Я сплю среди бабочек (СИ)

И платье абсолютно испорчено, — добавляю я следом. — Надеюсь, оно не очень дорого стоило…

По лицу Алекса понимаю, что надеяться на это он бы не стал, и я прибавляю к списку своих пригрешений еще и порчу чужого имущества в особо крупных размерах. Адриан прав: я просто ходячее недоразумение!

Да ты не волнуйся по пустякам, — оптимистично заявляет мне парень, размешивая что-то в высоком мерном стаканчике. На столе перед ним — три свежеиспеченных бисквитных коржа. — Я верну платье на место, так что Франческа ничего и не заметит…

На душе жутко муторно — хоть караул кричи.

Как я могу не волноваться, — в сердцах восклицаю я, — когда твой отец меня на дух не переносит… По-моему, он меня ненавидит… и с тобой видеться запретит… А если и не запретит, то Франческа меня точно прибъет. Это как пить дать!

Алекс отвлекается от своего кулинарного действа и пристально смотрит на меня.

Подслушивала? — спрашивает он просто, и я утвердительно киваю головой — врать бесполезно. — Знаешь, что говорят про тех, кто подслушивает?

Знаю, — раздраженно кидаю я, складывая руки на груди. — Можно услышать много неприятного про себя, что со мной сейчас и случилось.

Он отводит свой взгляд в сторону, покачивая головой.

Слушай, ты не бери это в голову, ладно, — говорит он при этом, бросая на меня почти грустный взгляд. — Отец всегда делается таким желчным, когда хоть что-то напоминает ему о маме… Это его защитная реакция. Просто надо перетерпеть и все, понимаешь?

Нет, не понимаю, но вслух ничего не говорю.

Отец был сильно сломлен после маминой смерти… и потому мы почти не говорим о ней… А эти вещи, которые я дал тебе… он просто вспомнил, и это причиняет боль, — Алекс говорит отрывистыми фразами, так что я понимаю, насколько ему самому непросто говорить об этом. — Когда нам больно, мы становимся нетерпимее к чужим ошибкам… Не суди его строго.

Все это слишком сложно для меня, хотя я и могу понять боль от потери любимого человека: я лишилась сразу обоих родителей и до сих пор ношу этот груз в своем сердце, но что значит потерять любимую женщину… любимого мужчину — этого я не знаю. Могу лишь отчасти догадываться…

Что ты делаешь? — интересуюсь я, чтобы сменить тему нашего разговора. — Надеюсь, не печешь мне обещанный вчера торт? У меня нынче аллергия на торты.

Тот благодарно мне улыбается — тоже рад смене темы нашего разговора.

Так ты помнишь то, что было вчера? — с хитринкой во взгляде любопытствует он. — Все-все до мельчайших подробностей?

Я помню, как вдыхала запах его отца, уткнувшись в материю его пиджака, как сладко замирала от касания его сильных пальцев к моему телу и как рассматривала бабочек, лежа на его сильных руках…

Помню, что ты обещал мне торт — все остальное словно в тумане.

Он делает вид, что верит мне, хотя мы оба знаем, что это не так. Вчерашний вечер я помню слишком хорошо… Лучше бы и в самом деле забыла о нем.

Хотел бы порадовать тебя, сказав, что этот торт для тебя, Шарлотта, но, боюсь, это было бы неправдой. Я испек его для своего друга — у него сегодня день рождения.

У твоего друга день рождения? — удивленно вскидываюсь я. — И где он живет, это твой друг?

В Мюнхене.

Что? Ты меня разыгрываешь.

Ничуть. Даже и не думал.

А как же торт?

Что торт?

Ты делаешь для него торт… Как ты собираешься его ему передать?

Никак. Он задует свою свечу по Скайпу, — невозмутимо отвечает мне Алекс. — А потом ты сможешь съесть хоть весь торт целиком.

Я смотрю на него как на самого настоящего безумца: как на Безумного Шляпника в образе парня на инвалидной коляске.

В таком случае мог бы обойтись и кексом, — скептически произношу я.

Нет, — возражает мне парень с лапаткой для крема в руках, — это было бы уже не то.

А вертуальный торт через Скайп — это, по-твоему, самое то? — восклицаю я возмущенно. — Твой друг должен непременно попробовать свой торт, — добавляю я категорично. — Иначе какой же это подарок?!

Алекс посмеивается над моим возмущением с таким снисходительным видом, словно я несу самую несусветную чушь в мире.

Предлагаешь переслать ему мой торт через 3D-принтер? — осведомляется он насмешливо. — Или переслать с голубиной почтой? Или…

Или поехать и вручить ему свой торт лично! — прерываю я поток его словоизлияния.

Улыбка медленно сходит с Алексова лица — мне непривычно видеть его таким. Такое чувство, словно я задела его за живое…

Это невозможно, — говорит он просто. — Отец ни за что не повезет меня сегодня в Мюнхен.

Он, возможно, и нет, а я повезу! — запальчиво выдаю я, упирая руки в бока. — Тут всего-то час-полтора езды — мы легко с этим справимся. Собирайся в дорогу, мой юный, насмешливый друг, новые впечатления ждут нас! Охо-хо. — Но Алекс совсем не кажется убежденным моим внезапным порывом и смотрит на меня все также скептически и почти разочарованно.

Отец не отпустит нас с тобой в Мюнхен, даже не надейся.

Я утратила его доверие?

Есть такое дело, — нехотя признается Алекс.

В таком случае возьмем его с собой, — заговорническим шепотом предлагаю я, хитро подмигивая ошарашенному парню.

Но как?