Я сделаю тебя иначе

Я гуляю по центру зимней Москвы. С каждым шагом мне становится хреновее. Ах, я был в шаге от того, чтобы «Контакт» издали! Книга, которую я написал ради одного человека, чтобы он узнал мою историю и переживания. Публикация этого произведения была единственным способом достучаться до него и показать, что я не псих. Хотя, учитывая последние события, мне стоит задуматься о своем здравомыслии.

Кругом лишь грязь от бесконечных ремонтных работ, серые лужи и шум стройки роскошных апартаментов за двадцать миллионов рублей. На улицах толпы запыхавшихся людей, словно бегущих марафон – неужели такое «окружение» интересно современному русскому читателю? Замени на чистый, цветущий город и улыбчивых, спокойных жителей – разве не станет лучше? Слегка фальшиво, зато приятно.

В кармане брюк вибрирует телефон от уведомления о новом отзыве на «Контакт» на Wattpad: «Средненькая история. Персонажи картонные и слишком много нытья. Концовка, конечно, неожиданная, но книгу не спасает». Никнейм автора комментария – PiiiPiiiska123. Еще более падаю духом. Чувство, будто это написал главный редактор FreeFlow, чтобы добить меня. Нужно отвлечься. Набираю номер и ожидаю ответа от человека, который меня точно поддержит.

– Ну что? – спрашивает Катя.

Я молчу, не желая рассказывать о своей неудаче.

– Понятно, – тихо произносит она. – Погуляем? Поделишься.

Приятно, когда есть человек, всегда готовый тебя выслушать.

2. Лиза

Только 28 февраля, а я уже выкурила двенадцать сигарет. В прошлом году было девять. Хотелось десять, чтобы вышло круглое число – самое то, чтобы «закрыть гештальты» и с чистого листа начать год. Все-таки остановилась на девятой, полагая, что с первого января не притронусь ни к одной. Наивная.

Курильщики, покупающие по пачке в день, надо мной посмеются: «Каких-то жалких девять-двенадцать сигарет!». Думаю, я считаю сигареты из-за опасения стать девушкой, которая каждые двадцать минут рабочего дня выходит на улицу, поджигает «смертельную соломку», вдыхает табачный дым и слушает критику коллеги относительно нового законопроекта, жалобы на последствия экономического кризиса и болтовню о бытовых тяготах: ежемесячных взносах по ипотеке и проблемах ребенка в школе. Для меня, собственницы студии на западе Москвы и чайлдфри, такие беседы малоинтересны. Что в данной ситуации хуже: портить здоровье или внимать очередной нудятине?

К слову, нудятины в моей жизни хватает. Я отношусь к той преобладающей части населения, которая ненавидит свою работу. Каждый будний день я прихожу в офис и вижу одни и те же лица, слышу одни и те же разговоры: молодой программист Стас матерится из-за ужасного кода сайта; токсичный тик-токер и мой малолетний босс Коля выдумывает очередные идиотские темы для статей и примитивные трюки, чтобы наше онлайн-издание захайпило в сети; а Наташа, интернет-маркетолог, только и говорит о своем «прекрасном» муже. Я называю ее «Миссис Мой Муж», потому что все ее истории начинаются со слов: «А вот мой муж…» или «А вот мы с мужем…»: «А вот мой Сережа сделал мне подарок», «А вот мы с мужем сходили в новый ресторан в центре Москвы», «Мой прекрасный муж вчера заключил очень важную сделку» – и так каждый раз, когда мы с этой дурой ходим на ланч в кафе напротив нашего бизнес-центра.

Однажды я задумалась, почему она постоянно рассказывает о своем супруге; казалось, она просто хвастается им перед коллегами. В итоге я поняла, что этой обладательнице «лучшего мужа в мире» больше нечем поделиться. Девяносто процентов ее постов в Instagram – посредственные фотографии «пары, сошедшей с обложки» с типичными подписями вроде: «Прекрасный вечер с любимым мужем».

Стою на балконе и смотрю на вечерний Митино, полный многоэтажек или, как говорят урбанисты, «человейников». Вспоминаю, что случилось в 5:29 месяц и три дня назад, и со злости кидаю окурок вдаль; но резкий поток ветра возвращает его, словно бумерангом. Я раздражаюсь еще больше, с силой топчу остатки сигареты и ухожу. Ненавижу!

Возвращаюсь в квартиру, делаю глубокий вдох, пытаясь сфокусироваться на теле и своих ощущениях: прочла статью об осознанности в любимом Superzine. Становится легче, но лишь на пару секунд, пока воспоминания вновь не врываются в мозг и будто начинают сверлить его негативом.

– Ублюдок! – кричу я, проходя по крохотному темному коридору с минималистичным интерьером и картинами с геометрическими фигурами. – За что?! За что ты так со мной поступил?!

Руки трясутся. Я наливаю бокал вина, дрожу всем телом от чувства вселенской несправедливости и бросаю фужер в стену. Что ж, теперь осталось два бокала – символично: один разбил он, второй – я.

Я падаю на кровать и кричу сквозь слезы:

– Нельзя так! Нельзя! Я такого не заслуживаю! Я достойна счастливой жизни, нормальной работы и хорошего парня!