Я. Москва. Нахальный парень

Я вылезла на крышу, опасливо ступила вперед. Ветер, дующий сразу со всех сторон, встрепал волосы. Дух захватывает от одного только ощущения бескрайней пустоты по сторонам. Облака так близко, словно нависли над головами. Звезды такие яркие, как отполированные.

Не было б еще так страшно.

Сердце вот-вот прыгнет из груди и шмякнется к ногам.

Как представляю высоту… Вон, вдалеке виднеются крыши домов. Бр-р-р.

Егора, кажется, такие мелочи не смущали.  Он уселся на широкий парапет и развернул пакет.

– Угощайся, – протянул мне бургер.

– Спасибо.

А сама не рискнула подойти ближе. Казалось, что сейчас ноги запнутся или поскользнусь, или ещё что – но непременно оступлюсь и рухну вниз.

– Ты боишься, что ли? – догадался Егор.

– Н-немножко.

– Высоты? – зачем-то уточнил очевидное.

– Нет, блин, гамбургеров. – Поежилась.

Лисовский тяжко вздохнул. Мол, попалась на мою голову неадекватная особа. Он спрыгнул с парапета – к счастью, не наружу, а внутрь – и в два шага сократил расстояние, разделяющее нас.

– Давай, трусиха. Не бойся. – Обхватил меня за талию, притягивая к себе невыносимо близко.

Я хотела вырваться, после чего настучать ему за такие «обнимания», но тело предательски сдалось под натиском этого парня. Он горячий, а на улице прохладно. Пахнет вкусно. Смотрит с лукавым прищуром.

На ватных ногах я дошла до парапета и одним глазом глянула вперед. Затем – обоими. Замерла. Затаила дыхание.

– Вот это вид… – вырвалось восхищение.

– Угу. Мне нравится приходить сюда и залипать на дома. Бесцельно. Часами. Есть в этом что-то умиротворяющее.

Перед нами простирался город, но какой-то иной, непривычный. Скрытая за высотными домами, сплетенными многоэтажками, Москва казалась другой. Здесь не блестели рекламные афиши. Отсюда всё казалось мелким и незначительным.

– Держи, – Егор вновь протянул бургег, и я машинально приняла его, не в силах оторваться от невероятной картинки.

Мне хотелось вглядываться в очертания города, выискивая знакомые шпили.

Жадно вгрызлась в котлету. Как же вкусно!

Я жевала, а Егор стоял за моей спиной, и наши тела соприкасались. Моя спина с его грудью. Мой затылок с его подбородком. Моя ладонь переплелась с его ладонью. Как-то незаметно. Случайно.

Момент был идеальным.

Почти.

Развернулась на пятках и тихо спросила:

– Я могу тебя поцеловать?..

Лисовский усмехнулся так громко, что моё сердце дзынькнуло. Сейчас откажет. Пошлет лесом или куда поглубже, во всякие дебри из грязных эротических фантазий.

И будет прав.

Сама же сказала: «Ты не в моем вкусе».

– Зачем меня целовать? – Он тронул мои волосы, пропустил меж пальцами прядь. Задумчиво так, неторопливо.

Мне казалось, что такие вопросы должны разрушить очарование момента. Вытащить наружу реальность. Смыть иллюзию невесомости. Но почему-то стыд, что залил щеки алой краской, лишь распылял. Всё кругом умолкло. Утихло. Исчезло как облако пара.

– Ты… мне нравишься.

– Как тебе может нравиться поверхностный и скучный бабник? – Чуть склонил голову, касаясь кончиком носа моей макушки.

– Я уже извинилась, – буркнула, обхватила себя руками, приняв защитную позу. – Ты не такой.

– А если такой? – Дыхание жаркое и совсем не пахнет картошкой фри. – Что ты про меня знаешь, Ирэн?

С издевкой говорит, а сам прищурился, вглядывается в меня с каким-то особым вниманием. Мне бы испариться, чтобы не испытывать этого мучительного стыда, который растекается меж лопаток, жжет под ребрами, давит горло.

– Я знаю, что ты отзывчивый и добрый, что ты готов помочь незнакомым девушкам. Знаю, что ты вечно попадаешь в неприятности. Знаю, что рисуешь нечто совершенно невероятное. Знаю, что хочу поцеловать тебя, – отчеканила и накрыла его губы своими.

Так поспешно, чтобы не успеть передумать.

Мы долго ещё стояли, деля на двоих один поцелуй, смакуя его, пытаясь распробовать.

Мне нравилось, что с Егором можно быть самой собой. Свиньей, обжорой и невыносимой девицей. Я могла расслабиться рядом с этим человеком. Отпустить комплексы. Забить на предрассудки.

Меня тянуло к нему с дикой силой. Все эти дни работы в баре. Все ночные смены, в которые я натыкалась на него в зале.

Если бы не глупая гордость, я бы давно схватила его за шиворот и втащила в ту самую подсобку.

Пока эти губы нетерпеливо сминают мои, пока наши дыхания схлестываются, пока руки стискивают талию – всё остальное не имеет значения.

– Так кто этот Гриша? – спросил Егор много позже, когда мы вновь рассматривали город, далекий и близкий одновременно.

– Парень Гали.

– Врешь, – закатил глаза. – Мне не нравится, когда с тобой живут какие-то парни.

Неужели ревнует?! Я аж поперхнулась от неожиданности. Что ответить на это? Честно признаться, что Гриша живет с нами из жалости? Или продолжить гнуть линию о влюбленной паре (которая даже изобразить пару не смогла)?

– Кто бы говорил, – отбрила со смешком, потершись щекой о его футболку. – Ты постоянно ходишь с какими-то девицами. Я со счету сбилась, сколько их сменилось в баре.

– Это была единственная возможность привлечь твоё внимание, – а голос такой мягкий, что в нем легко увязнуть. – Вообще-то я ни к кому не клеился. Общался. И всё.