Я (не) буду твоей

Закончив рассматривать гараж, пижон принимается изучать меня. Я в грязном рабочем комбинезоне, пальцы в мазуте. И хоть я не автомеханик, а спорить не хочу.

— Да. Но как я сказал, ремонтом Мерседесов не занимаемся. Обратитесь в другой автосервис.

Хочу демонстративно отвернуться к капоту Мустанга, чтобы дать пижону понять об окончании разговора, как он вдруг выдаёт:

— Только Даша могла влюбиться в автомеханика.

Замираю, оторопев. Снова впиваюсь взором в усмехающееся лицо пижона и только теперь понимаю, кто передо мной стоит. Кулаки автоматически сжимаются сами собой, в памяти так некстати всплывают слова Даши о том, что он лапал ее за грудь. Но я пока держу себя в руках.

— Меня зовут Марат Керимов, — произносит с превосходством. — Я жених Даши.

— Жених Даши — я, — поправляю.

Усмехается. Мне до зуда в костяшках хочется стереть эту мерзкую улыбочку кулаками.

— А вы с ней не слишком шифруетесь, учитывая строгость, в которой выросла Дарья. Частному детективу хватило одного дня, чтобы проследить за Дашей и вычислить вас.

Как раз сейчас на задворках сознания у меня и возник вопрос, откуда этот долбонавт про меня узнал.

— И давно вы крутите у меня за спиной?

— Мы у тебя за спиной ничего не крутим. У нас с Дашей серьёзные отношения. Вашей свадьбы не будет. Но, я думаю, ты не сильно расстроишься. Тебе же на самом деле наплевать на Дашу.

— Почему ты думаешь, что мне на нее наплевать?

Как же я хочу заехать по его наглой роже. Стереть эту презрительную усмешку и вид, будто он король жизни.

— А где ты был, когда на Дашу напали трое грабителей и чуть не изнасиловали?

Его хамская физиономия изображается легким удивлением. Не знал. Ну конечно, с чего бы ему интересоваться жизнью и делами своей «невесты».

— Где ты был, когда у Даши был выпускной в университете? Где ты был, когда в день вашей так называемой помолвки Даша плакала?

— Понятно, — перебивает меня. — Я пришел к тебе по делу.

Пижон обходит меня и расслабленной походкой, будто у него все под контролем, направляется к небольшому столику с инструментами. Открывает свой модный портфель, видимо, из крокодиловой кожи и достаёт пачку долларов. Затем еще несколько. При этом неотрывно глядит на меня.

— Здесь триста тысяч долларов, — объявляет. — Тебе хватит, чтобы вырваться из убогой жизни автомеханика, — снова презрительная усмешка, будто он — король, а я — грязь под ногтями. — Взамен я хочу, чтобы ты прекратил любое общение с Дашей. Она выходит замуж за меня.

Первые несколько секунд я стою в оцепенении. Затем гнев вспыхивает яркой вспышкой, застилает глаза. Мне словно чеку срывает. За пару шагов преодолеваю между нами расстояние и со всей силы бью его кулаком по наглой, хамской, зажравшейся роже. Пижон, не ожидавший удара, отшатывается назад. Не падает, потому что успевает ухватиться за стену. Сплевывает на пол кровью.

— Ах ты сука, — только и успевает сказать прежде, чем я обрушиваю на него новые удары.

Бью по лицу и телу, не жалея сил и превращая пижона в кусок отбивной. Когда он валится на землю, продолжаю обрушивать удары ногами, игнорируя правило, что лежачего не бьют. Вымещаю на пижона всю свою злость, ненависть и особенно ревность. Превращаю эту падлу в фарш за то, что прикасался к моей Даше, к моей будущей жене, к матери моего будущего ребенка. За то, что он и вся его семейка держат мою девочку в страхе. За то, что относятся к ней, как к вещи. За то, что думает, будто я могу променять Дашу на какие-то зеленые бумажки.

— Только попробуй приблизиться к ней еще хоть на шаг, — рычу, обрушивая новые удары. — Блядь, только подойди к ней. Только посмей прикоснуться.

Я бы, наверное, не остановился — настолько сильно ослепил меня гнев. Но вдруг чувствую, как кто-то на мне повис.

— Витя, что ты делаешь!!!??? — смаргиваю пелену с глаз и вижу Дашу. Она оттаскивает меня в сторону и метает растерянный взгляд между мною и Керимовым. — Ты убил его? — выдыхает посиневшими губами.

Глава 50. Крышка гроба

Витя растерянно молчит, поэтому я бросаюсь к бездыханному телу. На лице Марата не осталось ни одного живого места — все залито кровью. Я узнала Керимова по одежде. Прикладываю два пальца к шее и мысленно молюсь, чтобы был пульс. Если Витя убил Марата…

О Господи, нет, только не это!

Пульса нет, ну или мне не удается его нащупать. В момент, когда я уже хочу разразиться паническим воем, Керимов издает тихий стон.

Жив! Слава Богу, жив!

Достаю мобильник из заднего кармана джинс и вызываю скорую. Кричу, что человек при смерти. Смолов все это время стоит в стороне и молча наблюдает. Он как будто до сих пор не в себе.

— Витя, зачем ты это сделал!? — срываюсь на плач. — Что теперь будет…

— Хуже точно не будет.

Всхлипываю в ладонь. Керимов издает еще один стон, а потом еще один. Жив. Господи, хоть бы был жив. Иначе…

Мне даже страшно представить, что будет, если Марат умрет. Витю посадят в тюрьму совершенно точно. Только не это. Пожалуйста, Господи, только не это!