажется достоин.

Мы не причём, да так уж мир устроен.

"Не бравый вид, но честные дела."

Метель времён не все их замела,

И ненапрасны! Те, что канут всуе,

Придут на ум однажды, нарисуют

Карандашом у кульмана, в тетради.

Зачем живём? Других, однако, ради,

Которые когда-то и про нас,

Не думая, мечтали каждый час:

О, вы ли, драгоценные потомки!

Мы все нежны, и все у ломкой кромки

Судьбы своей, для всех путём похожим

Шагаем. И цветок любви положим

К ногам ушедших. Так ли? Строй велик.

И к бесконечности заведомо приник.

Мне до дедов моих… Простят они!

Беду сожгут их Вечные огни.

Вечернее

Полынный аромат, столь зримо

Луны с небес. А мы-то мимо.

Стыдимся тех признать красот.

С недосягаемых высот

Они господствуют над нами.

Там птицы дружными крылами

Землёю вертят, как хотят.

А нам казалось, что летят,

И ничего иного кроме.

Во всём его постигнуть роли

Всё ж удаётся не всегда.