Я вижу Свет… Лирика

(всему наступает черёд),

и бог, прошептав еле слышно: "Пора",

игрушки свои уберёт.

И схлопнутся, в точку сожмутся миры,

а время вернётся в свой нуль,

и рухнет всё сущее в тартарары…

Бог спит. Бог устал. Бог уснул.

И сколько продлится всё это — никто

нам точно не сможет сказать.

Но выспится бог, и проснётся потом,

зевнёт и откроет глаза –

и, поторопившись покинуть кровать,

свои воплощая мечты,

бог вновь увлечённо начнёт создавать

материю из пустоты…

2019 г.

***

В одной из жизней — не помню, наверно, в прошлой

(а может — в будущей, что вероятно тоже) –

я был так счастлив, что это смешно и пошло

и слишком странно, на правду чтоб быть похоже.

Глаза закрою. Молчанием грудь наполню –

и мир померкнет, и мыслей замрут метели,

и станет тихо. И я непременно вспомню

себя — в той самой эпохе, в том самом теле.

Взорвётся воспоминанье мгновенной вспышкой,

и миг, застыв, понесётся опять кометой.

В одной из жизней я счастлив был, как мальчишка.

В какой-то жизни. И, видимо, всё же — в этой.

2019 г.

Песчинка

Удел песчинки труден и жесток:

воздушный увлечёт её поток

и зашвырнёт в заоблачные выси…

Лети, песчинка! Покорись судьбе,

ведь против ветра не пойти тебе,

и от тебя здесь мало что зависит.

Ты можешь с ветром быть и заодно,

а можешь быть и против — всё равно

ничто твоё здесь не изменит мненье:

не сократится ни на миг полёт;

и ветер — злой, холодный, будто лёд –

своё не поменяет направленье.

Пускай ты часть безбрежного песка –

но ты мала, ничтожна и легка.

Твою судьбу определяет ветер.

А он — изменчив, холоден, лукав

и равнодушен к участи песка…

Как трудно быть песчинкою на свете!..

2019 г.

***

Падает снег, падает снег,

раны асфальта лечит…

Плохо, когда одинок человек

в этот метельный вечер!

Плохо тому, кто один сейчас,

в снежную непогоду.

Нужно, чтоб с каждым, с любым из нас

был непременно кто-то.

Чтоб не пропасть, не сойти с ума

в комнатах поодиночке

в пору, когда прячет мир зима

под ледяной оболочкой.

Если закружит метель сильней,

ветер надрывно взвоет –

в комнате будет теплее вдвойне,

если в ней будут двое.

Просто касаться плеча — плечом,

взгляда касаться взглядом.

Не разговаривать ни о чём.

Просто быть вместе. Рядом.

Падает снег плотной стеной,

лечит асфальта раны…

Свет погашу. Зашторю окно.

Лягу сегодня рано.

2019 г. 

***

Держу в руке свой старый телефон.

В нём обитают вышедшие вон –

все, кто уже покинул мир земной,

в моей оставшись книжке записной.

Давно, наверно, удалить пора

несуществующие номера…

Но вот в бессмысленных наборах цифр

вдруг снова оживают мертвецы –

и руки наливаются свинцом…

У номеров есть имя и лицо,

за каждым — чья-то жизнь, судьба и смерть,

стереть их — как живых людей стереть.

И пусть ушедшим мне не позвонить,

их номера — связующая нить,

и перерезать эту нить пока

моя не поднимается рука…

2019 г.

***

Зябко крыши домов сутулятся,

тротуар из теней сплетён.

Мы с тобой по пустынной улице,

по вечерним огням бредём.

Под ресницами спрятав скуку,

от тоски уходя в отрыв,

мы навстречу спешим друг другу

сквозь эпохи и сквозь миры.

Мы меняли тела и формы

в прошлых жизнях — в такой дали! –

но во все времена упорно

мы навстречу друг другу шли,

сокращая пространство между

до желанного нам нуля…

Значит, встретимся неизбежно

в скором времени ты — и я.

Эта встреча — подарок Свыше!

И, дыхание затая,

боги смотрят с Небес, как ближе

мы становимся, ты — и я.

Вот уже поравнялись… Рядом…

…Время, останови свой бег!..

…Друг по другу скользнули взглядом.

Не узнав, разошлись.

Навек.

2019 г.

***

Вот день пролетел в веренице дней,

как будто бы вышел вон.

Но снова в вечерней моей тишине

вот — вот зазвонит телефон,

и голос, что полон минорных нот,

понижен и приглушён,

поведает мне, помолчав, что — вот

вновь кто-то от нас ушёл.

Бегут суетливые быстрые дни

сплошной незаметной гурьбой,

но, как в наказание, каждый из них

кого-то уносит с собой.

Вновь кто-то уходит в Долину Грёз,

забывшись в последнем сне,

и тяжкой громадой встаёт вопрос:

а сколько осталось мне?..

Как много есть шансов дожить до седин

в сплошной карусели смертей?

Из тех, кто ушёл, убеждён — ни один,

никто умирать не хотел!

Развязка, казалось, ещё далека,

жизнь только брала разбег…

Но смерть подошла — и, взяв за рукав,

от нас увела навек.

Под корень, безжалостно каждый час

нас рубят дни — палачи –

и список растёт покинувших нас

без времени и причин,

лишь в самом расцвете и лет, и сил,

лишь начавших жить едва;

и нам их уже никогда не спросить:

а сколько осталось вам?..

А завтра наступит один из дней,

привычно придёт рассвет;

и вновь, позвонив, кто-то скажет мне,

что с нами кого-то нет,

что снова от нас человек ушёл

по потусторонней тропе…

Кто знает, кто ведает, сколько ещё

осталось мне и тебе?..

2019 г.

Сад моей души

Вот — сад моей души. Он пуст. Он плох,

в подмётки не годится райским кущам:

стволы деревьев покрывает мох,

кругом — репейник и чертополох…

Мой сад давно заброшен и запущен.

В саду моей души найдёшь едва ль

побеги, тянущиеся упорно.

Свисает мёртво чахлая листва

с сухих ветвей… Лишь сорная трава

когтями в землю запустила корни.

Но вот однажды я шагну в свой сад,

рукав рубахи засучив со вздохом –

и запоёт в руках моих коса,

врезаясь в заросли чертополоха,