Читаем Я не верю судьбе полностью

Я не верю судьбе

Он не вышел ни званьем, ни ростом.Не за славу, не за плату —На свой, необычный манерОн по жизни шагал над помостом —По канату, по канату,Натянутому, как нерв.Посмотрите — вот он без страховки идет.Чуть, правее наклон — упадет, пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти…Но должно быть, ему очень нужно пройти четыре четверти пути.И лучи его с шага сбивали,И кололи, словно лавры.Труба надрывалась — как две.Крики «Браво!» его оглушали,А литавры, а литавры —Как обухом по голове!Посмотрите — вот он без страховки идет.Чуть правее наклон — упадет, пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти…Но теперь ему меньше осталось пройти — уже три четверти пути.«Ах, как жутко, как смело, как мило!Бой со смертью — три минуты!» —Раскрыв в ожидании рты,Из партера глядели уныло —Лилипуты, лилипуты —Казалось ему с высоты.Посмотрите — вот он без страховки идет.Чуть правее наклон — упадет, пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти…Но спокойно, — ему остается пройти всего две четверти пути!Он смеялся над славою бренной,Но хотел быть только первым —Такого попробуй угробь!Не по проволоке над ареной, —Он по нервам — нам по нервам —Шел под барабанную дробь!Посмотрите — вот он без страховки идет.Чуть правее наклон — упадет, пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти…Но замрите, — ему остается пройти не больше четверти пути!Закричал дрессировщик — и звериКлали лапы на носилки…Но прост приговор и суров:Был растерян он или уверен —Но в опилки, но в опилкиОн пролил досаду и кровь!И сегодня другой без страховки идет.Тонкий шнур под ногой — упадет, пропадет!Вправо, влево наклон — и его не спасти…Но зачем-то ему тоже нужно пройти четыре четверти пути!

1972

<p>«Мосты сгорели, углубились броды…»</p>Мосты сгорели, углубились броды,И тесно — видим только черепа,И перекрыты выходы и входы,И путь один — туда, куда толпа.И парами коней, привыкших к цугу,Наглядно доказав, как тесен мир,Толпа идет по замкнутому кругу —И круг велик, и сбит ориентир.Течет под дождь попавшая палитра,Врываются галопы в полонез,Нет запахов, цветов, тонов и ритмов,И кислород из воздуха исчез.Ничье безумье или вдохновеньеКруговращенье это не прервет.Не есть ли это — вечное движенье,Тот самый бесконечный путь вперед?

1972

<p>Тот, который не стрелял</p>

Перейти на страницу: