Я - некромант (СИ)

- Знаешь, когда мы вязали этого психа, он, брызжа слюнями во все стороны, орал что придёт его мёртвый друг и разорвёт всех нас на органы. Сначала я не придал этому особого значения, но… Я крайне наивен. Я верю всем подряд – такова уж моя природа. И я поверил твоему дружку. А знаешь, почему? Потому что если бы он врал, он придумал бы что-нибудь более угрожающего, например, страшного брата-бодибилдера или отца-морпеха. А «мёртвый друг» - такая тупейшая нелепица, что никто и не поверил. Кроме меня. Потому что я, как уже говорил, безумно наивный. И легковерный. И мне стало интересно, что это за «мёртвый друг»… И вот сижу я тут, никого не трогаю, и заваливается вдруг непонятно кто непонятно в чём непонятно зачем. Выводы? «мёртвый друг». Почему мёртвый? Наверное, потому что под его глазом симпатичненький такой значок, по которому вышеупомянутый шизик собирался этого своего «друга» узнавать. А ещё потому, что совсем недавно в новостях рассказывали о каком-то парне, удравшем с собственных похорон. И взгляд у того парня был таким… - фрик встаёт, подходит ко мне и заглядывает прямо в глаза, пристально всматриваясь, - таким потерянным и саркастичным. Вот таким.

Я не понимаю решительно ничего. Этот парень знает обо мне, это понятно из того, что он говорит. Но как? Оул со всеми разговаривает так, будто они знают всё на свете, он бы не стал никому ничего объяснять. Тогда откуда? Сталкер? Маньяк? Да не похож он на маньяка, они совсем не такие, я-то знаю. Что ему от меня нужно? Ведь явно что-то нужно.

- Мне скучно, - говорит фрик, снова садясь на стол, но не прекращая меня изучать своими голубыми глазами (я всё-таки успел их рассмотреть), - мне было скучно всю мою жизнь. Я устал от неё, устал от всего, что меня окружало. Я пошёл работать в психушку, чтобы найти кого-то интересного. Кого можно изучить. Но там – только припадочные придурки, пускающие пену изо рта. Отребье и мусор. Ничего интересного. Я снова скучаю. И тут вдруг – вылазка, заброшенная фабрика, куча жалоб от соседних домов на шум и вонь. И что же мы находим? Психа, в комплекте с которым шли семнадцать трупов, некоторые из которых – по частям. А потом ещё этот психопат орёт что-то о мёртвом друге. Тебе бы не стало интересно?

Честно говоря, как бы не бесил меня этот очкастый объект, его речь начинает мне нравиться. Я даже улыбаюсь. А он продолжает:

- Слушай, мне посрать на мою работу, потому что она дурацкая. Мне посрать на мнение окружающих, потому что все они ничего не значат. Я нашёл тех, кого хочу изучить. Я остался в этом подвале, чтобы дождаться тебя и помочь.

Я медленно перевариваю информацию. Итак, что мы имеем? Подвал Оула, в нём – непонятный фрик, который, видимо, не менее шизанут, чем сам Оул, и этот фрик-социальный-работник, предварительно отправив Оула в психушку, предлагает мне свою помощь?!

Ущипните меня, наверное я всё ещё дрыхну в палате номер семь.

- Подожди. Ты хочешь мне помочь, хотя видишь в первый раз. Ты даже не знаешь, как зовут меня и того, кого ты хочешь спасти. Тебе плевать на работу. Ты бросаешь всё, чтобы помочь незнакомым людям. Что это за бред?

- Ну почему же сразу бред? – фрик закуривает новую сигарету, уничтожая носком зелёного кеда трупик предыдущей, - Мне стало интересно, вот я и хочу знать, что из этого выйдет. Кстати, а как тебя зовут? «Мёртвый друг»?

Я улыбаюсь. Его мышление мне нравится. Наверное, потому что это чудо может помочь мне спасти Оула.

- Джесс, - коротко отвечаю я.

- Лекс. Лекс Фендер. Приятно познакомиться, - парень тянет мне худую ладонь для рукопожатия.

- Лучше бы сигаретку предложил, - вздыхаю я. Халява всегда приятна, а побыть наглым иногда можно. Да какое там «иногда», это же я. Парень, назвавшийся Лексом, пожимает плечами типа «нет проблем» и снова тянет руку, теперь уже зажав между средним и указательным пальцами пухленькую сигарету. Я снова улыбаюсь. Этот придурочный фрик действительно может мне пригодиться.

…Оказывается, план спасения Оула не был сногсшибательно сложным. Если честно, я ожидал чего-то более опасного и трудновыполнимого. А что получил? Так как у Лекса есть пропуск, мы просто заходим в лечебницу, находим нужную палату и выводим Оула. Ничего сложного, ведь так? Но мой новоиспечённый помощник внезапно проявил всю свою шизанутость, или что у него там.

- Это и весь план? - спрашиваю я, затягиваясь уже третей сигаретой. Демоны в моих лёгких поют что-то вроде «аллилуйя» и танцуют сарабанду. Лекс смотрит на меня снизу вверх и, закладывая руки под голову, - этот чёртов фрик разлёгся на столе, оставив мне клочок места, - вдруг говорит:

- Не совсем. Раз уж помирать, так с музыкой, верно? Мне надо забрать оттуда кое-какое оборудование и вещества.