Я сам нарек себе судьбу

Сойти с ума?
Как это просто,
Когда с ума сошел весь мир,
Когда луна
Натерта воском
До дыр,
Когда ласкает ветер кожу.
Она тепла, она нежна.
Ах, Мастер, разве это сложно —
Сойти с ума? Свести с ума?
Играть судьбой, собой, словами,
Ловить, жонглируя, мечты.
Ведь я вросла в тебя корнями.
Где я? Где ты?
Ночь холодит ментолом душу.
Ты видишь – я могу летать.
Ах, Мастер, неужели нужно
Мне умирать?
И неужели по-другому
Нельзя никак? Никак нельзя?
Больница. Смерть. Могила. Омут.
Где ты. И я.
А выбор был. Он сделан мною.
Бумага. Подпись. Не забыть.
Никто не шутит с Сатаною.
А он – любитель пошутить.
Мне не слышны аплодисменты.
Внизу спектакль, успех, размах…
А километры киноленты
Серпантином в волосах.
Такого странного сюрприза
От Сатаны не ждал никто.
Смотри. Рождается актриса
Из умирающей Марго.

Так много боли в моей ране.
Так много крови в облаках.
Прощай… До встречи… На экране…
В веках…

Удар двенадцатый часов

удар двенадцатый часов
он превратит карету в тыкву
закончит бал и спросит: «Ты кто?»
без виз
дипломов
паспортов?

а ты к ответу не готов
к чему тебе такая спешка?
еще не выучена роль
не офицер, не ферзь, не пешка
и не король
и непонятною фигурой
неясной
чуть карикатурной
скользишь
вверху
внизу
везде
стараясь стать собой.

это не ты висишь на кресте
это – другой.

Ключи от неба Цикл стихов

Ключи от неба

Кому-то повезет.
Кому-то.
Может быть, даже мне.
Прыжок.
И шелк парашюта.
Меньше одной минуты.
Всего лишь одно мгновенье,
Чтоб превратить в полет падение,
Чтоб превратить падение в полет.
И вот —
Здесь нет гравитации, тяжести, груза.
Здесь нет притяжения Земли.
Здесь нет посторонних. Здесь только свои.
Амуры. Ангелы. Музы.
Прекрасный бутон пространства
Раскрылся волнами эфира.
Законы этого мира
Выглядят справедливей.
Воздушных потоков убранство
Формируют дизайнеры-феи.
Их крылья и их идеи
Создают атмосферные струи,
Посылают тебе поцелуи,
Наполненные любовью небес.
Твой вес
Становится невесомым,
Твой образ – тебе незнакомым.
Воздушен. Прозрачен. Светел.
Герой из сказочных снов.
Ты глотаешь, глотаешь ветер
С кусочками облаков,
Со свежим, прохладным вкусом,
Со вкусом предчувствия чуда.
Земля – огромное блюдо,
Приготовленное Богом для смелых,
Беспечных и загорелых,
Умеющих в небе парить.
Он любит таких, наш Боже.
И кто же
Его за это осудит?
И кто же
Таких не любит?
И как же таких не любить?

Фортуна

Фортуна, зачем ты?
мы так одиноки
и эти моменты
всего лишь итоги
всего только строки
неспетые песен
всего только плесень
на душах и судьбах
их отряхнуть бы
их постирать бы
ошибки в тетрадях
и партитурах
где ноты как ленты
без тем.
Фортуна, зачем ты?
зачем?

Хирургу