Я для тебя одной воскресну

— А я-то чем мешаю? — полетел вслед вопрос Вайлиса. — Почему не отсюда связаться? Ладно… — добавил он без надежды на ответ. — Отключу этих деятелей совсем. И проверю остальную обслугу. Надо убедиться, что мы вырубили всех лживых биоботов. По логике всех. Иначе остальные пришли бы на помощь проигравшим. Но лучше убедиться.

Я слушала Вайлиса в полуха. Неслась к себе в каюту, на бегу вызывая Илью — того самого, древнего индиго — поклонника коммунизма на всей планете. Теперь, наверное, во всей Галактике. И будь я проклята, если не выслушаю все его бредовые идеи на этот счет, лишь бы узнать — что творится с Вайлисом.

…

Илья откликнулся сразу. Как всегда.

Одинокий, как и все мы, он любил пообщаться — лично, мысленно, по телефону — значения не имело. Илья хватался за любой шанс.

Мы не любили с ним связываться. Всему виной эти бесконечные рассказы о себе, о том, как провел день, как провел лето. О том, как хорошо было при Ленине, а как при Сталине и при Брежневе. Возможно, прожив столько же, сколько Илья, и я стану такой же. Болтушкой, брюзгой, для которой все нынешнее — плохо, а старое — недостижимый предел совершенства.

Страдая от одиночества, Илья принципиально не общался по интернету. Не признавал его как вид общения вовсе. Говорил — это способ обезличить собеседника. Любой псих, любой тролль может писать тебе, навязывать общение — на своих правилах, на своем интеллектуальном и культурном уровне. Ты не видишь выражения лица оппонента, как при беседе глаза в глаза, не слышишь его голоса, как по телефону, не ощущаешь его эмоций, интонаций, как мысленно.

Ты не знаешь о нем ничего, кроме любви к тем или иным смайликам, к длинным или коротким сообщениям, к троллингу или нормальному диалогу.

В чем-то Илья был прав.

Помню, как тролли донимали меня на одном сайте, доводили почти до слез откровенной клеветой. Индиго не может разбазаривать свои данные на весь галанет. И низкие людишки вовсю этим пользовались.

И лишь один человек тогда вдруг послал сообщение: «Господа! Как вы можете верить и вообще принимать во внимание сообщения тех, кто не оставляет даже мыла! Может они сидят и злорадно ухмыляются над чужим горем? Может они намеренно порочат тех, кто лучше их и порядочней стократ? Вы не думали об этом?»

Илья отозвался на мой мысленный призыв еще по дороге в каюту. А когда я плюхнулась на кровать и устроилась по-турецки, уже прослушала несколько лекций. В лучших своих традициях Илья начал с того, чего ждал от революции Ленин и как его задумку загубили бездарные последователи, жадные до денег и власти.

Про сталинские времена я пропустила мимо ушей — многозначительно мычала и кивала. Не знаю смог ли он увидеть. Чтобы не раздражаться на длинные монологи Ильи, я представляла, как иду по берегу моря. Ласковые ладошки массажистов-волн гладят ноги, а солнце обливает кожу желанным теплом.

Когда между фразами Ильи уже можно было вставить несколько слов, я вступила в диалог:

— Мне очень нужен твой опыт. Поможешь? — спросила напрямую.

— Чего стряслось? Говори! — предложил Илья, разом прервав рассказ о бессвязных брежневских речах по телевизору и его знаменитых бровях.

— Гм… — замялась я. — Столкнулась тут с проблемой. Во время оживления. Раньше такого не было. Никогда.

— Плазма! Давай уже начистоту! Не зря же ты меня столько времени слушала, — хмыкнул Илья. — Я тебе благодарен. В кои-то веки хоть кто-то не прерывал. Не голосил — какой я зануда. Вываливай напрямую.

— Я оживила полумельранца. Полукровку, короче. И он… у него… Его аура осталась такой же, как у индиго.

— Стоп! — скомандовал Илья. — А сколько прошло времени с момента оживления?

— Две недели с копейками.

Я прямо увидела, как он нахмурил кустистые брови и покачал головой:

— Есть два варианта, Плазма. Либо он станет как индиго, либо…

— Умрет, — закончила я через вздох. — А какой вероятней?

— Ну кто ж его знает, — пожал плечами Илья — я то ли догадалась, то ли снова увидела жест собеседника. — От физики парня зависит. Если тело крепкое, если много мельранских генов, то бояться нечего.

— А есть какие-то признаки? Ну что он выживет или…

— Следи за ним и сама поймешь. Разве ты не видишь, когда человек умирает? Даже индиго без огня в крови заметно.

— Вижу, — растерялась я, усиленно пытаясь вспомнить — были ли признаки разрушения в ауре Вайлиса. — Но он не человек. Он же полумельранец. У него другая аура, — зачастила, с ужасом осознавая, что не поняла и половины того, о чем говорило, а порой даже кричало, биополе Вайлиса.

— Тогда доверься интуиции, — посоветовал Илья. — Слушай, я сказал все, что знаю, — закруглил он разговор. — Если хочешь послушать про Хрущева….

— Нет! — быстро ответила я и отключилась.

— Плазма? Леля? Плазма? — когда взгляд сфокусировался, я увидела Вайлиса — он сидел рядом и тряс меня за плечи.

На спутнике лица не было. Бледный, хмурый, с горящим взглядом он казался воплощением тревоги. Окаменевшее тело дополняло картину. Жгуты мускулов проступили на руках, шее. Желваки ходили ходуном.

— Что? — испугалась я.