Я всё ещё здесь (СИ)

Позади себя я вижу человека, парня, по всей видимости. Он тоже бежит, бежит за мной, но пока где-то вдалеке. На нём серая парка и чёрные спортивные штаны, лица под капюшоном не вижу. Моргаю, даже не единожды, но отворачиваюсь, продолжая бежать. Ещё несколько метров, оборачиваюсь снова и замечаю, как он становится существенно ближе.

Страх. Паранойя. Биение сердца.

Начинаю набирать обороты и бегу быстрее, покуда нагнетающий атмосферу туман не позволяет отчётливо видеть район.

Дыхание начинает сбиваться, ещё совсем чуть-чуть до проезжей части, на которой, как назло, я не вижу ни одной проезжающей машины. Бегу быстрей. Снова оборачиваюсь и вижу, что преследующий ускорил шаг и нагоняет с каждой секундой.

Агония.

Мне уже кажется, что я не вижу даже дорогу. Я просто бегу, покуда выстроенный в голове маршрут в экстренной ситуации срабатывает получше любого навигатора. Я бегу к дому. Ещё совсем немного. Совсем чуть-чуть. Дом уже в поле моей видимости, но вместе с ним я слышу и тот бег, который позади, который нагоняет. Несусь со всех ног, с ужасом осознавая, что боюсь ещё раз обернуться. Кричу во всю глотку.

— Морт! — я уже практически возле дома, я шарю по карманам впопыхах, стараясь найти ключи и уже было мысленно прощаясь с жизнью, когда вспоминаю, что забыла их взять. — Морт!!! — мой крик похож на самый настоящий визг, я подбегаю к порогу, спотыкаюсь, начиная судорожно тарабанить по двери.

Спаси меня...

— Лера? — дверь открывается буквально через две секунды и я практически падаю ему в руки, дрожа от страха. — Что случилось!? — прижимает, снимает с меня капюшон и заключает лицо в ладони. Мало что соображаю.

— Он... — еле вытягиваю дрожащую руку и тыкаю указательным пальцем на тропу вдоль дороги, а потом собираюсь с силами и поворачиваю голову, отводя взгляд туда, куда уже направлены глаза Михайлова.

А после так и остаюсь стоять с вытянутой рукой, когда в поле зрения не вижу абсолютно никого.

На дороге по-прежнему ни души, тропа пуста, туман чуть рассеялся и теперь стало видно небольшую часть территории. На которой никого не было.

Никого.

Не было.

Ни рядом с домом, ни на другой стороне улице, ни вдоль дороги, ни даже вдалеке...

Меня настигает полный, нет...просто полнейший, мать его, фейспалм.

Стою как идиотка и тычу в пустоту. Даже боюсь теперь на Морта посмотреть, который наверняка в очередной раз просто убедился, что у меня с головой не всё в порядке.

Но со мной всё хорошо! Я не спятила! Я видела его, блять, собственными глазами! Я слышала шаги! Я не выжила из ума!!!

— Слава... — сглатываю наконец, опуская руку и решаясь посмотреть ему в глаза. — Пожалуйста... — голос снова дрожит, мы всё ещё на пороге, и я всё ещё чувствую себя до жути нелепо. — Я говорю правду, за мной гнались. Ты должен мне поверить. Пожалуйста...

Уже не прошу. Уже молю.

А он всё также приобнимает, заводя в дом и закрывая дверь за нами обоими.

Проводит на кухню, садит за стол. И наливает мой, точнее свой...свой любимый ромашковый чай, которым любит меня отпаивать.

— Держи.

Ставит кружку на стол, проходясь по мне взглядом. Меня всё также трусит, я не могу прийти в норму. Дрожит не только тело, дрожит и всё внутри.

Я отпиваю примерно до половины, мелкими, редкими глотками. И всё это время Морт просто молчит и наблюдает, как я растягиваю эту кружку на добрых полчаса.

— Артём звонил, — он совершенно спокойно начинает, стараясь не отвлекать меня от трапезы. — Ты ведь помнишь его? — помню, конечно, хоть и видела только несколько раз за всё время заочного знакомства. Дожидается моего положительного кивка и продолжает. — Я звонил ему в тот самый день, когда на твой телефон звонок поступил. Просил помощи в том, чтобы разузнать про это.

На мгновение останавливаюсь, уставляясь на него. Если ему что-то удалось узнать, то какого чёрта он медлит?

— Он узнал, кому принадлежал номер? — в моих глазах надежда, даже кружку от себя отставляю, но вот Слава почему-то губы поджимает и отворачивает голову, хоть и ненадолго.

— Узнал. — Тогда какого чёрта ты делаешь из этого целую сцену, вместо того, чтобы сказать и пойти с этим в полицию?

— И? — вопросительно уставляюсь, напрягаюсь даже чуть, но нахожусь в полной готовности снова услышать его имя, которое пускай и пугает, но по крайней мере развеет все сомнения насчёт моей паранойи. — Морт? — он зачем-то медлит, а после возвращает голову в прежнее положение и закусывает губу, смотря на меня до жути странным, будто полным сожаления взглядом.

— Тебе. — Одно слово. Соображаю туго. А после таращусь на него сильнее прежнего. Качает головой. — Номер принадлежал тебе.

Комментарий к Глава 7. Я не спятила, поверь Ждёте появления главного?) Какие догадки?))

сруливает по-Биленовски и ждёт отзывов

====== Глава 8. Один лишь миг, и будет поздно ======