Я не провидица

На втором этаже на миг замираю и уверенно поворачиваю направо, потому что слева веет… теплом. Жизнью. Там бьется сердце дома, в хозяйской спальне. Обслуга наверняка обитает внизу. А вот здесь самое место для гостевых. Раз, два, три — три двери, но свет сочится только из-под одной. Я не слышала, чтобы Велесов звонил и предупреждал кого-то о случайной гостье, но наверняка так и было.

Я касаюсь блестящей ручки и с довольной улыбкой оборачиваюсь:

— Мне сюда.

Хозяин и охранник явно не бежали, а спокойно шли следом, но в итоге не отстали ни на шаг. Стоят оба за спиной, сверлят меня нечитаемыми в полумраке взглядами.

— Да ты экстрасенс, — хмыкает Велесов, сунув руки в карманы. — Наверное, это семейное.

Я пропускаю шпильку мимо ушей и нажимаю на ручку. За дверью довольно просторная комната, но какая-то… обезличенная. Как гостиничный номер: наверняка есть все необходимое, кроме домашнего уюта. И впрямь спальня для приблудившихся девиц.

— И что, вопрошать и возмущаться не будешь? — спрашивает Велесов, когда я уже переступаю порог.

Я оборачиваюсь, смотрю на него озадаченно. Чего он вообще за мной пошел? Сказал же «Никита покажет». И сам напомнил, что время позднее и спать пора, а сейчас ждет от меня истерик и вопросов?

— Позови, когда посмотришь блокнот, — говорю я после небольшой паузы и поспешно закрываю дверь.

Наверное, мне положено бояться. Злой и страшный миллионер приволок меня в свое логово, и слуги его даже не пикнут, если меня тут расчленят и закопают на заднем дворе. С другой стороны, я б скорее боялась на месте Велесова — подобрал на улице чокнутую

Раздеваясь на ходу, я плетусь в душ и без удивления нахожу там не только свежие полотенца и халат, но и полупрозрачный-полуприличный пеньюар и огромную явно мужскую футболку. Как говорится, на любой вкус. Вещи чистые, ни разу не ношенные. Хозяин запаслив или кто-то успел сгонят в магазин? Вяло размышляя о людских причудах, я смываю с себя грязь, пересчитываю цветастые и болезненные синяки и уже через полчаса, свежая и ароматная, сижу на кровати. Сна ни в одном глазу.

Изучать комнату совсем не хочется, нет в ней ничего даже мало-мальски интересного. За дверью, как ему кажется, бесшумно сидит Никита, но я слышу порой его горестные вздохи. А за окном… за окном мерцают звезды.

Вдруг вспоминаю, как выглядит дом снаружи. Широкие карнизы, балконы, черепичная крыша разной формы, на разной высоте. Всегда мечтала лежать на крыше такого вот особнячка и любоваться ночным небом. И если я правильно понимаю, где нахожусь, то тут нефиг петь перебраться на небольшой козырек, а с него уже переползти выше.

Надевать грязное нет никакого желания, потому на дело я иду как есть: в безразмерной белой футболке и босиком. Буду изображать местное привидение.

Ну… таков план. На деле получается скорее криворукая мартышка на амфитаминах. Да, свои навыки паркурщика я явно переоценила, о чем догадываюсь после пяти минут болтания на том самом козырьке. Выступы скользкие от прошедшего дождя, а еще все дико холодное — надо было хотя бы кроссовки надеть, не умерла бы. Но отступать поздно.

С горем пополам я таки взбираюсь и на козырек, и на соседнюю «башенку». Верхушка велесовского логова похожа на горную гряду с разнокалиберными пиками, но мне удается отыскать достаточно ровное плато на внушительной высоте и устроиться с удобствами. Жаль, я не прихватила какую-нибудь подстилку, а то заднице теперь мокро и холодно, но металлический блеск звезд завораживает, и вскоре все неприятные ощущения отходят на второй план.

Хотя звезд этих до обидного мало. Говорят, все из-за иллюминации большого города. В той же сибирской глубинке небо словно усыпано бриллиантами, и…

Я замираю от неожиданно яркого воспоминания.

Я раскачиваюсь на качелях, вцепившись руками в толстые цепи, босые ступни щекочет влажная трава, а над головой, далеко-далеко, на черном бархате пульсируют чужие солнца. Их тысячи. Тысячи небесных светлячков, того и гляди застрекочут.

— Варька, быстро спать! — кричит Лиса из неказистого летнего домика, типичного для местных турбаз. — Утром рано в город возвращаться.

Город я не люблю. Он шумный, грязный, путанный. И Байкал покидать не хочется, возле него даже дышится иначе, и…

Я зажмуриваюсь и трясу головой. Чушь какая-то! Какие звезды над Сибирью? Какой Байкал? Я покидала Москву ровно один раз, когда пыталась муштровать детишек в сочинском лагере. И понятия не имею, как выглядит небо где-то еще, а уж Лиса и вовсе не признавала ни одного города, кроме столицы. Так откуда эти проблески?

— Из параллельной вселенной, — бормочу я в никуда. — Сбой в матрице.