Я не продаюсь

Не удивлюсь, если у него на Тому уже целое досье имеется. Сам собрал или по указке отца, или с дальним прицелом заранее начал материалы рыть.

Выхожу в зал и размашистым шагом держу курс в направлении нашего столика. Тома опять повернулась к незнакомому мужику, они, вроде как, говорят, но она будто чувствует мой прожигающий взгляд. Потому что оборачивается, и на лице её происходит странная смена эмоций. Радость вперемешку с паникой.

- Привет, какие-то проблемы?

Стараюсь говорить ровным тоном, хотя очень хочется схватить мужика за пижонский галстук и встряхнуть, как следует, за то, что липнет к моей девушке. Да ещё так настойчиво.

Рука по-хозяйски ложится Томе на талию, и она всем телом прижимается к моему боку.

- Всё нормально, мы просто… поболтали, да? – отвечает мужик, но смотрит не на меня, а на Тому. – Кажется, мы уже встречались, да?

И это бесит меня ещё сильнее.

Мужик, кстати, не такой уж мужик. Ему под тридцать, и он русский. Высокий, светлые волосы, морда смазливая. Тоже спонсор какой-нибудь? Случайных гостей тут не бывает.

- Вы обознались, - внезапно подаёт голос Тома.

- Ну, наверное, так и есть, - кивает придурок в костюме, затем, наконец, смотрит на меня: внимательно, нет, даже пристально. – Прошу меня извинить, - хотя по голосу совсем и не скажешь, что он извиняется.

Прежде чем уйти, окидывает Тому внимательным взглядом и усмехается. Затем смотрит на меня и усмехается ещё сильнее. В этот момент мне очень хочется съездить по его морде, но скандал и лишнее внимание нам совсем ни к чему. Тут прессы до фига. Представляю, как быстро всё попало бы в сеть. Однако понимаю, если бы тип начал наглеть, огрёб бы без всяких условий. Так что из-за взглядов я психовать прилюдно не стану, хотя надеюсь, в моём ответном он прочитал, что к Томе подкатывать и вообще приближаться не стоит.

Тамара расслабляется, когда он, наконец, удаляется. Дрожащей рукой тянется к бокалу и отхлёбывает вина.

- Воу… полегче, - шучу я, чтобы снять напряжение.

Забираю бокал, который она опустошила одним глотком почти на половину, и ставлю обратно на столик. Понимаю, ситуация не из приятных.

- Прости, он был очень… навязчив.

- Ты его точно первый раз видишь? Может, сталкивались где?

- Точно, Тим… не сталкивались.

Она переводит дыхание и меняет тему, что-то лопочет о моём выступлении.

- Да, фигня, - коротко отмахиваюсь.

Мы выжидаем ещё полчаса, потому что уйти сразу было бы слишком невежливо. Это всё грёбанный этикет. А потом я беру Тому за руку и увожу, а она и рада сбежать. Впрочем, здесь от меня тоже никаких возражений. «Мишн», как говорится, «комплитэд».

* * *

Наклоняю голову к плечу, потому что чёртово октябрьское солнце светит прямо в глаза. Затягиваюсь сигаретой и решаю передвинуть стул в тень. Мы с Егором под навесом, на одной из террас в центре города, сидим и кофе попиваем, болтаем о всякой ерунде.

Занятия в универе у меня закончились, а у Томы какие-то дурацкие семинары и практика, так что она занята до вечера.

- Пойдём на тусу? – подаёт голос друг. – У Катарины вакханалия очередная.

- Посреди недели?

- Когда тебя смущали тусы посреди недели? Ах да… ты ж совсем остепенился из-за своей киски. Одомашнился.

- Хватит, - пинаю металлические ножки его стула, а самому смешно.

«Одомашнился», бля, ну верно. Это про меня. Если гулять, то только с Томой, одному уже и не интересно как-то.

- Привет, народ! – раздаётся где-то за спиной, и я медленно оборачиваюсь.

- Стас! – подрывается Егор, вскакивает, бросается жать руку и хлопать по плечу вновь подошедшего.

Мои брови удивлённо приподнимаются. Стас? Так я знаю этого Стаса. Тот самый типок, который к Томе на благотворительном вечере подкатывал.

- Как жизнь? – вопросительно тянет он и первым протягивает руку.

С секундным замешательством, но я пожимаю её, потому что пока не понимаю, стоит ли проявлять откровенную невежливость.

- Да… нормально. Вы знакомы? – указываю сигаретой на Егора, потом на чёртова Стаса.

- Ага, Мы троюродные или пятиюродные, хрен разберёшь какие братья, - кивает Егор. – Стас, правда, старше на восемь лет.

- М-м-м, интересно, - тяну я, хотя, если честно, не очень.

Этот Стас садится к нам за столик и заказывает кофе у подошедшего официанта.

Парни перебрасываются какими-то новостями, а я безучастен. Меня всё ещё напрягает интерес этого мудака к Томе. Почему я должен быть любезным с парнем, который клеился к моей девушке?

В какой-то момент родственник Егора привлекает внимание и обращается напрямую ко мне:

- Ну и давно у вас это… с Алёной?

- С какой Алёной? – выдыхаю дым и наклоняюсь затушить окурок в пепельнице, думая, что пора, наверное, бросать эту долбанную привычку.

Удовольствия уже никакого не приносит, как раньше.

- Ну с бабой, с которой ты на вечере был.

- Она не баба, - коротко кидаю, - и она не Алёна.

- Я ж тебе говорил, что не Алёна, а Тома её зовут, - поддевает его локтём Егор.

Перевожу взгляд на него: вопросительно убивающий.

- Ты, Егорушка, о чём вообще?

Прекрасно знаю, как приятеля бесит «Егорушка», «Егорка» и прочие производные от имени.