Я еще не барон. Книга 1

— Твоя загадочная подружка? — хитро улыбнулся Дима.

— Ага… — кивнул я, забивая адрес кафе и отправляя его Маше. — Сказала, что подъедет позже.

Моментально пришел ответ: «Странный выбор, ну ладно…»

Не успел я удивиться, как таксист недовольно бибикнул.

— Ладно, поехали! — махнул рукой Антон. — А то этому «господину» невтерпеж.

— Кафе «Для тебя», — сказал я водителю, когда мы уселись. Задние сиденья стояли друг напротив друга, так что тесниться не пришлось.

— «Для тебя»? — Таксист даже повернулся к нам. — Вы уверены?

— Абсолютно! — раздраженно кивнул Дима. — А что, какие-то проблемы?

— Да нет, все путем. — Он ухмыльнулся и машина тронулась.

Городок выглядел причудливо, если не сказать странно. Видно, в него вбуханы немалые деньги, и правительство зорко следило за территорией. Добротные, крепкие дома, куча вывесок и магазинов, ровные дороги без ям и трещин — автомобиль не ехал, просто летел по ним. Однако в грязных переулках толпились какие-то мутные типы в серой, рабочей одежде. Не обноски, но мы на их фоне выглядели одетыми с иголочки.

— А чего ты хотел, Миша? — сказала Лора, ночующая в моих мыслях. — Военный городок. Тут работают в основном простолюдины да мелкие купчики. По-настоящему богатых людей сюда и медом не заманишь. Все крутятся в столице. Вот и съезжаются сюда лишь самые верные да отчаянные…

Удивительно, как незначительно этот мир отличался от моего.

С этими размышлениями я и не заметил, как автомобиль притормозил у какого-то невзрачного здания. Как раз в одном из переулков.

— Приехали-с, кафе «Для тебя». Прошу! — усмехнулся водила. — С вас девять рублей.

— Вы уверены, что это то место? — с сомнением спросил Дима, вылезая из машины. Здание напоминало притон, вокруг которого расхаживали упомянутые мной мутные типы.

— В городе только одно кафе с таким названием, — отмахнулся таксист и дал по газам.

Да уж. Нас встретила обшарпанная двустворчатая дверь с облезлой краской. Окна заросли грязью, под стенами лежали горы мусора. Неоновая вывеска «Для тебя» доживала последние дни. «Т» почти отвалились и мигала, оставляя гореть лишь три неприличные буквы.

— Дима, какого черта? — удивился Антон. — Это сюда ты хочешь нас затащить?

— А че я-то? Мне ребята посоветовали это место… — развел руками Бердышев. — Ну, может внутри почище…

— Выглядит хреново, как не посмотри, — сказал я, вспоминая ухмылку таксиста. — Может, поедем в место получше?

— Еще чего! — упрямо покачал головой Дима и зашагал ко входу. — Часики-то тикают. У нас есть время до вечера. Да и девчонки именно сюда приедут. Дождемся лучше их, а потом что-нибудь придумаем.

Мы с Антоном переглянулись и последовали за товарищем. Впрочем, а почему бы и нет? Не в кафе мороженое же идти?

Стоило нам перешагнуть порог, как в углу парочка сивух косо глянула на яркий наряд Бердышева. Парень разоделся явно не для этого заведения. Деревянные протертые столы вдоль стен, барная стойка с ободранной столешницей, за которой сидел мужик. Ну, как сидел — уткнулся носом в рукав и размеренно сопел. Бармен, здоровенный амбал с повязкой на глазу и подкрученными усами, хмурился и протирал пивные бокалы. У дальней стены стояли два бильярдных стола с разодранным зеленым сукном. Я понадеялся, что дырявили его киями в запале игры, а не ножами во время потасовки. В углу стояло маленькое пианино, за которым сидел маленький человечек и очень плохо играл «Эй, Джуд».

Миленькое местечко. Есть в подобных заведениях своя… атмосфера. Приходилось мне бывать во множестве таких еще в моем мире. Кабак и на Марсе кабак.

— Ну, хоть народу мало. — Дима, пытаясь выглядеть невозмутимо, направился к свободному столу у окна.

Не успели мы шлепнуться на сиденья, как нам подошла полная женщина в футболке с принтом какой-то рок-группы. Молча положила на стол три засаленных меню и отошла.

— Н-да… ну и сервис, — скривился Дима брезгливо держа меню двумя пальцами. Я невольно улыбнулся. Эх, белоручка! Ну, ничего, это поправимо.

— Чего смешного⁈ — заметил мою улыбку Бердышев.

— Ну, а чего ты хотел? — Я откинулся назад и завел руки за голову. — Привыкайте быть ближе к народу, ваше сиятельство.

— А сам-то чего, каждый день по таким шляешься? — фыркнул Антон, стараясь не касаться липкой спинки стула. Его взгляд блуждал от одного испитого лица к другому, пока не задержался на сивухе. Иванова аж перекосило.

— Откуда мне знать? У меня отшибло память, — ухмыльнулся я, постучав по виску. — Но как ни крути, тут есть какая-то романтика.

— Романтикой сыт не будешь, — пробубнил Дима, вчитываясь в меню. — Я еще поболтаю с тем, кто мне посоветовал это местечко.

К нам подошла официантка:

— Ну, что выбрали, мальчики? — уперла она руки в необъятные бока.

— Скажите, у вас есть крабы к пиву? — спросил наивный Дима.

Она посмотрела на него как на идиота.

— Нет, — сказала она оскорбленным тоном.

— Хорошо… — стушевался он. — А… сырная тарелка?

Она снова посмотрела на него как на идиота.

— Нет.

— А что есть?

— Семечки. Орешки. И таранка.

— Давайте орешки… И три кружки пива. Светлого.