Я останусь с тобой навсегда

Устроившись удобно на диване,
под приглушённый бледно-жёлтый свет,
мне нравится тонуть в плену мечтаний
в час поздний с тишиной наедине.

Аллюзии

строкою оживляя,
рождаю я лирический куплет.
Войдя в азарт, внутри себя копаясь,
приоткрываю тайны разных лет.

Взяв перерыв, себя балу^'

ю чаем,с улыбкой взгляд в окошко устремив…
Свет лунный, вниз стекающий ручьями,
подсказывает как закончить стих.

Бегут по клеткам мысли точно кони;

приятен сердцу романтичный бред…
Седые блики лижут подоконье,
мигают звёзды странными тире.

Автобиографичное

Я…
зимой в избе крестьянской, в мир явилась по любви,
род мой, хоть и не дворянский … генов нет во мне плохих.
Папа —
сын простолюдинки, был умён, что Соломон.
«Жизнь, не книжные картинки», — повторял частенько он.
«Дочка, знать и помнить нужно, что в ухабах ейный путь,
не кори его споткнувшись, осмотрительнее будь.
Не старайся и в потеху, не своё к себе пригресть,
труд —
основа всех успехов, воровать чужое грех».
Мама тоже постоянно объясняла… что к чему,
но под окнами тальянка волновала больше слух.
В умность речи не вникая, взглядом в зеркале застыв,
быть примерной соглашаясь, я смотрела на часы.
Было ночью неопасно, дверь была не на крючке…
как же нравились мне танцы под гармонь на пятачке.
Прижимая клёш широкий я на цыпочках… тайком,
слыша отзвуки фокстрота, покидала спящий дом.
Возвращалась точно также, не прервав отцовский храп.
И была нектара слаще —
та далёкая пора.

О себе

Барто взахлёб я не читала в детстве
и в юности не млела от есенинских стихов,
лишь в сорок пять, не грезя стать известной,
вдруг увлеклась серьёзно поэтической строфой.

Любовь…

одна из тем моих стараний…
Нередко я, чтоб не казался выдуманным стих,
краду, бесстыдно взламывая память,
во днях ушедших сладостный невозвратимый миг.

Мои герои из реальной жизни,

они /что дети/ в помыслах и искренни в делах,
в них грешность и стыдливость, и капризность,
им ведомы ошибки, одиночество и страх.

Войдя в азарт, «к столешнице приклеясь»,

бывает до зари я «издеваюсь» над строкой,
не прост успех
и чаще плод мучений …
увы…
ершистая «гора» исписанных листов.

Это не забыть