Я тебя чувствую

Раньше я наряжалась и красилась для мужа. Ему нравилось. Потом он перестал замечать мою красоту. Вспоминал только после косяков и выкидонов. На руках носил, комплиментами осыпал. Умел быть эффектным. Производил впечатление и на меня, и на окружающих. Он и сейчас удивляет, только теперь я воспринимаю все как показуху и уже не таю, как бы он не изощрялся.

Сейчас я одеваюсь и крашусь для Ивана. Знаю, что он меня не видит, но я фантазирую. Стоя перед зеркалом, представляю как он на меня смотрит, и мне хочется быть еще красивее. Для него. Иду по улице как перед камерой оператора, мечтая, что фильм со мной потом будет смотреть мой виртуальный друг…

Мне нравятся наши отношения с Иваном. И в то же время они… пугают.

Пугает тем, что я привязываюсь. Становлюсь зависимой просто от присутствия Вани в сети. От его голоса в наших телефонных переговорах, от ежедневных милых сообщений с пожеланиями доброго утра или приятных снов на ночь.

Не вижу Ивана в сети, не слышу его в трубке и места себе не нахожу. Все раздражает. Я остро чувствую одиночество. И потребность с кем-нибудь поделиться своей связью с московским другом.

* * *

Соня как будто чувствует, что я хочу что-то сказать и не решаюсь. Ждет. Вижу это по ее карим глазам, в которых то и дело мелькает вопрос. Мы говорим как обычно обо всем и ни о чем, хохочем, пьем чай с конфетами у нее дома, а я все еще думаю рассказать или не рассказать ей о моем друге.

— Влюбилась? — с бухты барахты посреди моего рассказа об успехах Дениса в школе перебила меня Соня. Я подавилась воздухом от неожиданности, закашлялась до слез в глазах.

— Ты чего? — вскинула на нее красные от кашля глаза, думая между делом, в каком месте я спалилась. Если с моим видом что-то не так, то это ведь и другие могут заметить. Даже муж. Потом докажи, что я ни в чем не виновата.

— Точно влюбилась. Вон как покраснела, аж веснушки с лица исчезли. Кто он? Кто-то с работы?

Соня невинно заморгала пушистыми ресничками, заинтересовано засверкала глазками и, поставив локти на стол, сложила в замок руки под подбородком — приготовилась слушать увлекательную историю моего приключения. И я сдаюсь — мне надо выговориться. С гулким сердцебиением, разволновавшись, смущенно улыбаясь, рассказываю ей об Иване…

Проговариваю несколько раз, что мы с ним просто друзья. Акцентирую на этом внимание подруги, чтобы она не придумала себе больше, чем между нами с Ваней есть.

— Круто! Давно пора, Наташка! А то зациклилась на своем кобелине. А тут москвич!

— Соня, что с того, что он москвич? Мы с Ваней просто друзья и не важно откуда он, — в сотый раз повторяю, но она меня не слышит.

— Ага! Просто друг. Просто общаетесь. Чего ж глаза-то так горят? Глаза — зеркало души и твои тебя выдают.

Я закрываю лицо руками. Прячусь за ладошками как маленькая. Стыдно, будто интрижка у меня реальная, а не виртуальная. Так и знала, что подруга сама все поймет по моему лицу. Но я уверена, она меня не выдаст. А мне нужно быть осторожнее.

— Наташ, а фотки он у тебя какие-нибудь… пикантные просит? Ну, грудь там или еще чего…

— Сонь, ты что? Он нормальный! Тактичный, вежливый…

Еще бы добавить идеальный, но это будет слишком откровенно и неоднозначно… К тому же идеальный он может быть только в моем воображении.

— Ну-ну, — в голосе подруги сомнение. — Женат?

— Говорит, что нет.

— Мм, надо проверить.

— Как? — развожу в сторону пальцы, подглядываю за подругой, не отводя руки от лица. Она шутит?

— Попроси паспорт показать.

— Как? Ксерокопию в сеть выложить?

— Почему бы и нет. Или на почту пусть кинет.

— Ну зачем мне это, Сонь? Это же несерьезно. Мы просто общаемся. Иногда созваниваемся… — замолкаю, вспоминая последний разговор. После него Иван мне приснился. Мы стояли с ним близко-близко друг к другу и мне было безумно хорошо и уютно. Просыпалась с сожалением, что это всего лишь сон. — У него такой красивый голос!

Вот черт!

— Ага, голос, — хихикает Соня. — Ладно, колись. Показывай своего тактичного Ивана с красивым голосом, — подруга решительно включает компьютер, загружает одноклассники, переходит на мою страничку и клацает на страничку друзей. Я терпеливо слежу за ее манипуляциями и расслабляюсь — подруга не осудила. Да впрочем, и не за что.

Я смущенно тыкаю пальцем на аватарку Ивана. Соня заходит на его страничку, и мы вместе читаем анкету:

— Иван Маров, 30 лет, Москва, семейное положение не отмечено. Зато вредных привычек не имеет…

Соня многозначительно посмотрела на меня.

— Что? Я тоже вредных привычек не имею. Давным давно курить бросила.

— То-то же, — удовлетворено кивает подруга и переходит к рассматриванию все тех же его трех фотографий.

— Ну, на альфонса он не похож, на маньяка или извращенца тоже, хотя хз как они выглядят. А так очень даже ничего, симпатичный. И как это сейчас принято называть — брутальный. Короче, подруга, ты меня знаешь. Я с тобой. Если хата нужна — только скажи, — загадочно подмигивает Соня.

— Ну какая хата, Соня? Этого точно не будет. А насчет переписки и звонков… ты сама не проболтайся.